Я представляю их в его постели.

Его губы на ее шее, пальцы в волосах, изгиб позвоночника. У нее перехватило дыхание.

Звуки, которые она издавала вместе со мной.

Каждая секунда после полуночи углубляет этот образ. По-прежнему нет сообщения. Никакого стука. В замке нет гребаного ключа.

Я хочу верить, что она видела его насквозь. Видела ловкие движения, легкое, доведенное до совершенства обаяние. Я хочу верить, что она ушла.

Но уже поздно.

И эта надежда тает.

Я закрываю глаза.

Я вижу только ее. Его простыни. Его руки.

Этот взгляд, который она бросила на меня — как будто я был притяжением, огнем и домом —все превратилось во что-то, что больше не мое.

Мои руки сжаты в кулаки. Моя челюсть сжата так сильно, что болят зубы. Все мое тело ощущается как сгорающий дотла предохранитель.

Я встаю.

Иди в мою комнату.

И постарайся не думать о единственной вещи, о которой я могу думать:

Маттео Беллини трахает мою женщину.

***

Katharina

Ресторан, конечно, идеален. Деревянные балки в деревенском стиле, теплый свет свечей, старые лыжные плакаты в рамах между полками с пыльными бутылками. Пахнет шалфеем, маслом и дорогими намерениями.

Маттео сидит напротив меня; темный свитер, воротник расстегнут ровно настолько, чтобы казаться небрежным, ухмыляется.

Мы разговариваем. Вернее, он разговаривает.

О спуске с горы в то утро. Как хорошо держался снег на Миншканте, как его линия на Кернер-С была почти идеальной. Он имитирует разделку руками, вилка болтается между двумя пальцами. Я киваю. Улыбаюсь. Пригубите моего вина.

Я смеюсь в нужные моменты. Говорю правильные вещи. Даже бросьте остроумное замечание по поводу турнирной таблицы.

Но на самом деле меня здесь нет.

Какая-то часть меня наблюдает за нами сверху; два прекрасных человека за прекрасным ужином, такие люди фотографируют для спонсорских роликов. Его глаза сияют. Его руки выразительны в типично итальянской манере. Его обаяние неподдельно. Отполирован, как его трофеи. И полый в каком-то смысле, который я не могу точно назвать.

Когда он наливает мне еще вина, его пальцы слегка касаются моих. Намеренно.

Я ищу дрожь, которая должна была пробежать по моему позвоночнику.

Жар между моих ног, который Томас смог вызвать в тот момент, когда наши руки оказались достаточно близко, едва касаясь.

Я улыбаюсь, чувствуя себя немного виноватой, когда понимаю, что ничего не чувствую.

Но Маттео этого не замечает. Возможно, он настолько привык к тому, что женщины тают в лужицах желания, что его не волнуют тонкие сигналы. Не ждет ответа, похоти в глазах женщины, он предвкушает это. Не сомневается в этом.

И он снова говорит. О своих лыжах. О своих новых ботинках. Его взгляд на подход итальянской федерации к спонсорским сделкам. Я отвечаю. Я киваю. Но я не могу перестать сравнивать.

Он касается моей руки; уверенно, осторожно. Это должно вспыхнуть. Этого не происходит. Я думаю, он замечает это и переходит к рабочему разговору, вместо того чтобы давить. Джентльмен. Стратег. Ито,идругое.

Все, что я чувствую, - это потерю. В последний раз, когда я вот так сидела, когда ко мне вот так прикасались, я переносила свой вес на стул, просто чтобы облегчить боль внизу живота.

Потому что это не Маттео прикасался ко мне.

Соприкосновение колен под столом с Томасом привело бы к короткому замыканию во всем моем теле. Это? Это... теплый. Вежливый.

Вбезопасности.

Маттео наклоняется, понижая голос. - Ты хочешь выбраться отсюда? Может, возьмешь что-нибудь в баре рядом с твоим заведением?

Его глаза честны. Открыть.

Он уверен в себе, но не высокомерен.

Соблазнительный, но не напористый.

И я чувствую себя ужасно. Он эгоцентричный мачо, но в то же время идеальный джентльмен. Отказать ему было бы легче, если бы он оказался придурком.

Внезапно я понимаю настоящую причину, по которой сижу здесь с ним.

Просто чтобы что-то доказать тому, кого здесь даже нет.

Какой же я презренный человек.

- Знаешь что? - спрашиваю я. Мой голос звучит мягче, чем я намеревалась. - Думаю, на сегодня хватит.

Он моргает один раз. Выдерживает паузу. Затем быстро приходит в себя.

- Конечно. Может быть, в другой раз.

Он встает и помогает мне надеть пальто. Целует меня в щеку.

Он некоторое время наблюдает за мной. Немного смущенный. Не уверен, почему искра не вспыхнула.

Я благодарю его. Заставляю себя улыбнуться в последний раз. Тогда отвернись, как только я скроюсь из виду.

Я иду быстро. Опустив голову.

Желание как можно быстрее скрыться за углом.

Не знаю, что ранит сильнее - то, что я хотела что-то почувствовать сегодня вечером. Или то, что я этого не сделала.

Предполагалось, что выход из ресторана должен был быть изящным. Исчезает, как женщина, у которой нашлись дела поважнее. Чистота. Достойно.

Вместо этого я вышел из паба в метель.

Настоящий, честное слово, горизонтальный снег, метель, бьющая в лицо.

Прекрасно, подумал я. Это Швейцария, а не камчатка. Есть такси. Такси есть всегда.

Такси не было.

Ни одного.

Приложение крутилось и вертелось, как будто загружало всю историю человечества. Затем произошел сбой. Потом оно умерло.

Без проблем. У меня все еще был заряд… 4%.

Я написал Мэдди: "Худшее свидание в моей жизни". Маттео говорил о своих лыжах так, словно они были его детьми.

А потом и мой телефон разрядился.

Я немного постояла на мощеной улице Венген, одетая в шелковую блузку, колготки и ботинки, которые были модными, а не погодными. Сильный ветер пытался раздеть меня. Где-то заржал снегоочиститель. Слишком высоко по склону, чтобы утруждать себя спасением девицы.

Я почти слышал свой собственный голос, рассказывающий об этом в посте: Она хотела чувствовать себя сильной. Вместо этого она получила обморожение.

Я скорее замерзну, чем вернусь в паб и попрошу Маттео о помощи.

Поэтому я иду пешком.

Туфли промокли насквозь, колготки промокли до колен, они скользили на каждом третьем шаге. Снег превратился в ту наполовину растаявшую соленую жижу, которая пропитывает подошвы, словно затаила личную обиду. Моя юбка вздымалась при каждом порыве ветра, как будто она тоже отбросила все приличия.

В какой-то момент я пробормотал вслух: "Ты это заслужил".

Не из-за свидания. За то, что поверил, что я могу заменить настоящий огонь пустой лестью.

На полпути я проехал мимо маленькой заправочной станции. Они могли бы вызвать мне такси!

Но это была заправочная станция самообслуживания 24/7.

Итак, я достала свою кредитную карточку, купила бутылку воды по завышенной цене и встала под крошечной крышей, уставившись на свое отражение в темном окне, как будто оно могло дать жизненный совет.

Этого не произошло. Это вызвало жалость.

Подводка для глаз сдалась. Мои волосы представляли собой трагическую новеллу из ветра, снега и статического электричества. Блузка прилипла ко мне, как будто я участвовала в конкурсе мокрых футболок на тему лавины.

Я, прихрамывая, добрался до отеля сразу после полуночи, замерзший и разъяренный.

В вестибюле было тихо. Свет приглушили. Даже камин перестал гореть на ночь. Консьерж покинул свой пост, и единственным звуком было тихое тиканье дурацких ретро-часов над камином.

Но все же. Я сделал паузу. Секундочку. Ровно настолько, чтобы заметить диван.

Там кто-то был.

На низком столике стояла чашка чая. Еще теплого. Пара больше нет, но и не холодного. То тепло, которое означало минуты, а не часы.

Я не смог удержаться. Мои ноги превратились в глыбы льда, плечи промокли насквозь, и я начал терять чувствительность мочки одного уха.

Я сел и обхватил чашу обеими руками, как паломник, достигший спасения.