Он делает паузу, откидывается назад и говорит более мягким тоном. - И, может быть, перестанешь притворяться, что это только из-за Беллини.

Вспыхивает Хинтерстодер. Не похоже на раса — Беллини. Ухмылка в конце, как будто он уже заявил о чем-то, что ему не принадлежало. Мартин прав. Но я предпочитаю игнорировать это.

“Я годами слышу одно и то же дерьмо”, - усмехаюсь я. “Керн далеко пойдет. Керн станет величайшим лыжником из всех. Но это же чушь собачья, если я не смогу продержаться вместе один сезон, верно?”

- Рявкаю я. Ударяю ботинком по двери.

Треск отдается эхом, и я бормочу что-то вроде извинения, когда технические ребята поднимают глаза, свирепо глядя на того, кто посмел нарушить священную тишину восковой комнаты.

За этим следует голос Мартина, спокойный и резкий: “Двери не сопротивляются, Томас. Это сделает хилл”.

***

Katharina

Заальбах нарядился для вечеринки. Финал Кубка мира, и мы в Австрии, на родине лыжного спорта. Вчерашний женский спуск с горы был настоящим праздником. Фаворитка, звезда многоборья Сиара де Лоренсо, выбыла на последней минуте из-за травмы, и местная молодежка выиграла за хозяев поля.

И сегодня очередь мужчин. Публика ожидает не чего иного, как шоу.

Флаги развеваются на каждом балконе, спонсорские баннеры ярко развеваются по заборам, а зона финиша ощетинилась камерами и временными трибунами. Но под глянцем все кажется неправильным. Не только у меня.

Погода портится, тучи низко нависают над вершинами. Снег под ногами слишком мягкий, по краям становится серым, он выпадает еще до начала гонки. Ветер треплет защитные ограждения, пока они не начинают хлопать и потрескивать, как предупреждающие флажки.

День скачек.

На брифинге спортсменов комната гудит от белого шума: тихих голосов, шелеста бумаг и скрипа маркеров на доске. Шум, заполняющий пространство, ничего не значит.

Томас приходит поздно. Дверь открывается, головы поворачиваются, и весь зал на мгновение затаивает дыхание. Он входит, куртка наполовину застегнута, выражение лица пустое. Физически присутствует, да. Но свет, который раньше притягивал к нему все взгляды. Его там нет.

Тренеры с тревогой переглядываются. Маттео откидывается на спинку стула и одаривает Томаса небрежной улыбкой. Томас едва заметно кивает.

Я сажусь рядом с Бреннером, занеся ручку над блокнотом. Я стараюсь не смотреть на Томаса. Ни разу. Но я слышу его имя в каждом шепоте вокруг меня. Kern. Kern. Kern. Вопросы, замаскированные под стратегию, сомнения, спрятанные под поверхностью.

Жюри гонки выходит вперед. Открывается блокнот, и председатель правления прочищает горло.

“Трасса проложена. Да, температура высокая, но контроль снега подтверждает, что она продержится. Туман рассеется”.

По комнате прокатывается шепот.

Сзади один тренер кричит: “Подождите? Может быть, для первых двадцати гонщиков. После этого это минное поле”.

Другой поднимает руку. “Безопасность должна быть на первом месте. Мы не можем позволить себе еще одну катастрофу, подобную Гармишской”.

“Безопасность всегда на первом месте”, - отвечает член жюри напряженным голосом. “Но это финал. Никаких переносов или перепланировок нет. Правила ясны. И мы считаем, что курс настолько безопасен, насколько это возможно ”.

Зал кипит. Спортсмены ерзают на своих местах, постукивая ботинками. Несколько человек покорно кивают. Другие ругаются себе под нос.

Не успеваю я опомниться, как врывается мой собственный голос, размеренный, профессиональный, но убедительный.

“Мы все знаем, во что это обойдется организаторам, если гонка будет отменена. Но разве здоровье спортсменов не должно быть на первом месте? Впереди спонсорские деньги и выплаты?”

Тишина, которая следует за этим, становится напряженной. Правление пристально смотрит, и некоторые тренеры неохотно кивают. И на другом конце комнаты Томас поднимает голову. Его глаза находят меня, холодные, и взгляд, который он бросает, уродливый, как будто я только что предала его у всех на глазах. Например, я не имею права защищать его.

Я отвечаю холодным взглядом.

Не все зависит от тебя, чемпион. Есть и другие спортсмены, рискующие своими шеями.

Председатель жюри со щелчком закрывает свою папку. “Шоу будет продолжаться. Гонка состоится”.

Когда собрание прерывается, слышен скрип стульев и стук ботинок по полу. Томас выходит первым из двери в коридор. Он ни на кого не смотрит. Не говорит ни слова.

Он открывает дверь и позволяет ей захлопнуться за ним, звук достаточно резкий, чтобы на мгновение заглушить белый шум.

Затем бормотание начинается снова, громче, чем раньше.

***

Томас

Зона старта финала кажется нереальной. Туман стелется низко над сеткой, обволакивая шлемы и шесты, пока все ворота не начинают казаться окутанными облаком. Официальные лица ходят плотными кругами, радио потрескивают, их голоса становятся тонкими из-за порывов ветра, которые треплют знамена. Гора стонет под тяжестью гонки, которую она не должна была выдерживать.

Я стою над лыжами, свободно расставив ноги, разминая пальцы в перчатках. Каждая пряжка кажется слишком тугой, каждый слой снаряжения словно давит на меня тяжестью. В груди у меня пустота. Мое сердце должно было бы биться как молот, как это всегда бывает перед воротами. Вместо этого он медленный, устойчивый, почти отстраненный.

Секунды недостаточно. Нет, если победит Беллини. Победа или ничего.

В загоне для старта неестественно тихо. Ветер треплет сети. Кто-то кашляет. Радиоприемники выплевывают полусловы.

Время разделения Беллини все еще горит красным на доске, издеваясь, и судья у жезла не смотрит мне в глаза.

Я знаю, что ему это удалось — услышала толпа. Не нужно цифр. Выбор один: победить его или забыть о глобусе.

Ляйтнер наклоняется ближе, запах пота пропитывает его куртку, его голос достаточно резок, чтобы прорезать туман.

- Не делай глупостей, Томас.

Я не отвечаю. Я просто киваю один раз. Опускаю очки. Ремешок защелкивается со слишком громким звуком в тишине.

Мир сужается до врат, гудки отсчитывают время, гора ждет внизу, словно жаждет крови.

Звуковой сигнал. Звуковой сигнал. Звуковой сигнал.

Я падаю.

Края кусаются. Брызги снега. Первые врата летят на меня, и я срезаю их начисто, корпус низкий, грудь открытая. Мои бедра горят рано, но в хорошем смысле. Ритм, которому я всегда доверял, здесь. Твердый. Сильный.

Плоскодонки плавно скользят, лыжи гудят под моими ботинками, как провода под напряжением. Я перекатываюсь на первую подачу, перенося вес вперед, руки устойчивы. На мгновение мне кажется, что я снова нашел это, тот поток, где гора изгибается передо мной.

Время разделения мигает зеленым. Рев толпы нарастает, приглушенный туманом, нарастает и опадает, как прибой. Моя грудь набухает. Это мое.

Я нажимаю сильнее, глубже, гоняясь за скоростью. Лыжи вибрируют от голода, снег срезается при каждом повороте. Ритм сохраняется, но темп продолжает расти. Плавно. Слишком плавно. Холм ничего не требует взамен, просто отдает, притягивая меня все быстрее и быстрее, как будто хочет, чтобы я поверил, что я неприкасаемый.

Я слышу голос комментатора как резкий, пронзительный звук в моем шлеме. Или это только у меня в голове?

“Керн летит — он создает время... ”

Эти слова эхом отдаются в моей голове, громче, чем рев моих лыж. Я сильнее толкаюсь в следующие ворота, колени сжаты, руки вытянуты вперед. Грань тонкая, как бритва, но я всегда жила там. Всегда доверял этому преимуществу.

Налетает порыв ветра. Снег взметается брызгами. Я опускаюсь ниже, вырезаю плотнее. Мои лыжи дрожат, но держатся. На мгновение мне кажется, что я победил.

Затем начинается колея. Выбоина в мягком снегу, скрытая в тени.

Как я мог это пропустить? Я не скучаю по колеям. Никогда.

Моя правая лыжа клюет неправильно, отклоняясь вбок. Я широко выбрасываю другую ногу в поисках равновесия. Вибрация пронзает мои кости.