Больше не слежу за временем. Не знаю, сколько продолжаю сидеть здесь.

Абсолютно трезвый, я пьянею от ужаса, боли и этих невозможных, забытых эмоций, которые я не умею называть… и не могу остановить.

Я никогда не думал, что способен на такое.

Мне казалось, что я разучился чувствовать. Давно. Ещё тогда, восемь лет назад, когда всё закончилось, едва успев начаться. Я закрылся, замуровался, выстроил внутри холодные толстые стены и жил за ними.

Работал. Принимал решения и двигался вперёд.

Я совершенно забыл, как это – летать, дышать по-настоящему.

И только сейчас, когда Она снова появилась в моей жизни, я вспомнил.

Только вернётся ли она когда-нибудь?

Пусть не ко мне. Пусть просто живёт… где-то рядом – на другой улице, в другом городе, в другой стране. Пусть я никогда больше не увижу её… мне бы только знать, что она жива… что она снова смеётся где-то… что она счастлива…

Мне бы только это.

Сердце рвётся к Ней с такой силой, что физически больно… оно, будто лютый зверь на привязи, зовёт свою хозяйку и изо всех сил, отчаянно рвётся к ней…

Нутро пылает. Горит. Превращается в серый горький пепел… пепел одиночества, пепел восьми потерянных лет… всё, что я не успел ей сказать, сейчас в агонии сгорает внутри…

Страх скользит по оголённым нервам колючей проволокой, болезненно выдирая из меня последние куски уверенности.

- Даша… - с губ срывается шёпот... который никто здесь не услышит.

Только я.

Закрываю глаза… и вдруг что-то дёргает меня изнутри.

Резко. Сильно. Как мощный удар под рёбра.

Действую на голых животных инстинктах.

Резко открываю глаза и поворачиваю голову к входу… сердце тут же срывается в безумный галоп.

Всё тело напрягается, готовое мгновенно сорваться с места.

Она стоит у входа!

В сером спортивном костюме, на голове капюшон. Лицо бледное – я это вижу даже отсюда, сквозь темноту и красные вспышки стробоскопов. Она испуганно оглядывается.

Вскакиваю. Иду к ней, расталкивая чужие плечи и спины, не замечая ничего вокруг.

- Даша! – кричу, голос ломается.

Она поворачивается на звук... и я вижу, как её глаза находят меня в толпе.

Мгновение… и в её взгляде я успеваю прочитать всё: страх, неверие, облегчение… боль.

Мир для меня перестаёт существовать.

Есть только она.

Только её испуганные глаза, бледное лицо и искусанные губы.

Быстро шагаю к Даше, не отпуская её взгляда… и вдруг чья-то тяжёлая рука ложится сзади мне на плечо.

Крепко. Предупреждающе.

Останавливает.

Инстинкты кричат развернуться и ударить мужчину, но я стопорю их, а через секунду слышу тихий напряжённый голос у своего уха:

- За тобой следят. Не оборачивайся.

Глава 52.

* Никита *

Застываю.

Сошедшее с катушек сердце резко падает вниз. В ушах раздаётся только его дикий грохот: тук-тук-тук.

Даже не оборачиваясь, я знаю – это Он.

Вчерашний незнакомец. Профессионал… и мой неожиданный помощник.

Тяжесть от его присутствия быстро оседает на плечи, прибивая меня к полу.

Угроза заливает всё тело свинцом.

Ловушка. Грёбаная ловушка, в которую я всё-таки угодил, хотя предпринял всё необходимое, чтобы нас с Дашей не нашли… но я привёл сюда хвост.

С места не схожу, но взглядом снова выхватываю из обезличенной цветастой толпы Дашу, которая уже продвинулась чуть ближе к столикам.

Она тоже смотрит на меня… и сильнее бледнеет. Словно считывает опасность с моего лица и медленно, почти незаметно отодвигается назад, ближе к входу.

«Умница. Уходи! Уходи прямо сейчас!» - мысленно кричу ей, но с места так и не двигаюсь.

Слежу за ней, а мои руки закономерно сжимаются в кулаки, в любой момент ожидая нападения.

Сколько их здесь? Крыс, что следят за мной.

На несколько мгновений теряю Дашу из вида, быстро оглядываясь по сторонам.

Красные стробоскопы беспощадными вспышками разрезают темноту помещения, выхватывая из мрака незнакомые лица, чужие руки и зажатые в них бутылки с пивом. Певица на сцене знакомо надрывается, но её низкий, хриплый голос тонет в гомоне зала.

А я понимаю, что здесь не меньше ста человек… среди которых легко можно затеряться.

Снова глазами нахожу застывшую у стены Дашу. Она уже накинула серый капюшон спортивной кофты так, чтобы максимально спрятать своё лицо.

Умница. Мгновенно всё поняла.

Меня ведут. Её ищут – и это значительно хуже.

С трудом давлю в себе единственное желание – рвануть к ней и схватить в охапку, вытащить отсюда и уехать, как можно дальше.

Туда, где мы оба будем свободны!

Свободны, чёрт возьми!

Дашка…

Сердце ещё трепыхается в груди, но умом я понимаю, что нельзя идти к ней, поэтому разворачиваюсь, меняю направление и шагаю к бару. На Дашу больше не смотрю, иначе я словно стрелка компаса приведу крыс к ней.

А я это делать категорически отказываюсь.

Даже, если Даша уйдёт отсюда без меня, у неё будет шанс выбраться из города и скрыться.

Желудок сжимается от этой мысли.

Как же паршиво всё!

Это самое невыносимое – стоять от Даши в нескольких десятках метров и не двигаться, не сметь даже смотреть на неё! Знать насколько она напугана и держать себя на привязи.

Опускаю руку на столешницу, и в этот момент в мою левую сжатую в кулак ладонь утыкается что-то твёрдое, холодное.

Рядом снова возникает мощная высокая фигура в серой толстовке с надвинутым на лицо капюшоном.

Раскрываю ладонь и пальцами подцепляю плоский брелок.

- Это ключи от тачки, - мой неожиданный помощник произносит это достаточно тихо, но у меня получается разобрать. – Чёрная бэха. Стоит в тени слева от входа. Увози Дашу. Я отвлеку их.

Мягкий, но сильный толчок в плечо – и он поднимается.

Замечаю наполненный прозрачной жидкостью бокал в его правой руке… и всё – высокая фигура быстро исчезает в людском бушующем море.

Разворачиваюсь, пальцами крепко сжимают ключи. Взглядом быстро нахожу Дашу и шагаю к ней, а в голове прикидываю, как поступить дальше.

Моя машина стоит в двух кварталах отсюда.

Мы не успеем до неё добежать.

Да и раз меня нашли здесь, значит, знают и про машину.

Бэха незнакомца – тоже риск. В ней может быть маячок… но сейчас у меня нет выбора.

Лучше рискнуть, чем гарантированно попасть в ловушку.

Иду сквозь толпу быстро, но не бегом. Плечами расталкиваю чужие пьяные тела на танцполе. Чья-то выпивка льётся мне на рукав свитера, обдавая вонючим запахом пива, но я не останавливаюсь.

Не смотрю по сторонам, не оглядываюсь. Мой взволнованный взгляд нацелен только на Дашу… и она видит, что я иду к ней.

Напрягается вся, но не двигается. Ждёт. Пальцами оттягивает и сжимает края своей серой спортивной кофты.

Я не останавливаюсь, когда прошу рядом с ней, не замедляю шага – просто беру её за руку и веду за собой.

Сердце яростно бьётся в грудину, когда её ледяные пальцы касаются моих. Дыхание обрывается, а виски простреливает речитативом зашкаливающего пульса.

Сжимаю её ладонь сильнее и чувствую, как Даша вздрагивает от моего прикосновения… но не вырывается, не задаёт вопросов, а сразу подстраивает шаг под мой.

Умница.

Мы быстро идём к выходу.

Внутри нарастает волнение…

А если Он не справится?

Качаю головой и стараюсь больше не думать об этом.

Останавливаемся у гардероба. Вечер в самом разгаре, поэтому нам удаётся быстро забрать нашу одежду.

Назад в зал не оглядываемся. Кажется, что за нашими спинами ничего особенного не происходит – стоит всё тот же гул толпы, перемежаемый пением певицы, но я чувствую, как что-то меняется в воздухе… напряжение, которое я ловлю лопатками, нарастает… и вдруг раздаётся грохот опрокинутой мебели, а потом резкий визгливый крик… а дальше звуки ударов и яростного мата.

Разгорается драка.

Давлю в себе мысль о том, что нужно помочь парню – сейчас главное – увезти Дашу как можно дальше отсюда.