Я чувствовал себя смутно преступником из-за того, что выпил чей-то недопитый чай. Но кухня была закрыта, моя гордость сморщилась и замерзла, и я нуждалась в тепле больше, чем в достоинстве.

И я выпил это.

Спокойно. Медленно.

Потом я поднялся по лестнице, слишком замерз, чтобы ждать лифта.

Я трижды возлюсь с картой-ключом, прежде чем она поддается, как обиженный ребенок. Дверь распахивается навстречу темноте и слабому запаху отеля: постельное белье, пластик мини-бара и поражение.

Я бросаю клатч где-нибудь рядом с креслом. Куртка следует за мной, приземляясь кучей, как будто она тоже выдохлась. Мои каблуки сбрасываются со вздоха, который кажется непропорциональным, пока я не понимаю, что весь последний час сжимала пальцы ног, как будто они пытались выползти из моих ботинок.

Бутылка вина от одного из спонсоров, та, которую я не открыла перед свиданием, все еще стоит на комоде, издеваясь надо мной. Я наливаю щедрый бокал, даже не проверяя этикетку, позволяя темно-красному напитку бурлить, как кровь.

Потом я останавливаюсь.

Я смотрю на свое отражение в окне. За окном пустая ночь, только призрак женщины в мокрой блузке, со спутанными волосами и слишком большим количеством мыслей.

Где-то между нерешительным гламуром и наполовину замерзшей походкой я потерял нить того, кем я пытался быть сегодня вечером.

Я беру планшет с прикроватной тумбочки, провожу по нему пальцем, который все еще кажется негнущимся. Уведомления мигают. Разряжен аккумулятор.

Ты тоже, малыш?

Вверху светится одно сообщение, прикрепленное булавкой.

Томас, несколько дней назад:

- Ты не похожа ни на одну другую девушку.

Мой желудок сжимается. Напряженный, низкий и усталый.

Я шепчу это, прежде чем успеваю остановить себя: "Тогда почему ты обращался со мной так?"

Разумеется, никто не отвечает.

Я делаю глоток вина. Оно сухое. Горькое. Нравится быть правым.

Затем я заползаю на кровать, натягиваю одеяло на плечи, как броню — или сдаюсь, я не уверена, что именно — и сажусь на край, свесив ноги, держа стакан в руках.

Я не знаю, хочу ли я плакать.

Или закричать.

Или спать.

Я просто знаю, что больше не хочу этого чувствовать.

***

Томас

От флуоресцентных ламп в конференц-зале у меня уже начинает болеть голова, а я нахожусь внутри всего двенадцать секунд.

Я опаздываю. Не драматично, не оскорбительно. Ровно настолько, чтобы подчеркнуть то, чего я не пытался добиться.

Половина команды уже здесь; делегаты в пуговицах и жилетках, сотрудники сжимают папки, Нико крутит ручку между пальцами, как лыжную палку.

Откуда у него вообще ручка? Он никогда ничего не записывает. Никто из нас не знает.

Лукас откидывается на спинку стула, скрестив руки на груди, явно сожалея о каждом жизненном выборе, который привел его на эту встречу в 8:30 утра.

А потом появляется она.

Katharina.

Стоит во главе стола с пультом дистанционного управления в одной руке и чашкой кофе в другой. Ее вторая, если пустая чашка рядом с ноутбуком принадлежит ей.

Она выглядит усталой.

И все, о чем я могу думать, - это он.

Маттео

Он заставлял ее бодрствовать до восхода солнца.

Он отвлекает ее, чтобы она не могла любоваться восходом солнца.

Как и я.

Маттео проводит рукой по ее спине, пока она смеется в свой бокал с вином, ее пальто распахнуто ровно настолько, чтобы показать ложбинку между ее идеальными грудями.

И тут она видит меня.

Всего лишь взгляд. Пустой. Усталый. Но она не останавливается.

"Давайте начнем", - говорит она, переходя к следующему слайду. Ее голос ровный, но челюсти плотно сжаты. "Мы рассмотрим краткое описание изображений для следующего блока гонки, затем рассмотрим планирование контента для спонсоров. Если Томас, наконец, захочет присоединиться к нам...

- Я ведь здесь, не так ли? - Слишком громко спрашиваю я, уже сожалея об этом.

Она даже не смотрит на меня. - Прелесть. Тогда, возможно, мы справимся с этим до того, как начнется следующий медиа-цикл ".

Нико тихо фыркает. Лукас стонет.

Я выдвигаю стул. Сильнее, чем нужно. Сажусь. Руки скрещены на груди.

Она продолжает, но воздух между нами уже гудит.

И я не могу перестать смотреть на нее.

Второй эспрессо. Крошечная деталь, которая кричит о том, что она провела ночь без сна.

Она щелкает снова. Рассказывает о визуальных эффектах. Что-то о фирменных хэштегах и спонсоре автомобиля. Я ничего этого не слышу.

Я просто вижу ту ночь, которая у нее была. В моей голове это прокручивается, как фильм, который я хотела бы перестать смотреть: рука Маттео касается ее руки, улыбка, которую она приберегает, когда напьется и раскрепостится, ее блузка сползает с одного плеча, и он целует ее чувствительное местечко под ключицей.

Я хватаюсь за подлокотник так, словно он может сломаться.

И тут я говорю какую-то глупость.

- Справедливо ли указывать нам вести себя прилично? Кричу я.

Ее взгляд устремляется на меня, острый, как лезвия лыж. - Простите?

- И будем веселиться всю ночь с нашими конкурентами? Я неумолимо продолжаю.

Воздух замирает.

Я знаю, что это звучит глупо.

Глупый, ревнивый идиот, и весь зал это видит. Они все видят нашу не очень-то любовную ссору и чувствуют себя неловко, становясь свидетелями этого.

Позволь им. Если она не хотела, чтобы ее считали той девушкой, возможно, ей не стоило вести себя как таковой.

Но, к моему разочарованию, она не клюет на наживку.

Не кричит на меня через всю комнату, не делает нашу потасовку достоянием общественности.

Она откладывает проигрыватель. Делает большой глоток кофе. Затем, все еще глядя прямо на меня:

"Что ж, - спокойно говорит она, - мы все сделаем небольшой перерыв, пока наша суперзвезда не расставит приоритеты".

Стол неуклюже тасуется и скрипит, когда люди встают, делают вид, что проверяют телефоны, и убегают в сторону кофейни.

Она не ждет. Она направляется в коридор и делает мне знак следовать за ней.

Я мог бы оставаться в своем кресле.

Но они все смотрят на меня. Становится неловко. Они знают, что ждут, пока мы во всем разберемся.

Умная ведьма, это то, чего она хотела.

Итак, я встаю и следую за ней, как собака, которая погрызла диван.

Я догоняю ее у вешалки.

Она поворачивается, прежде чем я успеваю заговорить. - Ты ревнуешь.

Это не вопрос.

Я открываю рот.

Она поднимает руку. "Не надо".

Я закрыл ее.

Она прислоняется к стене, скрестив руки на груди, низким голосом. - Это мило. И несправедливо. И не твое дело. Но, конечно, симпатичный.

— Я не... - начинаю я.

Она выгибает бровь. Не лги мне.

Я ерзаю. У меня чешутся лопатки. — Я просто...

"Ты не должен злиться на то, что я делаю, когда ты тот, кто ушел той ночью с самодовольной шуткой о сумасшедших фанатах". Ее голос по-прежнему мягкий. Контролируемая. Как будто она экономит энергию.

- Я не был— Боже, я не имел в виду— - вздыхаю я. Я не силен в этой части. Никогда не был.

Она потирает висок. "Послушай, я пью второй эспрессо и три часа сплю", - говорит она. - И я слишком устал, чтобы спорить с тобой из-за ночи, которая мне даже не понравилась.

Я моргаю. — Ты не...?

Тут она поднимает на меня глаза, и впервые за это утро я вижу ее. Вижу ее по-настоящему.

В ее глазах нет тепла. Ни искорки. Просто тишина.

Устал.

- Нет, - говорит она, почти как на исповеди. - Это была не та ночь.

Я киваю. Не улыбаюсь. Не реагируй. Просто кивни. Но чувствую, как тепло разливается по моей груди.

"Если тебе нужно знать", - ухмыляется она. "Моя одежда в моей комнате, насквозь мокрая. Не из-за какого-то приятного занятия, а потому, что мой телефон разрядился, и, очевидно, в Венгене нет ни одного гребаного такси ".