Его голос, когда он раздается, звучит тише. Почти нерешительно.

“ Так вот оно что, ” говорит он. “ После всего случившегося… ты выбираешь свою карьеру, а не меня?

Его боль разбивает мне сердце. Потому что только сейчас я понимаю, откуда взялись его жестокие слова.

- Я выбираю выжить, ” говорю я, тяжело произнося каждое слово. Ты продолжишь кататься. Ты продолжишь побеждать. Ты придешь в норму после этого. Но я? Мой голос срывается. - Это все, что у меня есть.

Он качает головой, снова злясь. И это все, что у тебя когда-нибудь будет. Если ты так боишься рисковать чем-то реальным.

“ Да, ” отвечаю я. - Если это то, что требуется. Тогда да.

Тишина.

Слезы обжигают мне глаза, но я не даю им пролиться.

“ Я не буду ждать в твоей тени, Томас, ” шепчу я. “Позволяю тебе возвести меня на пьедестал, чтобы я мог купаться в твоей славе. Это не та жизнь, которой я хочу”.

- Ты трусиха, Кэт.

Слова повисают между нами. Даже он, кажется, удивлен ими, как будто они вырвались слишком быстро, чтобы их можно было расслышать.

Я пристально смотрю на него. “Говорит, что человек слишком боится думать о чем-то реальном, потому что это может нарушить его сосредоточенность”.

Его рот открывается — затем закрывается.

Его лицо каменеет.

- Может быть, мы оба совершили ошибку, - говорит он наконец.

- Мы это сделали, - шепчу я.

Он кивает один раз, стиснув зубы.

Он поворачивается, не говоря больше ни слова.

Дверь тихо щелкает у него за спиной.

И вот так все и закончилось.

***

Томас

Пресс-центр сейчас пуст.

Экраны все еще светятся в темноте, прокручивая одни и те же кадры без звука; я катаюсь на лыжах, я праздную, я целую ее снова и снова, пока все не расплывается. Пока не станет казаться, что это вообще произошло.

Я сижу один в голубом свете, медаль тяжело прижата к груди. Лента царапает мне шею при каждом моем вздохе. Букет безвольно лежит на столе рядом со мной, пластик хрустит, когда я его перекладываю. Повсюду золото. И я ни черта не чувствую.

Где—то снаружи ревет рог - протяжный и торжествующий, звуки празднования проникают сквозь стены.

Может быть, это для меня. Или, может быть, для какого-нибудь другого идиота, пытающегося доказать, что его достаточно.

Я даже не знаю, что только что произошло.

Только что она была моей — настоящей, неоспоримой, — а в следующую секунду она ушла, как будто это ничего не значило. Как будто я ничего не имел в виду.

Я думал, что победа все исправит.

Я думал, что золото того стоило. Давление, заголовки, хаос. Поцелуй.

Я думал, что хотеть ее - этого достаточно.

Она посмотрела на меня так, словно я что-то сломал. Как будто я втянул ее в центр внимания, о котором она никогда не просила.

Но что я должен был делать? Скрыть это? Притворяться, что между нами ничего не было?

Я принес ей все. Мою победу. Мое имя. Тот самый момент. Это была самая ценная вещь, которую я когда-либо держал в руках, и я подарил ее ей, как гребаный подарок.

Как герой в сказке, бросающий голову дракона к ногам принцессы, ожидая, что она поцелует меня, поблагодарит и поймет.

Но она просто отпрянула. Как будто все, что она увидела, это кровь, зубы и беспорядок.

Что за долбанутая сказка.

Я говорю себе, что со мной все будет в порядке. Я всегда такой. Я встаю, участвую в гонке, побеждаю и двигаюсь дальше.

Именно этим я и занимаюсь.

Но я не двигаюсь.

Включаются экраны. Мое лицо, застывшее в победе. Ее лицо, как раз перед поцелуем.

У меня сжимается в груди. Я сдвигаюсь, но медаль остается тяжелой, вдавливаясь в меня, словно хочет оставить след.

Она даже не попрощалась.

Я должен праздновать. Я должен пить шампанское с командой, раздавать автографы, произносить саундбиты о мечтах и самопожертвовании.

Вместо этого я здесь. Один. В комнате, полной призраков.

Я победил.

Так почему, черт возьми, мне кажется, что я проиграл?

То, Что Мы Притворяемся

Списоквоспроизведения:

Брайан Адамс: Отстань От Меня

Depeche Mode: Люди Есть Люди

Garmisch-Partenkirchen, Germany,

3 Марта

Katharina

Финишная прямая в Гармише представляет собой хаотичное переплетение тросов. Штативы стонут, с микрофонов капает вода, а ветер продолжает поднимать пластик на досках спонсоров, так что они хлопают, как незакрепленные ставни. Небо того бледно-баварского голубого цвета, который напоминает открытки. Но оно теплое, опасно теплое. Мокрая, грязная каша под ногами напоминает нам, что местность будет сложной. Еще раз. Всегда в Гармише. FIS никогда не учится; Гармишу нет места в календаре, по крайней мере, в это время года. Но это традиция.

Традиция, которая стоила многим гонщикам карьеры. Черт возьми, Гармиш в прошлом унес жизни нескольких гонщиков. Но шоу должно продолжаться, как говорится.

Томас стоит в центре загона, без шлема, волосы приглажены, поверх толстого среднего слоя надет нагрудник. Свет камеры придает его лицу фальшивое тепло; он не может коснуться его глаз. Он выполняет упражнение "кивай-улыбайся-дыши", которому я научил половину команды, и на секунду мне становится ненавистно, что я горжусь тем, что он так хорошо этому научился.

Но журналисты не были бы журналистами, если бы продолжали заниматься темой гонок, не так ли...

“Томас, насчет поцелуя”, - говорит интервьюер таким звонким голосом, что им можно резать стекло. “Золотой момент Австрии. Это было запланировано? Заявление?”

Он улыбается, натренированно и непринужденно. “Это не утверждение. Просто... эмоция момента”, - говорит он. “Я почувствовал трепет”.

Взрыв смеха со стороны съемочной группы. Он поворачивает голову в сторону микст-зоны, как будто хочет, чтобы они поняли шутку.

“Я бы поцеловал Нико, - невозмутимо добавляет он, - но он, вероятно, слишком сильно ударил бы меня коленом по яйцам”.

Оператор заграждения фыркает. Интервьюер ухмыляется, чувствуя, что запах крови превратился в очарование.

“ А Катарина Бергер? Твоя девушка? Этот ”золотой олимпийский роман", несомненно, зажег свет в социальных сетях, - настаивает он, поворачивая микрофон к Томасу, затем ко мне, как будто может вставить меня в кадр.

Томас качает головой. “ Жаль разочаровывать. Катарина профессионалка, - говорит он. - Я уже извинился... за поцелуй, за то, что выбрал время, и за беспорядок, который он оставил на ее столе.

Улыбка интервьюера становится лукавой. “Жаль, — беспечно говорит он, - фотография вошла бы в историю, будь она настоящей”.

Долгий, мягкий удар.

“ Да, ” говорит Томас, уголок его рта подрагивает. - Жаль.

Индикатор камеры гаснет. Без него температура воздуха опускается на два градуса.

Я двигаюсь раньше, чем он успевает. Два шага по жидкой массе, по полоске изоленты, к краю веревки. “ Тридцать секунд, ” говорю я продюсеру, уже уходя. Никто не останавливает меня; это мое перо, моя буря на разлуку.

Он идет мне навстречу, вне зоны действия микрофона, но не вне пределов слышимости.

“ Ты мог бы обсудить это со мной, ” тихо говорю я. Без горячности, просто дружелюбно.

Он изучает мое лицо, как будто где-то у меня между глаз напечатан правильный ответ. “ Я спас наши задницы обоим, ” говорит он низким голосом. “Одна строчка, конец истории”.

“ Я знаю, ” говорю я, потому что это правда. — И еще ... ты мог бы обсудить это со мной.

- Потому что тебе не все равно, - спрашивает он, и в его мягком голосе слышится что-то каменно-сухое, - или потому что это твое профессиональное дело?

-Ито,идругое.

Порыв ветра приподнимает край спонсорской стены; треск, хлопок, напечатанные логотипы дрожат.

Он выдыхает. “ Хорошо, ” говорит он. “В следующий раз, когда я произнесу подобную реплику, ты услышишь ее первым”.