Машина останавливается у моего дома. Дворники мерно скользят по стеклу, смахивая снег.

Мы погружены в тишину. Только двигатель тихо урчит.

Глеб поворачивается ко мне. И я впервые за несколько минут решаюсь посмотреть на него. В его глазах – ревность? Обида?

- Мне зайти? – спрашивает он. – Или лучше оставить тебя одну… сегодня?

Его лицо слишком спокойно, словно это маска, пальцы крепко сжимают руль.

Глеб был рядом весь этот год. Он ни разу не спросил меня о прошлом.

Он терпеливо ждал, когда я сама решусь рассказать.

- Я не хочу оставаться одна, - говорю тихо. – И мне многое нужно тебе объяснить.

Глава 25.

* Никита *

Машина останавливается у нашего дома.

Плавно, бесшумно, как и положено такому дорогому авто.

За окном – февральская вьюга, фонари тонут в белой мгле.

Анжи всю дорогу жалась ко мне. Тёрлась плечом, гладила по руке, щебетала что-то о ресторане и этом вечере.

Я кивал.

На автомате.

А в ушах звучал не её голос, а совсем другой.

Перед мысленным взором всё ещё я видел улыбки, которые Даша дарила Ему.

Чёрт!

Помогаю жене выйти из машины, по привычке беру её за руку.

Снег хлещет по лицу, но холод не отрезвляет. Внутри бушует пожар.

И он разгорается с новой силой, как только мы заходим в подъезд.

Лифт. Зеркала. Анжи поправляет волосы, смотрит на меня с лёгкой улыбкой. В её глазах – предвкушение.

Она, конечно, планировала этот вечер иначе… а у меня из головы не идёт их огненный танец - танго и как эта чёртова стерва изгибалась в руках своего нового мужика. Как улыбалась ему. Как смотрела.

- Ты сегодня какой-то напряжённый, - мурлычет Анжи, прижимаясь ко мне в лифте. - Расслабься, милый. Мы дома.

Киваю.

Да, дома.

В холодной коробке из бетона и стекла, где нет никаких чувств... только привычка.

Двери лифта открываются.

Входим в наш пентхаус.

Бросаю ключи в хрустальную вазу у входа. Скидываю обувь. Помогаю Анжи раздеться, убираю её шубу и своё пальто в шкаф.

Все действия привычные и отработанные до автоматизма.

Восемь лет вместе.

Грёбаные восемь лет.

- Я сейчас вернусь, - игриво шепчет жена мне на ухо и исчезает в спальне.

Я знаю, она всё прекрасно понимает. Видела, как я реагировал на Дашу.

Но огромный плюс в характере Анжелики – она чувствует момент, когда нужно молчать. Никаких скандалов, никаких вопросов.

Наверно, поэтому мы всё ещё вместе. Ну, и из-за отцов, конечно.

В последнее время они насели на меня.

Требуют наследника. Внука. Продолжателя двух родов... кланов.

А я не готов. И не знаю, буду ли готов когда-нибудь вообще.

Да и Анжи после того выкидыша…

Стоит ли снова пытаться?

Мы не говорили об этом. Но чувствую пришло время обсудить наше будущее, даже если я этого не особо хочу.

Прохожу в огромную серую гостиную.

Здесь панорамные окна во всю стену, и город видно как на ладони.

Миллионы огней сияют яркими гирляндами, снег падает красиво, жизнь идёт своим чередом… но почему-то именно здесь и сейчас слишком отчётливо чувствуется одиночество…

Отвратительное чувство, от которого я устал.

Закатываю рукава белой рубашки до локтей. Пиджак скидываю в кресло.

Подхожу к бару. Достаю виски и быстро наполняю тяжёлый хрустальный бокал.

Возвращаюсь к окну и делаю один жадный глоток.

Янтарная жидкость обжигает язык, горло, желудок. Огнём проносится внутри, не успокаивая, а сильнее распаляя моего внутреннего зверя.

Прижимаюсь лбом к холодному стеклу. За окном – снег, ветер, вьюга.

А в груди – пылающий ад.

И это не ненависть.

Я прекрасно понимаю, что это.

Чёрт! Никита, сколько уже можно врать себе самому?!

Это ревность.

Дикая, сжигающая, неконтролируемая ревность.

Я никогда не ревновал Анжи.

Ни разу за восемь лет.

Мне было плевать, с кем она разговаривает, на кого смотрит, кому улыбается.

А стоило увидеть эту темноволосую стерву в руках другого мужика – и всё!

В груди всё в хлам!

Как она танцевала...

Чёрт!!!

Закрываю глаза, но картинка не исчезает. Наоборот, становится ярче, чётче, невыносимее.

Её талия под его ладонью. Её улыбка – настоящая, тёплая, не та фальшивая, что она клеила для нас за столом. Её глаза, смотрящие только на него.

Глоток.

Ещё один.

Виски слишком быстро заканчивается, и я бы налил себе ещё, но за спиной раздаются мягкие шаги…

Анжи.

Я чувствую её запах – тот же сладкий шлейф шоколада, что и восемь лет назад.

Раньше мне казалось, что эти духи мне нравятся… а сейчас отчётливо понимаю, что они меня раздражают.

- Милый, - шепчет она.

Её руки ложатся на мой живот.

Тёплые, нежные, ласковые.

Анжи прижимается ко мне со спины, касается губами шеи.

В другое время я бы развернулся. Обнял. Ответил.

Но сейчас…

Всё моё тело напрягается. Каждый мускул каменеет.

Я чувствую её прикосновения, но отклика во мне нет.

Перед глазами – другая. В чёрном брючном костюме, с рассыпавшимися по плечам волосами… в руках другого.

Анжи что-то шепчет – я не слышу.

Её тихие слова тонут в гуле собственной крови в ушах.

Она проводит рукой ниже… и я перехватываю её запястье.

Замираем оба.

- Никита? – в её голосе слышны удивление и лёгкая обида.

Молчу. Смотрю в окно. На снег. На город.

Не могу посмотреть Анжи в глаза.

- Что случилось? – она выходит из-за моей спины и пытается заглянуть мне в лицо. – Ты сам не свой весь вечер.

Играет до последнего... как и я.

- Всё в порядке.

Враньё!!!

- Нет, не в порядке. – Анжелика обходит меня и встаёт напротив. Мой взгляд скользит по её полуобнажённой красивой фигуре, по белому ажурному белью, бриллиантовому колье переливающимися огнями на шее. Идеальная фигура, идеальная кожа, идеальная женщина. Но видимо не для меня. – Я же вижу... Ты думаешь о ней? – тихо спрашивает Анжи.

Её вопрос повисает в воздухе дамокловым мечом.

- О ком? – мой голос хриплый, чужой.

Боже, кого я дурю?

- Ты знаешь, о ком. – Она смотрит прямо в глаза. – О Даше, с которой ты не мог отвести взгляда весь вечер.

Бьёт в точку.

- Не говори ерунды.

- Никита, я не слепая. – Анжи скрещивает руки на груди. – Ты смотрел на неё так, как не смотрел на меня ни разу за восемь лет.

Молчу. Нечего сказать.

Она права.

- Она тебя не достойна! - продолжает Анжи. Голос ледяной. – Разве ты забыл её предательство?!

- Замолчи!!!

Глава 26.

* Никита *

Слово вырывается само.

Резко. Зло. Хлёстко.

Анжи замирает.

В её глазах – шок… а потом там появляется обида.

Я вижу, как дрожит её нижняя губа.

Чёрт.

Чувствую себя подонком.

Протягиваю руку, чтобы коснуться жены, успокоить... но Анжи отступает назад.

Один шаг.

Второй.

Моя рука повисает в воздухе и медленно опускается вниз.

- Вот как, - тихо произносит она. Голос севший, неузнаваемый, словно чужой. – Значит, я права.

Анжелика шумно выдыхает, и я физически чувствую, как в этот момент её терпение… восьмилетнее терпение идеальной жены, лопается с противным треском.

И следующие слова Анжи подтверждают это.

- Знаешь, Никита, - её голос хрипит, срывается. – Я устала. Устала быть твоей удобной женой. Твоей ширмой. Твоим "правильным выбором". Я думала, мы сможем... что со временем всё наладится, что ты отпустишь прошлое... но ты всё ещё там. С Ней.

Молчу… потому что Анжи права. Чёрт бы её побрал, она права!

Она резко поворачивается и хватает с кресла мой пиджак, заворачивается в него и продолжает:

- Она как тень всегда стоит между нами! – голос жены вдруг взлетает, срываясь на крик. – Думаешь, я не чувствую этого?! Думаешь, я сегодня не видела, как ты смотрел на неё?!