* Даша *

- Даш! Даш, погоди! – Паша, один из друзей моего парня, быстро догоняет меня и ловит за запястье, обхватывая его холодными, липкими пальцами.

Резко одёргиваю руку, но Паша не отпускает.

- Даш, – он виновато отводит глаза в сторону, когда сталкивается с моим решительным взглядом. – Не нужно тебе туда... ну, ты понимаешь…

Бам.

Бам.

Бам.

Что-то с громким треском рвётся внутри, и моё сердце стремительно катится в бездну.

Дыхание останавливается, а Паша, наконец, решается посмотреть мне в глаза дольше двух секунд.

Хмуро, виновато, исподлобья.

Пошатываюсь. Рукой опираюсь о стену.

На секунду мир меркнет в моих глазах.

Нет... Никита не мог… Паша ведь не из-за этого…

Боже, нет…

Мои пальцы сами сжимаются в кулаки, а сердце яростно отсчитывает секунды до полного краха…

- Даш, не ходи туда. Давай вместе спустимся вниз.

Даже так?

Хмыкаю, но в этом звуке лишь горечь.

Внутри боль смешивается со злостью. Адреналин шипит в крови.

Резко выдёргиваю руку из захвата.

Разворачиваюсь и уверенно иду дальше по тёмному коридору.

В красной подсветке моё чёрное платье переливается алым…

Останавливаюсь в самом конце. Здесь три двери, но я отчётливо слышу протяжные женские стоны лишь за одной из них.

- Даша... – тихо окликает меня Паша ещё раз, но я даже не оборачиваюсь.

Тук. Тук. Тук…

Рвано бьётся и плачет моё глупое влюблённое сердце, но я заставляю его замолчать.

Давай, не трусь, Даша!

Ну же, открывай!

Один тихий вдох, и я дёргаю чёрную дверь на себя.

В следующую секунду время останавливается, а мой мир разлетается на осколки, как хрупкая ёлочная игрушка…

Отчаянно хочется захлопнуть чёртову дверь и без оглядки бежать отсюда… от Него, от Его предательства и Его лживой любви… но я заставляю себя стоять и смотреть, впитывать в себя запах их страсти и громкие пошлые стоны…

Он и Она на чёрном диване.

Голые. Красивые. Голодные.

Сильные мужские руки жадно скользят вверх по её белым бёдрам, поднимаются выше, грубо сжимают молочную грудь.

Девушка сидит сверху и двигается быстро, ритмично… кра-си-во. Длинные светлые волосы рассыпаны по её спине.

Я сразу узнаю её.

Анжелика, несостоявшаяся невеста Никиты, выбранная для него его отцом.

Лица мужчины я тоже не вижу, но прекрасно узнаю единственную в своём роде татуировку, расползающуюся по его мускулистой груди, шее, спускающуюся по левой руке…

Никита.

Мой Никита.

Любимый.

Родной… а теперь совершенно чужой.

Её мужчина.

Их стоны заглушают громкую музыку, которая сейчас для меня звучит белым шумом.

Молча закрываю приоткрытую дверь.

И несколько секунд стою напротив.

Сознание ещё отказывается верить в то, что я сейчас видела, но я требую принять эту реальность... и оно с хрустом, сопротивляясь, но подчиняется.

Трусихой я никогда не была.

Увы, поверила в любовь мальчика-мажора.

Да, чёрт возьми, прокололась.

Согласна.

Что ж, жизнь дала мне смачную оплеуху и вернула в реальность, в которой богатые мальчики не влюбляются в нищих заучек.

- Даша... – осторожно скребётся позади меня Паша.

А я уже совершенно забыла про него.

Их стоны всё звучат и звучат из-за закрытой чёрной двери... за которой разбилось вдребезги моё сердце, будущее, счастье.

Чувствую, как солёные слёзы подступают к глазам, но я не позволю им пролиться.

Дома... дома буду загибаться в агонии, а сейчас...

Двигайся, Даша! Не будь истеричкой!

Шаг.

Второй.

Прочь отсюда с высоко поднятой головой.

Спину расправь, дура!

И только попробуй свалится на этих ходулях!

Кричу себе, заставлю тело слушаться мои команды и шевелиться.

Медленно, но уверенно иду по коридору на выход отсюда... подальше от этого ада...

Только как потушить тот пожар, что сжигает заживо изнутри??

- Даша, давай я отвезу тебя? – снова ловит меня за руку Паша. Его карие глаза прожигают во мне дыру... и в них я вижу одну только жалость.

"Не надо меня жалеть!" – мысленно кричу я, а вслух спрашиваю:

- Зачем? – холодно, грубо, надменно... абсолютно чужим, а не своим звонким голосом.

- Ну как... То есть, – он вглядывается в мои глаза, а они пустые, нет смысла в них смотреть, – как ты, Даш?

- Отлично. Разве не видно? – Опускаю свой взгляд на его пальцы на моей руке. – Отпусти.

- А? – Паша тоже переводит взгляд вниз и тут же разжимает свои холодные пальцы. – Да, прости.

Как только хватка на моей руке исчезает, я обхожу парня и иду дальше такой же смертельной поступью, вколачивая острые шпильки в бетонный пол.

- Блядь... – Паша идёт за мной. – Даша, ты меня пугаешь. Серьёзно.

Снова хмыкаю, а непролитые горькие слёзы стекают по моему горлу.

Подожди, Паш. Вот сейчас тебе станет по-настоящему страшно.

Подхожу к винтовой лестнице. Останавливаюсь у самого спуска.

Мой пустой, мёртвый взгляд равнодушно скользит по извивающимся на танцполе телам, по распивающим напитки парочкам у барной стойки... но самое главное, я не оглядываюсь назад.

Мама в детстве всегда учила меня: "Даже если падаешь, дочка, нужно подняться и снова идти вперёд". А ещё она говорила, что за себя нужно уметь постоять.

Спасибо тебе, мама!

Улыбаюсь сквозь готовые сорваться с ресниц слёзы и уверенно протягиваю руку к окрашенной в чёрный цвет стене, с тихим щелчком открываю защитную пластиковую крышку над большой красной кнопкой… и смело жму на неё.

Уходить так с музыкой, пусть даже это будет мат, крики и оглушающий рёв сигнализации, так ведь?

Глава 1.

* Даша *

Улыбаюсь своему отражению в зеркале так широко, что щёки начинают болеть.

Настроение отличное!

Тепло, солнечно, самое главное – сегодня я увижусь с Никитой!

Класс! Класс! Класс!

Подхожу к кровати и подхватываю пальцами купленное специально для этого вечера маленькое чёрное платье. Прикладываю к себе и снова поворачиваюсь к зеркалу.

Идеально!

Мягкая приятная ткань переливается в моих руках лёгким глянцем. И длина платья – чуть выше колена – мне идёт. Я не буду выглядеть скромницей, но и вертихвосткой никто меня не назовёт.

Как говорила великолепная Коко Шанель: «Маленькое черное платье должно быть в гардеробе каждой женщины».

Вот теперь оно и у меня есть!

Быстро одеваюсь.

Наношу тушь на ресницы.

Пальцы чуть дрожат, но это приятное волнение.

Помадой не крашусь. Вместо неё веду по губам прозрачным блеском с ароматом малины.

Телефон на комоде молчит.

Мы договорились с Никитой, что он заедет ко мне к семи. До часа иск есть ещё семь минут.

Застёгиваю тонкий золотой браслет на запястье – подарок Никиты. Провожу расчёской по длинным, чуть завитым каштановым волосам, и замираю перед зеркалом.

Мне очень нравится то, что я вижу.

Мягкая улыбка касается моих губ.

Вот так, Даша, сегодня ты уже не заучка в бесцветном свитере и джинсах.

Сегодня ты девушка своего чемпиона.

Сердце предвкушающе бьётся в груди. На щеках проступает румянец.

Ещё раз обвожу взглядом комнату: косметичка лежит на туалетном столике, аккуратно сложенная джинсовка на случай прохладного вечера – на кровати, сумка с кошельком висит на стуле.

- Всё готово, - говорю себе и сильно вздрагиваю, когда звонок в дверь разрезает воздух неожиданно громко.

Сердце подпрыгивает в горло, как мяч.

А вот и Никита!

Спешу в прихожую и, не заглядывая в глазок, открываю дверь нараспашку… только на пороге стоит не Никита.

Моя широкая счастливая улыбка быстро сползает с лица.

- Даня? – растерянно шепчу, а парень, огибая меня, проходит внутрь.