В идеально сидящем чёрном костюме. Волосы уложены. Лицо такое же красивое… и чужое.

Рядом с ним Анжелика. В ослепительно-белом, струящемся платье, похожем яркие брызги шампанского.

Её рука лежит на сгибе его локтя. На её пальце сверкает холодный, красивый бриллиант.

«Сегодня состоялось долгожданное событие в мире большого бизнеса – бракосочетание Никиты Бессонова и Анжелики Волжанской. Союз не только сердечный, но и стратегически важный для обеих семейных империй…»

Слова диктора доносятся обрывками, как сквозь воду.

Я не дышу.

Всё внимание сосредоточено на его руке, обнимающей её спину… на её сияющей улыбке… на их соединённых руках.

«…молодожёны отправятся в свадебное путешествие на Мальдивы…»

Диктор продолжает, а у меня что-то щёлкает внутри.

Громко. Надрывно. Больно.

Нож выскальзывает из онемевших пальцев и с глухим стуком падает на пол, подскакивает, задевает мою босую ногу.

Я не чувствую. Не чувствую ничего, кроме судороги, которая внезапно сжимает низ живота.

- Малыш... нет-нет-нет! Малыш!

Раздаётся звонок в дверь. Настойчивый, громкий.

- Мама… - шепчу и закусываю губу.

Пальцы скользят по обоям, пол качается.

Открываю дверь, и мир темнеет. Ноги подкашиваются.

- Даша!!! – Мамин голос режет тьму, и её тёплые руки ловят меня… но, кажется, уже слишком поздно…

Глава 13.

* Даша *

Восемь лет.

Восемь!

Я строила новую жизнь. Кирпичик за кирпичиком, полностью похоронив прошлое под толстой бетонной плитой.

Я шла к своей цели, двигаясь вверх по карьерной лестнице – начинала девочкой на побегушках в небольшой дизайнерской фирме. Через полгода - в другой. График был адский. Спала урывками в метро и автобусе, хваталась за каждый шанс и работала-работала-работала! Получив хороший опыт, я устроилась уже по профессии в строительную фирму. Сейчас, спустя столько лет я наконец стала тем, кем хотела – начальником отдела дизайна в солидной компании.

Моя жизнь полностью налажена. У меня есть двухкомнатная квартира, половину ипотеки за которую я уже выплатила. Есть хорошая машина.

Я почти убедила себя, что дальше всё будет только лучше!

Боже... как же я ошибалась.

Сегодня всего за одну минуту вся моя идеальная жизнь рассыпалась в пыль…

- Дарья Васильевна, идите сюда! – Зовёт меня Игорь, мой зам, с первого ряда конференц-зала.

Вот же… засада.

Я бы предпочла занять место рядом с выходом, чтобы после окончания этого шоу сразу сбежать отсюда. Ну, или, на худой конец, затеряться в самом дальнем углу, среди стажёров.

Но Игорь Панкратов – человек, жаждущий зрелищ! Ему нужно видеть каждую эмоцию на лицах начальства, слышать каждое их слово, чтобы потом выдавить их в виде сплетни в курилке.

Бесит!

С протяжным тяжёлым вздохом я спускаюсь вниз, к самой сцене.

- Ты очень вовремя! – Он бесцеремонно хватает меня за рукав пиджака, усаживая рядом. – Сейчас начнётся. Новый босс, говорят, молодой, беспощадный. Настоящая акула.

Я лишь пожимаю плечами, стараясь скрыть раздражение под маской равнодушия.

Какая разница кто это будет?

Просто очередной мажор в дорогом костюме.

Сколько их уже было за те годы, что я тут работаю?

Три? Пять?

Я прекрасно знаю, что наша компания – лакомый кусок, и таких акул, желающих впиться в неё зубами и обгладать, вокруг плавает целая стая.

Через пару минут зал затихает. На сцену выходит наш нынешний, уходящий на покой директор.

Этот, кстати, не мажор, а внушительной комплекции мужчина средних лет с вечно усталым лицом и галстуком, постоянно съезжающим набок.

Он говорит о достижениях, благодарит коллектив и прочее бла-бла-бла, которое уже совершенно неважно.

Я ловлю себя на том, что считаю трещинки в паркете у сцены… и вдруг я слышу имя, от которого мой мир не просто замирает. Он мгновенно разлетается на части!

- …и позвольте представить вам нового владельца компании – Никиту Андреевича Бессонова.

Бум.

Бум-бум-бум.

Это моё сердце оторвалось сейчас и покатилось куда-то глубоко в тартар.

Воздух с шумом вырывается из лёгких. Пальцы впиваются в плотную ткань брюк так, что ногти белеют.

Я медленно, против воли, поднимаю голову.

И вижу Его.

Чёрт возьми, Его!

Никита идёт по центральному проходу, и весь зал, затаив дыхание, провожает его внимательными острыми взглядами. Конечно. Теперь это не просто мажор, за эти годы Никита превратился в мужчину, чья власть ощущается в каждом движении. Чёрный, явно сшитый на заказ, костюм идеально сидит на нём. Волосы, чуть темнее, чем я помню, коротко подстрижены. Всё в нём кричит о деньгах, статусе, холодном расчёте.

Возможно тут Игорь оказался прав – он - акула.

Когда Никита поднимается на сцену и поворачивается к нам, я вижу его глаза… Те самые, серые, как ледяная гроза над Невой. Они не изменились. В них всё та же сталь, та же бездонная глубина, которая когда-то казалась мне такой загадочной. Только теперь в них нет и искры тепла. Только лёд. И амбиции, пожирающая всё на своём пути.

Никита берёт микрофон. Говорит, и его голос – низкий, уверенный, холодный – заполняет зал. Он говорит, кажется, о новых горизонтах, эффективности, жёстких решениях… а я не слышу ни слова.

Потому что прошлое, которое я так тщательно забывала, с жутким гулом поднимается из глубин моей памяти…

Глава 14.

* Даша *

Когда собрание заканчивается, я исчезаю из зала первая. Подскакиваю со своего места как ошпаренная и несусь по проходу вперёд сквозь толпу, совершенно не обращая внимания на окрики Игоря.

К чёрту его!

Сердце дребезжит где-то в горле и не успокаивается, как я ни стараюсь его унять.

Быстро вышагиваю по коридору и успеваю протолкнуться в числе первой партии в лифт.

Тут пахнет чужими духами и кофе.

Кабина забита битком. И все женщины говорят... говорят о Нём.

«…холодный, конечно, но какой видный, Боже. Ну ведь, правда, красавчик…»

«…а глаза, вы видели его глаза? Мороз по коже просто…»

«…женат, кстати, видели обручалку? Жаль, такой экземпляр…»

«…свадьба была лет десять назад. Шикарная, помню по телеку мелькало…»

Каждое слово – как удар тупым ножом в одно и то же место.

Меня мутит от этого сладковатого восторга в их голосах. От их слепоты.

Они видят дорогой костюм и красивую обёртку, но не знают, что внутри у их нового босса кромешная пустота и лёд... А я вот хорошо знаю, что Он жестокий и безжалостный подонок.

При словах «свадьба» воздух в лифте становится густым, как сироп.

Я неосознанно прижимаю похолодевшую ладонь к низу живота, к тому месту, где когда-то жила тихая, крошечная надежда. Там, где несколько лет назад громко и торопливо билось маленькое сердечко на экране аппарата УЗИ. А теперь там пустота… вечная мерзлота.

Зажмуриваюсь и затылком упираюсь в холодное зеркало лифта.

Дышу глубоко, но справиться с подкатившей к горлу тошнотой не могу.

Чувствую, как ладони потеют.

«Дзынь!»

Сигнал лифта вырывает меня из омута памяти.

Наконец-то спасение!

Мой этаж.

Я быстро открываю глаза. Двери ещё не открылись, и я встречаю в их зеркале собственное отражение – бледное, с искусанными губами.

Боже, Даша, что ты с собой творишь? Опять...

Створки лифта медленно, плавно отъезжают в бок, и я до автоматизма заученным движением растягиваю свои губы в улыбке. Маска начальника отдела намертво приклеивается к моему лицу сама.

- Пропустите, пожалуйста, - говорю я коллегам, выходя из лифта на этом этаже последней.

Весь день я работаю на износ. Как робот, запрограммированный только на эффективность. Раздаю задачи, провожу планерки, правлю макеты. Смеюсь в ответ на шутки. Киваю, когда надо. Не забываю похвалить сотрудников и произношу «отличная работа».