Она молчит. Её взгляд становится другим, темнеет, а потом Даша резко отводит его, смотрит в окно.

- Ладно, извини, что перебила. Продолжай.

Обнимает себя руками. Мне в глаза больше не смотрит.

- Я был там с Анжеликой, - быстро проговариваю, словно сдираю с подсохшей раны пластырь, и она снова начинает кровить.

Даша не вздрагивает. После этих слов она просто перестаёт дышать на несколько мгновений. Потом медленно выдыхает через нос. Молчит. Смотрит в пол. Её пальцы сильнее сжимают предплечья. И я понимаю, что этим разговором, этим наглым, бесцеремонным капанием в прошлом причиняю ей новую боль… но она должна всё узнать.

- Там была наша компания. Я пил только сок, но уже тогда чувствовал, что голова как-то странно плыла. Я решил, что просто устал. – челюсть сводит, когда я вспоминаю всё это. – То, что мне Анжи подсыпала дрянь, я узнал совсем недавно.

Говорить об этом противно. Как будто снова оказываюсь в той ночи, когда всё в моей жизни полетело к чертям.

Даша не двигается, но я слышу её тяжёлый рваный вдох.

Она уже всё поняла, да?

- Потом мы с ней поехали в магазин и собирались забрать тебя по пути.

Тишина между нами становится другой.

Более плотной.

Даша сидит неестественно ровно и медленно поднимает голову. Смотрит на меня, но я не могу прочитать, что у неё сейчас внутри… но я могу чувствовать и могу поклясться, что там такое же кровавое месиво, что и у меня.

- Ты приезжал тогда?

Киваю и сжимаю челюсти. По горлу поднимается едкая горечь.

- Я приехал. И увидел тебя. С Ним.

Глава 61.

* Даша *

Даша едва заметно дёргается, отшатывается назад, будто от удара.

И молчит.

А я хочу, чтобы говорила. Чтобы наконец поговорила со мной. Мы оба так долго хранили в себе это отравленное общими обидами прошлое.

Смотрю на Дашу и мысленно её умоляю: «Ну же, скажи что-нибудь. Просто скажи».

Но она продолжает застывшей статуей сидеть напротив меня. Пустым взглядом упирается в мою переносицу.

Тихо тяну носом воздух и продолжаю сам.

- Мне было настолько хреново, Даш. – запинаюсь и замолкаю на несколько секунд, снова окунаясь в эти горькие воспоминания и то безумное состояние безысходности. – Я толком не помню, как вернулся в клуб. А там… - Морщусь. Замолкаю, потому что говорить дальше – делать Дашке ещё больнее, словно снова ковыряться ножом в старой ране. Ведь дальше произошло то, что я до сих пор не могу себе простить. – Дальше ты знаешь.

В горле пересыхает.

Даша по-прежнему молчит. Закрылась в свою раковину, и я не понимаю – слышит ли она сейчас меня вообще.

- Слушай, я не оправдываюсь, не пытаюсь сказать, что поступил тогда правильно. Нет. Я повёл себя как трус. Теперь я понимаю – это было подло.

Не теперь конечно. Я всегда это знал. С первого же утра... с того тяжёлого, мутного, похмельного утра я уже знал, что сделал непоправимое. Что сломал то, что уже никогда не склеить.

Злость на Дашу горела внутри и успокаивала, шептала: «Ты всё сделал правильно. Мужик!»

А сердце кричало: «Верни её! Верни!».

Оно умирало.

Долго, болезненно, в жуткой агонии.

Но я не дал нам ни шанса, потому что думал – Даша предала меня. И дал себе индульгенцию – объяснил всё просто - я поступил с ней так же, как она со мной. Мы квиты.

С этим я и жил восемь лет.

А оказалось – что?

Что я до сих пор не знаю всей правды.

- Даш, - говорю тихо. Хочу взять её за руку, но прикасаться сейчас не рискую. – Что тогда произошло? Что было с Даней?

Задаю вопрос, а сердце болезненно ноет, боясь услышать ответ.

Даже спустя столько лет и безумную ненависть мне страшно услышать, что всё было правдой.

Вдруг всё окажется именно так, как и выглядело?

Наверно я тогда сдохну прямо здесь.

Даша долго смотрит на меня, и её взгляд постепенно начинает обретать осознанность. Она медленно выдыхает, и в этом выдохе я слышу жуткую усталость. Ту застарелую, накопленную годами усталость, которая возникает, когда человек давно уже не ждёт ничего хорошего.

- Он пришёл тогда сам, - говорит она негромко и крепко сцепляет на коленях свои пальцы. Усталый взгляд ползёт в сторону и останавливается на окне. – Я имею в виду… это был не мой выбор. Он… я не знаю, может, он тоже что-то выпил в тот вечер. Он схватил меня. Потащил к окну. Я пыталась вырваться…

Даша останавливается на этом.

Я смотрю на неё, и холодная ярость мгновенно разливается в высоко вздымающейся груди. Зажмуриваюсь на секунду и резко открываю глаза. В груди такая злость, что хочется крушить всё вокруг.

- Что он сделал? - спрашиваю так тихо, что сам едва слышу свой голос.

- Ничего. Только поцеловал и ушёл. – Она горько усмехается. – А ведь я ничего не поняла тогда. Не поняла, зачем он это сделал.

Внутри что-то сжимается так сильно, что становится физически больно.

Злость. Яркая и беспощадная.

Не на неё.

На себя.

Получается, мой друг был в связке с Анжеликой. И всё, что тогда произошло - это был хорошо спланированный, грязный спектакль, в котором мы с Дашей оказались обычными пешками.

В груди горит огнём.

Смотрю на бледное лицо Даши, и слова вылетают из меня сами:

- Прости меня.

Она медленно поднимает голову. Смотрит мне в глаза.

- Не надо, - говорит и качает головой. В покрасневших глазах плещется застарелая боль. – Не нужно…

- Нет. Нужно. Я должен был сказать это восемь лет назад. Я… - Останавливаюсь. Сжимаю ладони в кулаки. – Я был злым, обиженным идиотом и все эти годы думал, что прав.

Тяжёлая тишина повисает между нами на несколько мгновений. Мы смотрим на лица друг друга, но наши взгляды пусты, потому что мы снова там, в той точке восемь лет назад, после которой всё пошло прахом.

Тишина длится долго. Замечаю, как Даша опускает голову, несколько секунд смотрит на свои сцепленные на коленях пальцы. И произносит тихо, едва слышно:

- Я... я тогда была беременна.

Глава 62.

* Даша *

- Я… я тогда была беременна, - горькие слова сами срываются с губ… и я сразу же порываюсь забрать их обратно.

Но они уже повисают в воздухе между нами… тяжёлые, осязаемые, как запах шкворчащей смолы и горящего дерева из печи, который пропитал всю эту маленькую избу.

Только пахнет моё признание не так приятно.

От него идёт отвратительный запах гноя, который годами копился под раной. Я этим признанием сковырнула на своей душе сухую корочку, и он вышел наружу.

Мерзкий. Вонючий. Липкий.

Произношу своё признание и замираю. Всё внутри сжимается… резко, болезненно, как будто кто-то стягивает грудную клетку металлическим обручем.

Голову не поднимаю. Сердце яростно грохочет в груди, а я отчаянно пытаюсь побороть свои эмоции… смотрю вниз на свои крепко сцепленные на коленях пальцы… и корю себя.

Зачем я это сказала?

Зачем?

Ему это совершенно не надо…

Напряжённая, тягучая, как смола тишина ложится на плечи. Отравляет, неприятно мурашит меня, бьёт разрядами тока по оголённым и натянутым до предела нервам.

И вдруг я остро чувствую, как Никита замирает напротив. Слышу, как обрывается на хриплом вдохе его дыхание, а ещё через несколько мгновений ловлю его медленный, тяжёлый выдох… который совпадает с совсем тихим моим.

Страх или стыд… не знаю, но это ужасное тошнотворное чувство сворачивает вокруг моего сердца свои щупальца… Я боюсь поднять голову и посмотреть на Никиту… но всё же делаю это… и врезаюсь в его потухшие глаза полные такой невыносимой боли, что у меня перехватывает дыхание.

Она так похожа на мою.

И это выбивает почву из-под ног.

Не могу произнести ни слова.

Тонкие чувствительные волоски приподнимаются на похолодевшей коже.

Никита на мгновение закрывает глаза, а когда открывает, я вижу, как что-то в нём медленно… необратимо ломается.