- Катарина, - он смотрит на меня так пристально, что мне хочется съежиться. "Вы ожидаете драмы и истории, но, боюсь, у меня их нет".

Он трет лоб и продолжает, не глядя на меня: "Дело не в том, что я что-то скрываю. Просто я не слишком много думаю. Сожалею ли я о том, что не могу напиваться с фанатами после каждого заезда? Никогда не думал об этом, так обстоят дела сегодня. Сожалею ли я о том, что не могу трахнуть каждую девушку по очереди, рискуя попасть в таблоиды? Ну ... это зависит от девушки. Я просто не думаю об этом и живу той жизнью, которая есть".

"Все произошло слишком быстро для тебя", - сказал я, игнорируя замечание, которое могло меня обидеть. "Ты стал суперзвездой слишком быстро, слишком легко..."

- Ты думаешь? он приподнимает бровь. "Это именно то утверждение, которое вы бы сказали, а я бы - нет".

-Тебе нравятся... представители прессы?

"Тебе нравятся умные люди. Такие, которые слишком много думают и все усложняют".

В этих карих глазах тоска, и у меня нет ответа.

- Мы все еще говорим о лыжах и прессе? Спрашиваю я.

"Я не знаю, ты же трезвый, сам мне и скажи".

Он делает шаг ко мне, его мускулистое тело внезапно оказывается слишком близко.

Я помню, как эта грудь прижималась к моей — твердая и уверенная, такой жар, который просачивается даже сквозь толстые слои кожи. Моя кожа гудит от воспоминаний, дыхание сбивается. Сейчас здесь слишком жарко, или, может быть, это только ему кажется. Слишком много, слишком близко, слишком знакомо.

На мгновение его взгляд опускается на мой рот, и у меня перехватывает дыхание.

Всего на секунду я представляю, как протягиваю руку, притягиваю его за воротник и целую до тех пор, пока он не забудет все причины, по которым мы не должны этого делать. Изображение такое четкое, что я чувствую это своими коленями. Но затем голос Нико прорезает жару, как лезвие.

— Томас, ты забыл свои перчатки в баре - парень только что принес их...

Нико замирает на полушаге, переводя взгляд с меня на него.

- Ладно,… Я просто… оставлю их здесь. Оставляю тебя с этим...

Он исчезает в конце коридора.

Я отступаю первым.

Мое тело тянется к нему, в то время как разум отстраняется. Мне нужны и история, и мужчина, и я ненавижу, что не могу получить и то, и другое одновременно. Неподвижность ощущается как ограничение. Переезд означал бы капитуляцию.

Томас смеется, резко и неожиданно.

"Заходит один идиот", - говорит он. "И волшебство исчезло".

Его взгляд снова скользит по моим губам, затем снова возвращается к моим глазам. - Знаешь, - тихо говорит он, - ты продолжаешь так смотреть на меня, и однажды я не уйду.

Он поворачивается, чтобы уйти.

- Томас, - зову я его вслед. Он останавливается в дверях.

- Обещай, что подумаешь об этом.

Он не оборачивается. - Думать о чем именно?

Он оглядывается назад с кривой усмешкой. - Потому что я могу обещать, что буду думать о нас сегодня вечером.

- Не это. Медийный образ. Кое-что, что я могу использовать.

Он издает хриплый, наполовину трезвый смешок.

- Ты всегда охотишься за историями, не так ли, Катарина?

Я здесь. Вот почему я здесь.

И как бы сильно он меня ни привлекал — очаровывал им — я не намерена забывать об этом.

Он не просто мой случайный флирт. Не просто моя самая дикая сексуальная фантазия.

А еще он мой герой.

И я намерен заставить его блистать.

***

Бивер-Крик, США

Томас

Я открываю свою сумку в новом гостиничном номере. Лукас уже растянулся на другой кровати, листая свой телефон и полуулыбаясь чему-то, что написала его дочь. Он не упоминает об этом, но я замечаю вспышку облегчения в его глазах. Это всегда так после спокойного дня на холме.

Зал старомодный, но модный. Организаторы всегда размещают лучших спортсменов на лучших местах. Немного согнись.

Он включает телевизор. Он знает, что мне все равно. Мы живем вместе уже два сезона. Мы не стоим друг у друга на пути.

Он бормочет: "Маттео выглядел разболтанным на бемолях. Тебе понадобится эта реплика завтра". Его советы всегда получаются сухими, никогда не драматичными, но они остаются в силе.

Я разбит. Гонка - это одно, пиво - другое, но восьмичасовое путешествие доконало меня. Я достаю зубную щетку и падаю на кровать, уставившись в потолок.

Я проигрываю тот разговор с Катариной.

Во-первых, я чуть не поцеловал ее. И я не жалею об этом. На мгновение мне показалось, что между нами все может быть просто.

Я понимаю, почему она сдерживается. Мне это даже нравится. Есть что-то неотразимое в женщине, которая сбрасывает свои доспехи, по частичке за раз. Но да — это тоже раздражает.

И все же это задело. Слышать, как она разговаривает с Бреннером, словно я бренд, который нужно оптимизировать. Я знаю правила игры. Я и есть продукт. Но услышать это от нее?

Это другое дело.

И эти вопросы, которые она задавала, должны были заставить меня задуматься? У нее это хорошо получается. Я понял это с первого ужина. Но хочу ли я такого самоанализа в своей жизни? Черт возьми, нет.

Отчасти я пытался поцеловать ее, просто чтобы избежать ответов.

Всегда охочусь за историями, всегда копаюсь. Но когда она тает в моих объятиях, ее острый ум затихает.

И все же, возможно, она права. Возможно, пришло время бросить прессе кость.

И если я это сделаю, то хочу, чтобы это было с ней.

Впрочем, о чем тут писать?

Насколько я знаю, она - моя единственная слабость.

Я счастлив. Катаюсь на лыжах. Победа. Гонки. Улыбается.

Моя команда - я всегда благодарю их. Моя семья, федерация, даже такие придурки, как Бреннер, удостаиваются похвалы в цитатах и постах.

Что еще я должен сказать?

Может быть,… Я предоставлю ей решать.

Да. Вот и все. Я позволю ей задавать вопросы.

Я позволю ей лишить меня души.

И может быть, только может быть, в процессе мы станем достаточно близки, чтобы она позволила мне раздеть ее.

Черт.

Именно такие мысли не дают мне уснуть.

Думаю, я это заслужил.

За завтраком я снова замечаю ее у кофеварки.

На этот раз прическа наверх. Никакой помады. Все такая же красивая, но другая, менее ухоженная. Как человек, который мало спал, но отказывался показывать это.

Я колеблюсь на секунду дольше обычного, прежде чем подойти.

- Доброе утро, - говорю я тише, чем обычно. Ни ухмылки, ни развязности. Только...я.

Она поворачивается. Глаза встречаются с моими на мгновение, слишком долгое. Затем она молча протягивает мне чашку.

- Сахара нет, - в конце концов говорит она. - Решила предоставить тебе самой решать, чего ты хочешь.

В этом есть послание. О контроле. О пространстве.

- Спасибо, - говорю я, принимая его. - Ценю свободу.

Она не улыбается, но ее губы подергиваются, как будто она могла бы. Затем она переступает с ноги на ногу и смотрит в сторону столов. Однако никуда не уходит.

- Я подумал о том, что ты сказала, - говорю я, не глядя на нее прямо. -Насчет материалов в СМИ.

Она, наконец, снова встречается со мной взглядом.

-Ичто?

"Я тебе кое-что подарю", - говорю я. "Никаких сценариев. Никакой полировки. Только я. Тебе решать, стоит ли это писать".

Что-то мелькает на ее лице. Удивление? Благодарность? Вина? Возможно, все трое.

- Ты уверен? спрашивает она, понизив голос. - Тебе не нужно ничего доказывать.

- Я ничего не доказываю. Я доверяю.

Я наклоняюсь ровно настолько, чтобы понизить голос. - Один присест. Непосценарию".

Она выдерживает мой взгляд. "Для протокола — после того, как вы одобрите ракурс".

“Договорились”.

У нее перехватывает дыхание. На этот раз я вижу это ясно.

Я тянусь к чашке, которую она держит в руках, на секунду дольше, чем нужно. Нарочно касаюсь ее пальцев.