Или подержать бритву?”

Бритву, ради Бога. Мужчина на грани того, чтобы подорвать колени на скорости 140 км / ч, и ему нужен уход за лицом.

Я справлюсь.

Я делал это раньше.

С чем я на самом деле не могу справиться, так это с тем, что мне приходится притворяться, что это просто очередная гонка.

Потому что это не так.

It’s Kitzbühel.

Стрейф. Ханенкамм. Гонка, о которой они все лгут, что не боятся.

Холм, который меняет карьеру или заканчивает ее.

Это австрийская территория, австрийская кровь, австрийское наследие. И Томас Керн, золотой мальчик, герой родного города, красивый, безрассудный ублюдок, прямо сейчас стоит в стартовых воротах.

И я...

Предполагается, что меня это не должно волновать.

Толпа вздымается. Барабаны. Рожки. Сапоги топают в такт, как будто это ритуал. Финишная зона гудит не только от предвкушения, но и от благоговения.

Я бросаю взгляд на экран.

Верхняя часть: чистая. Вырезана как стекло, каждый поворот такой острый, что об нее можно порезать руку. Плавный и быстрый. Он выглядит неприкасаемым.

Тогда—

Затем Сейдлалмшпрунг.

У меня внутри все сжимается. Это прыжок, в котором они пролетают почти 40 метров с изогнутого, падающего гребня, в середине вращения. Испытание углов, равновесия и отваги. Я видел, как ветераны выходили из строя и съедали сетку внизу.

Томас ударяется о бортик.

И я вижу это. Немного дальше.

Его реплика неверна.

Слишком сильный внутренний выступ. Поворот плеч на волосок запоздалее.

Он взлетает, как ракета с согнутым крылом.

В воздухе он вращается, но не чисто.

Он кривой.

Смещен от оси.

Слишком низко.

Мое сердце останавливается.

Вся финишная зона затаила дыхание. Тысячи болельщиков замерли.

А потом...

Он приземляется.

На одну лыжу.

На долю секунды время прерывается. Вторая лыжа зависает в воздухе, словно может больше никогда не коснуться земли. Его тело наклоняется слишком сильно. Колено говорит "нет". Склон говорит "нет". Гравитация говорит "нет".

Но он сражается.

Он топчет вторую лыжу с грубой силой, как человек, борющийся с судьбой за горло. Вибрация проходит рябью по его сердцу, по холму, по толпе.

Это было похоже на то, что смерть и физика одновременно потянулись к нему острыми когтями - и все же он выскользнул.

Стадион взрывается.

Звук, подобный грому, радости и потрясению, слившимся воедино, поднялся вверх по склону и эхом отразился от шале наверху.

И он все еще идет.

Он всееще идет.

Через Лерхеншюсс. Через трамплин Хаусбергканте. На поворотах, от которых у него горят ноги, но почему-то кажется, что он летит. В поисках скорости на траверсе, где большинство ищет инструменты для выживания.

Он приближается к Zielsprung, спидометр показывает максимальную скорость 152 км / ч.

Низко пригнувшись, он летит и приземляется с мягкостью снежного барса.

Толпа кричит, но я их не слышу, не вижу.

Все, что я вижу, - это он.

Он, летящий так, словно родился на этом холме.

Никакого страха.

Никаких колебаний.

Больше никого.

Он пересекает финишную черту, лыжи дрожат от скорости.

Запрокидывает голову.

Грудь вздымается.

Живой.

И я...

я выдыхаю.

“Срань господня”.

Это все, что я могу сказать.

Потому что за эти сотни секунд на склоне?

Он не был мужчиной.

Он был бурей.

И я наслаждалась каждой ужасающей секундой этого.

***

Томас

Звучит гимн. Моя грудь поднимается и опускается, словно не может решить, продолжать ли дышать или взорваться.

Я смотрю прямо перед собой, подбородок поднят, ботинки закреплены на самой высокой ступеньке подиума. От толпы поднимается пар. Тысячи флагов. Лица размыты из-за слез в моих глазах. Я слышу рев, чувствую, как он вибрирует у меня в груди, но я словно завернут в стекло. Как будто я наблюдаю за собой извне собственного тела.

Я сделал это.

Я выиграл Ханенкамм.

Я выиграл в Китцбюэле.

Трофей "Голден Гэмс" принадлежит мне. И, на секундочку, дело не в очках, сезонах или контрактах. Это о мальчике, который смотрел на этот холм с замерзшими пальцами и звездочками в глазах. Это о том, как моя мать вытирает собственные слезы о куртку, как мой отец кивает, как будто все это время знал.

Они здесь. Я вижу их. В правом первом ряду. Мама прикрывает рот рукой. Глаза моего отца сияют, как лед.

И я вижу ее.

Katharina.

Спряталась за баррикадой спонсоров. На шее у нее болталсязначок прессы. Пытается выглядеть занятой.

Я улыбаюсь ей. Ничего не могу с собой поделать.

Потому что прямо сейчас я не сержусь. Я под кайфом. Я в огне. Я неприкасаемый.

Позволь ей быть такой, какой она хочет. Позволь ей выбирать чистые линии, умный флирт и безопасные маленькие ужины. Я здесь не ради нее.

Я здесь для этого.

Последующие часы - сплошное пятно шума и бархатных канатов.

“ Томас! Одна цитата для ОРФА?

“Томас! Сюда! С президентом!”

— Можем ли мы попросить вас подержать логотип, просто...

Улыбки. Рукопожатия. Вспышки света.

Арнольд Шварценеггер хлопает меня по плечу, как будто мы знакомы давным-давно.

“Этот забег”, - говорит он. “Чистое терминаторское дерьмо”.

Я смеюсь. Полупьяный от адреналина. - Я возьму это.

И за кольцом огней я замечаю, что она наблюдает. Katharina.

Ее взгляд скользит по мне, но она не делает шага вперед. Не улыбается. Просто кивает кому-то по телефону и идет к какому-то фургону для съемок телепрограмм.

Сегодня она выглядит маленькой. Маленькой и профессиональной. Как будто даже ее позвоночник решил немного согнуться.

Смешное. Раньше она сияла так ярко, что это выводило меня из себя.

Сейчас? Она сливается с толпой. Не смотрит мне в глаза. Сохраняет низкий голос и идеальную осанку.

И какому-то жестокому ублюдку во мне это нравится.

Потому что после Венгена? После той ночи? Так ей и надо.

Позволь ей почувствовать, каково это - быть на грани того, чего она не может иметь. Позволь ей задуматься.

Девушки, которые окружают меня сейчас, не удивляются. Они улыбаются так, словно уже на полпути в мою постель.

Один из них протягивает мне салфетку с номером. Другой хочет сфотографироваться. Другая прикусывает губу, когда я повторяю ее имя в ответ.

Катарина проходит в десяти футах от меня. Делает вид, что не замечает. Но я вижу вспышку.

Раньше я жаждал этого мерцания. Раньше гонялся за ним.

Сейчас?

Мне тоже будет приятно, если она окажется в этом положении.

Смокинг кажется теснее, чем утром. Афтепати в Китцбюэле - обалденный, дорогой, блестящий и невероятно шикарный. Мы все берем с собой на экскурсию костюмы именно на этот вечер. Но мы к этому не привыкли, чувствуем себя немного как пингвины летом.

Мартин хлопает меня по плечу хриплым от гордости голосом. “Ты сделал это, приятель. Ты дал им кое-что на память”.

Когда мы входим в шикарный зал для вечеринок, они повсюду — знаменитости, модели и дорогие девушки, пытающиеся на них походить.

Мы сидим рядом с Антоном Фуксом, самой легендой. Трехкратный победитель Kitz. Он улыбается мне, как будто точно знает, что я чувствую. Как будто мы старые приятели. И, возможно, так оно и есть, сегодня я вошел в легендарный клуб.