БЛУДНЫЙ СЫН Истощенный нуждой, Истомленный трудом, Блудный сын возвращается в отческий дом И стучится в окно осторожно. — Можно? — Сын мой! Единственный! Можно! Можно все. Лобызай, если хочешь, отца, Обгрызай духовитые кости тельца. Как приятно, что ты возвратился! Ты б остался, сынок, и смирился.— Сын губу утирает густой бородой, Поедает тельца, Запивает водой, Аж на лбу блещет капелька пота От такой непривычной работы. Вот он съел, сколько смог. Вот он в спальню прошел, Спит на чистой постели. Ему — хорошо! И встает. И свой посох находит. И, ни с кем не прощаясь, уходит. С НАШЕЙ УЛИЦЫ Не то чтобы попросту шлюха, Не то чтоб со всеми подряд, Но все-таки тихо и глухо Плохое о ней говорят. Но вот она замуж решает, Бросает гулять наконец И в муках ребенка рожает — Белесого, точно отец. Как будто бы содою с мылом, Как будто отребья сняла, Она отряхнула и смыла Все то, чем была и слыла. Гордясь красотою жестокой, Она по бульвару идет, А рядышком муж синеокий Блондина-ребенка несет. Злорадный, бывалый, прожженный И хитрый бульвар приуныл: То сын ее, в муках рожденный, Ее от обид заслонил. ПАМЯТИ ТОВАРИЩА Перед войной я написал подвал Про книжицу поэта-ленинградца И доказал, что, если разобраться, Певец довольно скучно напевал. Я сдал статью и позабыл об этом, За новую статью был взяться рад. Но через день бомбили Ленинград — И автор книжки сделался поэтом. Все то, что он в балладах обещал, Чему в стихах своих трескучих клялся, Он выполнил — боролся, и сражался, И смертью храбрых, как предвидел, пал. Как хорошо, что был редактор зол И мой подвал крестами переметил И что товарищ, павший, перед смертью Его, скрипя зубами, не прочел. «Музыка на вокзале…»
Музыка на вокзале, Играющая для всех: Чтоб мимоездом взяли Плач на память и смех. Многим ты послужила, Начатая давно, Песенка для пассажиров, Выглянувших в окно. Диктор какой-то нудный Рядом с тобою живет: Еже-почти-минутно Режет тебя и рвет. Все же в транзитном зале Слушают не дыша. Музыка на вокзале! Значит, ты хороша. Значит, гудки не мешают Песне греметь с утра. Музыка, ты большая. Музыка, ты добра. Не уставай, работай! Век тебя слушать готов. Словно море у борта — Музыка вдоль поездов. «Толпа на Театральной площади…» Толпа на Театральной площади. Вокруг столичный люд шумит. Над ней четыре мощных лошади, Пред ней экскурсовод стоит. У Белорусского и Курского Смотреть Москву за пять рублей Их собирали на экскурсию — Командировочных людей. Я вижу пиджаки стандартные — Фасон двуборт и одноборт, Косоворотки аккуратные, Косынки тоже первый сорт. И старые и малолетние Глядят на бронзу и гранит, — То с горделивым удивлением Россия на себя глядит. Она копила, экономила, Она вприглядку чай пила, Чтоб выросли заводы новые, Громады стали и стекла. И нету робости и зависти У этой вот России к той, И та Россия этой нравится Своей высокой красотой. Задрав башку и тщетно силясь Запомнить каждый новый вид, Стоит хозяин и кормилец, На дело рук своих глядит. Стихи, не вошедшие в книгу** «У офицеров было много планов…» У офицеров было много планов, Но в дымных и холодных блиндажах Мы говорили не о самом главном, Мечтали о деталях, мелочах, — Нет, не о том, за что сгорают танки И движутся вперед, пока сгорят, И не о том, о чем молчат в атаке, — О том, о чем за водкой говорят! Нам было мило, весело и странно, Следя коптилки трепетную тень, Воображать все люстры ресторана Московского! В тот первый мира день Все были живы. Все здоровы были. Все было так, как следовало быть, И даже тот, которого убили, Пришел сюда, чтоб с нами водку пить. Официант нес пиво и жаркое И все, что мы в грядущем захотим, А музыка играла — что такое?— О том, как мы в блиндажике сидим, Как бьет в накат свинцовый дождик частый, Как рядом ходит орудийный гром, А мы сидим и говорим о счастье. О счастье в мелочах. Не в основном. |
