Спуск по Лауберхорну - это чудовищно. Длиннее, чем Бормио. Быстрее, чем в Китцбюэле. Он простирается от высоких хребтов над городом до этой сонной альпийской деревушки, петляя по лесам, с секциями планеризма и трамплинами, которые, кажется, были созданы для проверки веры, а не просто равновесия.

Лыжникам приходится терпеть мучительные 2 с половиной минуты. Представьте, что вы так долго сидите на корточках, а удары и подскоки ударяют по вашим ногам, заставляя лактат в бедрах гореть так сильно, что каждая клеточка мозга кричит вам сдаться. Вот что они чувствуют.

Вот что чувствует Томас Керн в этот самый момент. Хотя его точная реплика не дает и намека на боль, которую он, должно быть, испытывает. Он такой же невозмутимый, как всегда.

Он мелькает в заключительном антракте. Он быстр. Не победа - быстрая, но достаточно быстрая, чтобы удержаться на подиуме. Индикатор split горит зеленым, но едва заметно. Его лыжи со стуком проходят S-образный изгиб над финишем, удерживая преимущество только за счет песка.

Когда он пересекает черту, он откидывает голову назад, но не от радости.В изнеможении. Лауберхорн делает это; это заставляет вас опустошить все резервы силы и воли. Даже если ты золотой мальчик Австрии.

Я выдыхаю. Может быть, с облегчением. Благодарность. Он в безопасности. Он хорошо катался на лыжах. Он прошел еще одно чудовищное испытание.

Но ничто из этого не снимает остроты с Адельбодена.

То, как он заставил меня почувствовать себя ничтожеством одним предложением. То, как я заставляла себя желать большего — только для того, чтобы мне снова напомнили, что я та, кто всегда слишком много заботится.

Я наблюдаю за ходом гонки и пишу, улыбаясь про себя, видя Лукаса в красном кресле. Он сделал это, он заслужил это, и я знаю, что Томас рад за своего лучшего друга. Возможно, даже счастливее, чем он был бы в случае победы.

Камера показывает таблицу лидеров:

Лукас первый.

Томас на третьем месте.

И Маттео, зажатый между ними через секунду, с самодовольной, непоколебимой улыбкой на лице, как будто он именно там, где и планировал быть.

Я невольно улыбаюсь. Не для таблицы лидеров. За то, как Маттео делает вещи простыми — выбранными, видимыми. Это приятно. И все же это не жара.

Это глупое сравнение, и я ненавижу себя за то, что делаю его.

Но с Маттео я не подвергаю сомнению каждый взгляд. Я не прекращаю разговор, задаваясь вопросом, не померещилось ли мне все это. А когда он флиртует, все просто. Очистить. Он видит меня и дает мне знать об этом.

Это легко, потому что тебе все равно. Не совсем.

Я ненавижу этот умник-рассудительный голос у меня в голове. Это вызывает беспокойство именно в те моменты, когда я, наконец, готов быть безрассудным.

Через двадцать минут после выхода на трибуну у меня зазвонил телефон. Официант убирает мою чашку, когда на экране появляется имя Маттео.

Мэтт: “Все еще думаешь об этом Вельтлинере? Если нет, я знаю местечко с вином получше. И компанией получше.

Я смотрю на сообщение, водя большим пальцем по экрану.

Потом я вспоминаю реплику Томаса. Сумасшедший фанат. Чуть не покончила с собой из-за возможности пойти на свидание.

Она не должна была гореть до сих пор. Но горит. Потому что я верю, что это была не просто шутка. Я думаю, что именно такой он видит меня. Или такой он хочет видеть меня и дальше.

Я печатаю.

Я: “Когда и где?”

Ответ приходит мгновенно.

Мэтт: “Семь. Я заеду за тобой.

Я убираю телефон в карман и откидываюсь на спинку стула.

Небо над Венгеном ярко-голубое. Снег на крышах сверкает, как полированное стекло. Все чистое, хрустящее и многообещающее.

И впервые за последние дни я не чувствую, что жду чего-то, чего никогда не наступит.

Голос в глубине моего сознания шепчет:

Сейчас встречаешься со спортсменами?

Заткнись.

Я заслуживаю немного веселья.

Не так ли?

***

Томас

Паб в Венгене битком набит, гремит музыка, пиво льется рекой, и кто-то уже стоит на столе и орет что-то на швейцарско-немецком, я не могу разобрать. Лукас сияет так, как может сиять только победа. Наконец-то первое место. Мартин занял пятое место. Я остался третьим. Нас трое в первой пятерке. Команда заслужила этот вечер.

Но мне не хочется праздновать. Я чувствую, что чего-то не хватает, но я просто не могу понять чего.

Кого я обманываю? Я точно знаю, кого мне не хватает.

И вот она здесь.

Катарина проскальзывает в дверь с таким тихим видом, что все еще оборачивает головы. Ее волосы распущены, чуть более тщательно, чем обычно. Без командного пиджака. Без кроссовок, но на каблуках. Помада, едва заметная, но достаточная, чтобы мой пульс участился. Сегодня вечером она одета не просто как представитель команды. Она одета так, чтобы ее видели.

Она подходит к Лукасу и чокается с ним пивом с мягкой улыбкой.

- Поздравляю, ребята. Было забавно наблюдать.

Она поворачивается ко мне. - Ты тоже. Хорошо катаешься.

Я киваю. Это все, что я могу выдавить. У меня сжимается в груди.

Она смотрит на свой телефон, затем снова на Лукаса, а затем кивает мне. Просто напоминаю — у тебя собеседование через час. Лейтнер отвезет вас обоих. Постарайся не появляться навеселе".

Лукас поднимает руки. "Эй, ничего не обещаю. Но мы справимся.

Мартин толкает его локтем. - Она принарядилась. Это означает то, о чем я думаю?

Лукас тихо присвистывает. - Кое у кого горячее свидание.

Она не отрицает этого. Просто бросает на них обоих взгляд, говорящий: ведите себя прилично.

Она поворачивается и уходит. Я следую за ее движением, сам того не желая. Из дверей паба, вниз по улице. И вот он.

Беллини. Жду перед отелем, прислонившись к каменной стене, как человек, который знает, что хорошо выглядит в свете уличных фонарей.

В тот момент, когда она подходит к нему, что-то во мне обрывается.

Я со стуком опрокидываю свое пиво и оставляю Лукаса на середине тоста. Стакан не разбивается, но сотрясает стол. Мне все равно.

Лукас понижает голос, капитан - спокоен. "Приятель, прибереги глупости на потом, когда будут запланированы мои публикации в социальных сетях".

Я опустошаю стакан одним большим глотком, скорее чувствуя поднятые брови, чем видя их.

Значит, она хотела, чтобы мы хорошо себя вели?

Даже когда она этого не делает?

Что ж, посмотрим на это.

Три часа спустя я прихожу в себя в вестибюле.

Я пережил собеседование без рвоты.

Лукас был достаточно трезв, чтобы толкнуть меня локтем, когда я чуть не выругался в прямом эфире.

Съемочная группа была в восторге. Я полагаю, что мои невнятные остроты разойдутся по всем социальным сетям и превратятся в мемы, которые будут развлекать неделями.

Как тебе такое выражение "Слишком лощеная и совершенная", мисс пиар-волшебница?

Но сейчас свет выключен. Шум в студии стих. И я снова один.

В полутемном вестибюле отеля тепло, но это меня не трогает. Часы над камином тикают слишком громко. Огонь потрескивает, словно насмехаясь надо мной. Я слишком неподвижно сижу в кожаном кресле, чай в моей руке остывает. Стул скрипит при каждом моем перемещении. У меня болит шея.

Я говорю себе, что просто расслабляюсь. Просто кайфую после гонки. Просто даю разрядиться ощущениям перед сном. Чтобы ускорить мое выздоровление.

Но я обманываю себя. Я жду.

Мы вернулись из студии после десяти. Мальчики похлопали меня по спине. Лукас протянул мне воду. Никто ничего не сказал о ней. Но они знали, когда оставили меня в вестибюле.

А я продолжаю ждать здесь.

Половина одиннадцатого.

Одиннадцать.

Я представляю их в каком-нибудь ресторане при свечах, вино поблескивает в ее бокале. Он проводит пальцами по ее запястью. Этот ее тихий смех, когда она не пытается произвести ни на кого впечатление. Ее пальто соскальзывает с плеч, когда они поднимаются в его комнату.