Пытаюсь пошевелиться - не выходит.

Цепи. Короткие, вбитые в пол. Руки закованы в кандалы, а сверху - толстые мешки, натянутые до локтей. Пальцы скрючены внутри, бесполезные, как обрубки. Ноги тоже скованы, но хоть не замотаны.

Сумка.

Она лежит в полуметре от меня, чуть левее. Так близко, что я почти чувствую её тепло. Но дотянуться невозможно. Даже если бы и смог - как открыть её с этими мешками на руках?

- Подойди, - шепчу я.

Сумка не шевелится.

- Раскройся.

Тишина.

Чёрт.

Оглядываюсь. Клетка маленькая, тесная, прутья толстые, ржавые. Пол - холодный металл, покрытый слоем пыли и чем-то липким. Каземат вокруг - деревянный, сколоченный на скорую руку. Дверь закрыта, но щели между досками пропускают тусклый свет фонарей.

Где я? Лагерь зелёных, судя по всему. Но камера не похожа на обычную тюрьму. Значит, где-то в глубине их территории.

Гарра.

Видел ли я его на самом деле? Или это галлюцинация?

Почему он с зелёными?

Мысли путаются. Пытаюсь вспомнить, что было перед ударом по голове. Главарь Детей Моря. Его свита. Весельчак Зеф. И...

Шляпа.

Широкие поля. Перо. Высокий воротник.

Но был ли это он?

Из раздумий меня выводит скрип двери.

Шаги. Не один человек - несколько.

Дверь каземата открывается. В проёме - силуэты. Кто-то остаётся снаружи, прикрывая вход.

Фонарь вспыхивает, слепя меня.

- О, Кречет! - знакомый голос. Весёлый, но с лёгкой дрожью. - Ну как, выспался?

Весельчак Зеф.

Он присаживается на корточки рядом с клеткой, ухмыляясь. Но в его глазах - напряжение. Он озирается, будто боится, что за ним следят.

За ним - трое. Незнакомцы в зелёных повязках. Лица хмурые, руки на оружии.

- Чего надо? - хриплю я.

- Соскучился по тебе! - Зеф бросает взгляд на дверь, затем ближе придвигается к прутьям. - И хочу... кое-что обсудить.

- Обсудить? - я дергаю цепь. - В таком виде?

- Ну, ты же сам знаешь, как у нас тут любят поговорить по душам.

Один из зелёных что-то шепчет ему на ухо. Зеф кивает, затем поворачивается ко мне.

- Ладно, без шуток. Я знаю о твоём плане. О бунте, что готовят Грязные Рты.

Я замираю.

- Откуда?

- Ох, Кречет... - он качает головой. - Ты же не думал, что это останется секретом? Красные уже шепчутся. Жёлтые - тем более. А у нас... - он указывает на своих спутников, - у нас своих информаторов хватает. Но, вообще, нам один из ваших доложил. Такой лысый, носатый - всё нам выложил. У него давно с главарем дружба.

Один из зелёных хмуро кивает.

- И что? - спрашиваю я. - Пришли похвастаться?

- Пришли протянуть тебе руку.

Тишина.

Зеф оглядывается, затем продолжает тише:

- Все знают, какая у нас, Детей моря, на корабле репутация. Жадные, жестокие, надменные, коварные... И это всё правда. Но мы не идиоты. Ну, не все, по крайней мере. Наш главарь - вот он да, он любимчик Отца. Почти родня. И это давало нам привилегии до поры до времени. Но теперь... - он делает паузу, - теперь времена меняются. Ты же тоже чувствуешь это?

- Тебе-то что с того?

- Я родился на этом корабле, Кречет. Наверное, уже рассказывал… Никогда не видел мира снаружи. И, честно? Не хочу. Но я помню, каким всё было раньше. При старом капитане. Если бунт вернёт те времена или хотя бы приблизит их возвращение... - он сжимает прутья клетки, - то я за. И не я один - уж поверь.

Он показывает на своих людей.

- Нас много. Когда придёт время - мы будем на твоей стороне.

Я изучаю его лицо. Ищу ложь. Но вижу только нервозность и... надежду?

- А что главарь со мной планирует? - спрашиваю я.

Зеф морщится.

- Отец велел держать тебя здесь. Чтобы ты не помешал подавить бунт. Потом... - он пожимает плечами, - потом тебя, скорее всего, передадут тому парню, что пришёл с новичками.

- Гарре?

- Кому? - Зеф хмурится. - Не знаю, как его зовут. Такой хмырь в шляпе. Тебя скорее всего выкупил кто-то сверху.

- То есть меня освободят?

Зеф усмехается.

- Людей отсюда не так выкупают, Кречет. Если бы за тобой пришла парочка желтых и вежливо отвела к какой-нибудь потайной лифтовой шахте - тогда может и да. Но раз за тобой прислали такого хмыря... - он проводит пальцем по горлу.

- И что теперь?

- Теперь мы тебя освобождаем.

Один из зелёных делает шаг вперёд. Достаёт голубую капсулу - «слезу» - и проглатывает. Его глаза вспыхивают зелёным светом.

Он присаживается у клетки, касается прутьев. Из его пальцев вырывается тонкое лезвие пламени - точное, как лазер. Металл шипит, режется как теплое масло.

Затем - кандалы.

Огненный клинок скользит по замкам, и я наконец могу пошевелить руками. Мешки сдирают. Кровь снова приливает к пальцам, вызывая волну боли.

- Быстрее, - шепчет Зеф.

Меня поднимают на ноги. Ноги дрожат, мышцы онемели от долгого бездействия.

- Маску, - один из зелёных натягивает на моё лицо жёлтый капюшон.

Теперь я похож на Просвещённого.

Мы выходим из каземата в полутьму коридоров. Лагерь зелёных ночью почти пуст. Лишь изредка попадаются патрули - но, завидев офицеров, они молча пропускают нас.

Кто-то даже кивает.

Их больше, чем я думал.

Идём через залы, минуя склады и казармы. Всё идёт хорошо, пока не выходим на площадь перед воротами.

И тут - он.

Фигура в плаще. Широкополой шляпе.

Зелёные замирают.

Я сжимаю кулаки, рука сама тянется в сумку за пистолетом.

- Гарра?

Незнакомец поднимает голову. В его руках вспыхивают два языка пламени, освещая лицо.

Рыжая борода. Холодные глаза.

Не Гарра.

Тот, кого послал Морвен.

Он ухмыляется.

- Ну здравствуй, Пабел.

За спиной у него появляются ещё двое.

- Похоже, - говорит он, - подышать свежим воздухом я решил как раз вовремя.

Я поворачиваюсь к зелёным, которые стоят рядом, сжимая оружие. Их глаза мечутся между мной и Фуэго, будто они не уверены, кому теперь подчиняться.

- Разбегайтесь, - говорю я тихо. - Если вас увидят со мной, капитан вас закопает в песке.

Они переглядываются, но не двигаются.

- Сейчас же!

Рёв в голосе делает своё дело - они разворачиваются и исчезают в узких проходах между постройками. Только Весельчак остаётся, его лицо бледное, губы дрожат.

- Кречет… - начинает он.

- Восстание ещё не началось, - перебиваю я. - Ты ничего не видел. Иди.

Он открывает рот, чтобы что-то сказать, но в последний момент кивает и скрывается в темноте.

Теперь только я и они.

Трое.

Фуэго стоит посередине, его рыжая борода ярко выделяется в свете фонарей. Шляпа с широкими полями бросает тень на лицо, но я всё равно вижу его ухмылку. Двое по бокам - крепкие, молчаливые, с руками на рукоятях мечей.

- Ну что, Пабел, - говорит Фуэго, растягивая слова. - Давно не виделись.

- Вообще-то Павел - а ты кто такой?- Павел... Дон Фуэго, к твоим услугам, - он чуть склоняет голову, - По-моему нас уже представлял друг другу граф Морвен.

- Шляпа классная, - отвечаю я, указывая стволом на его головной убор. - Где взял?

Он хватает поля и слегка приподнимает её, будто демонстрируя.

- Одолжил у нашего общего друга.

- У Гарры?

- Именно. - Фуэго усмехается. - Ловко ты его заманил, кстати. Он пришёл в первый же день боёв на пристань - я его там и поймал.

Я стискиваю зубы.

- И что, быстро раскололся?

- Не сразу. Пришлось немного поубеждать. - Фуэго рисует пальцем в воздухе огненные узоры. - Но в итоге рассказал, где припрятал сундук.

- Где он теперь?

Я не спрашиваю про Гарру.

- У моего хозяина. - Его глаза сверкают. - Но ему нужен ключ.

Я медленно киваю.

- И ты думаешь, он у меня.

- У кого-то из троицы. Тебя, девчонки или рыжего. - Фуэго пожимает плечами. - Если бы знал, в какой банде кто скрывается, разумеется, пошёл бы к жёлтым. Девчонки раскалываются быстрее всех.