- Если что-то не так, ты скажешь, да?

Я киваю, не доверяя своему голосу.

- Ладно, – он проводит рукой по затылку и снова смотрит мне в глаза. – Тогда до завтра.

- До завтра.

Дверь закрывается, и я снова остаюсь одна.

Смотрю на стол, на ноутбук. Внутри всё горит, плавится, ломается.

Завтра. Завтра я посмотрю в Его лживые глаза и напомню ему – не словами, не истерикой, а каждой клеткой своего безупречного, холодного вида – что некоторые поступки не забываются. Некоторые раны не заживают… А некоторые тени из прошлого могут стать заслуженным наказанием…

Я буду твой карой, Никита Бессонов.

Глава 16.

* Даша *

- Я опоздала! Чёрт возьми, я впервые опоздала на свою любимую работу! Бессонов – это всё ты виноват! – бурчу себе под нос, когда отправляю свою ласточку на эвакуаторе.

Красная иномарка жалобно стонет, пока её затягивают на платформу.

Моя красавица. Моя гордость. Два года без единой поломки, и надо же было заглохнуть именно сегодня. Именно в это утро. Именно когда Он появился в моей жизни и перевернул всё вверх дном.

Бессонов!

Как же я тебя ненавижу!

Запрыгиваю в ожидающее меня такси. Дешёвый, навязчивый запах хвойного ароматизатора въедается в ноздри.

К горлу подкатывает тошнота. Или от запаха, или от нервов, или от того, что я снова, спустя восемь лет, связываю с ним каждую чёртову неприятность в своей жизни… не знаю.

- Двойная оплата, - поворачиваюсь и говорю таксисту, молодому парню с дерзкими голубыми глазами, - если довезёте за полчаса.

Он смотрит на меня в зеркало заднего вида. И усмехается, но безрадостно.

Вот же чёрт.

- Пробки, девушка. Сами видите.

Увы, он прав. В это время даже по дворам сложно объехать вставший поток машин.

Вздыхаю и откидываюсь на спинку мягкого сиденья, а такси ныряет в плотный утренний поток.

В голове шумит от непрошеных, взвинченных мыслей.

С силой сжимаю пальцами свою чёрную кожаную сумочку, но это не помогает. Напряжение пульсирует в венах, висках, в крови.

Такси ползёт в пробке. Снег валит густо, почти вертикально, и дворники не успевают его сметать. За стеклом – сплошная белая каша.

Чёртова… чёртова зима…

Телефон нервно вибрирует в ладони.

Игорь: «Ты где? Приветственная речь почти закончилась. Сейчас начнёт нас гонять».

Смотрю на время. Чёрт. Чёрт. Чёрт!

Я: «Ещё двадцать минут. Опаздываю. Машина заглохла».

Игорь: «Ты? Опаздываешь? Даша, Бессонов уволит к херам. Он уже косится на твоё пустое место».

Бессонов косится. Бессонов заметил.

Конечно, Он заметил!

Я жмурюсь. Прижимаюсь щекой к холодному стеклу. В окне мелькает бесконечная вереница машин, красные огни стоп-сигналов и снег, снег, снег. Город задыхается в этом феврале.

Пятьдесят минут.

Я приезжаю за пятьдесят минут.

Расплатившись картой, вылетаю из такси и бегу.

Боже, когда я так бегала в последний раз? Наверно ещё в школе?

Ступени бизнес-центра скользкие, припорошенные свежим снегом. Каблуки чёрных кожаных сапог предательски скользят.

Я хватаюсь за ледяные перила и несусь наверх, не чувствуя холода.

Сердце колотится где-то в горле, перекрывая дыхание. В висках пульсирует одно и то же: опоздала-опоздала-опоздала.

В холле пахнет дорогим кофе и пластиком. Охранник кивает мне – узнаёт, улыбается и пропускает без пропуска.

Спасибо!!!

В коридоре на нашем этаже ловлю на себе непонимающие, растерянные взгляды.

Лена замирает с чашкой в руке. Костя перестаёт печатать. Даже вечно занятая Катя – наш главный дизайнер, поднимает голову от экрана.

Ну конечно! Шеф приходит на работу на полчаса позже них… Это же нонсенс.

- Доброе утро, - бросаю на ходу.

- Доброе, - раздаётся вслед мне нестройный хор голосов.

Влетаю в свой кабинет. Сбрасываю шапку и куртку на стул. Хватаю со стола папку с последними нашими проектами и быстро шагаю к Его кабинету.

Каблуки громко отстукивают по полу, когда я снова прохожу сквозь отдел.

Телефон снова оживает в кармане чёрных брюк.

Игорь: «Ну где ты?!»

Захожу в лифт. Металлические двери смыкаются, отрезая меня от взглядов подчинённых. На несколько секунд я остаюсь одна.

Тишина. Только гул двигателя и моё безумно стучащее сердце.

Я: «Две минуты».

Лифт едет слишком медленно.

Смотрю на горящие цифры этажей и считаю про себя. Пять. Шесть. Семь.

Дзынь.

Двери наконец открываются.

VIP-этаж.

Здесь всё иначе.

Дороже. Тише. Холоднее.

Стены – нейтрально-бежевые, пол – полированный гранит.

А пахнет тут кожей и деньгами. Воздух спокойный, выдержанный, как дорогое вино… Или как яд.

У дверей приёмной я притормаживаю.

Смотрю на своё отражение в тёмном стекле.

Безупречный макияж – тональный крем скрывает синяки под глазами, губы подведены… и ерунда, что они искусаны изнутри. Чёрный брючный костюм сидит идеально, но под тканью блузки по спине стекает холодный пот.

Нацепляю на лицо маску вежливости и профессионализма.

Улыбаюсь и толкаю дверь.

Приёмная встречает меня тишиной и запахом женских духов – приторно-сладких, цветочных, слишком громких для такого пространства.

Новый секретарь.

Высокая, холёная блондинка с кукольным лицом и хищным взглядом. Она сидит за своей дубовым столом и смотрит на меня так, будто я притащила на подошвах в приёмную уличную грязь.

Презрительно. Оценивающе. С превосходством.

Пошла к чёрту! – так и подмывает сказать, но произношу я, конечно, другое:

- Доброе утро, - мой голос звучит ровно и даже приветливо.

Она не отвечает. Просто кивает и продолжает сверлить меня взглядом, пока я иду мимо неё к Его дверям.

Высокие. Тёмно-коричневые. Дубовые… и тяжёлые, как врата ада.

Вдох-выдох.

Я кладу ладонь на холодную полированную поверхность.

«Он – просто босс. Просто мужчина из прошлого. Никто». – мысленно говорю себе и нажимаю на ручку.

Глава 17.

* Даша *

Толкаю дверь.

Она поддаётся медленно, будто нехотя, будто сам кабинет не желает меня впускать.

Впустишь. Куда ты денешься.

Переступаю порог… и тут же двадцать пар глаз обращаются ко мне.

Двадцать.

Я считаю их автоматически, натренированным взглядом начальника отдела.

Руководители смежных направлений, заместители, главные специалисты. Все, кто имеет вес в компании.

Все они сейчас смотрят на меня с разной степенью любопытства, осуждения и злорадства.

Гул голосов стихает мгновенно. Будто кто-то нажимает на кнопку «пауза».

Воздух в кабинете плотный, тёплый, с привкусом дорогого кофе и мужского парфюма.

Здесь пахнет властью. Им.

Кабинет генерального директора.

Я довольно часто была здесь до этого момента. И раньше тут пахло по-другому – табаком, старой кожей, уютом.

Теперь всё иначе.

Теперь здесь Его запах.

Свежий, морской, глубокий.

Знакомый.

И ненавистный.

Удивительно, но Никита уже успел изменить тут обстановку – теперь большую часть кабинета занимает длинный стол из чёрного полированного дерева, вокруг которого на высоких кожаных стульях сидят люди, ближе к окну – огромный, чёрный, кожаный диван.

Прежними остались только серые стены и панорамные окна в пол, за которыми бушует белая февральская круговерть.

Во главе нового стола сидит Никита.

Белая рубашка с закатанными до локтей рукавами открывает натренированные предплечья – похоже, боксом он заниматься за эти годы не перестал. Галстука нет, верхняя пуговица расстёгнута. На спинке его высокого кожаного кресла небрежно висит тёмно-синий пиджак.

Серые глаза смотрят на меня в упор.

В них нет ни удивления, ни раздражения, ни злорадства.

Лёд.

Абсолютный, арктический лёд.

- Доброе утро, - мой голос звучит удивительно ровно, даже спокойно. – Простите за опоздание. Машина сломалась.