Она варит борщи. Ты не кормишь, а включаешь. Работай на контрасте.

Пока она говорит "ты опять опоздал", ты говоришь "я рада, что ты пришел".

Пусть сравнивает. Пусть тянется туда, где тепло, а не удобно.

Не бойся быть искрой. Дом — это привычка. А ты — праздничный салют."

Вот же блин!

Карина всегда встречала меня с улыбкой, не упрекала, не требовала. Мне казалось, что она просто "легкая". А оказывается это было для контраста!

"Если он говорит: "Я женат", не спорь.

Скажи: "Ты просто давно не чувствовал себя живым".

Пусть чувство вины превратится в благодарность. Пусть думает, что ты его спасаешь.

Ты не третья лишняя. Ты — вторая настоящая".

Оп-па!

А ведь я помню, как Карина однажды сказала: "Ты не должен чувствовать себя виноватым за то, что снова живешь".

Я тогда так растрогался, что чуть не заплакал.

Вот идиот!

Меня же просто обрабатывали!

"Самое сложное — не сорваться и не начать требовать. Если он обещал уйти от жены, но не ушел — сделай шаг назад. Устрой “тихую обиду” и пропади на пару дней. Мужчина должен почувствовать, что теряет. Тогда он сам начнет сближаться."

…

О, это я помню.

Как-то сказал ей, что все сложно, и, может, вообще пока лучше приостановить.

На следующий день — тишина. Через день — тоже.

А потом, на третий, как будто случайно:

"Извини, была занята. Не хотела мешать. Ты прав — у тебя и так проблем много…"

И фотка с кем-то на крыше, с подписью "Иногда нужно выбирать себя".

А я увидел — и завелся.

Позвонил.

Встретились.

Через неделю я уже на серьезных щах обсуждал с ней будущее.

Да у нас тут, мать твою, сценарий по пунктам! Методичка, ………!

А я-то думал… думал, что у нас настоящие чувства, а она "понимающая женщина"...

"Дом — это рутина. Ты — качели.

Подсаживай его на эмоции.

‍Один день — легкость. Второй — холод. Третий — поцелуй. Четвертый — пауза.

Он будет думать, что сходит с ума.

А ты — просто создаешь зависимость.

Не стабильность, а привязанность. Вот что удерживает."

Блин, блин, блин!

Это ведь так и было!

Я чувствовал себя с ней как на вулкане.

Ценил ее непредсказуемость, спонтанность, яркость. Думал — вот она — настоящая страсть!

Ага. Все было выверено до каждого шага.

Откидываюсь на спинку дивана.

Да. Я думал, что влюбился. Что нашел "ту самую".

А вышло — просто дрессировка. Контрастами. Как собака Павлова.

И все это — в блоге.

Открытом.

Под сердечками, лайками, восторженными комментами:

"Ты такая умная!", "Как ты это точно чувствуешь!"

Листаю дальше.

И там все в таком духе.

Почти в каждом посте я вижу себя. Вспоминаю похожие моменты в наших отношениях.

Она что, эксперимент на мне проводила? Или оттачивала умения?

"Он может быть для нее мужем. А для тебя — мужчиной.

Стань тем, с кем он чувствует себя сильным, решающим, желанным."

Ну спасибо, блин!

И ведь сработало.

Я себя и правда чувствовал с ней… на подъеме.

Как будто снова двадцать пять.

А теперь сижу, с соплями, в одиночестве.

Рядом даже никто бульон не предложит.

Хочу уже закрыть телефон, но словно загипнотизированный читаю дальше.

"Когда вы начнете жить вместе, очень важно — не делать из себя его мать. Ты не должна лечить его сопли и кормить ложкой. Пусть будет мужчиной. Мужчина не любит женщину, которая вечно с градусником и теплым пледом. Мужчина любит ту, ради которой он держится на ногах."

…

Ну, это мы тоже уже прошли.

Пледа у нее не было.

Супа — тоже.

Но зато на шпильках, ага.

Я тут еле сидел на диване, и у меня в голове стучало.

Настя, когда я болел, сидела у моей кровати и смотрела, как я сплю. Просто сидела. И все.

А Карина цокала каблуками по коридору и говорила:

— Я полетела. Ты сильный. Ты справишься.

…А ведь я и правда сначала считал это крутым.

Типа не прилипает. Не душит.

Мужчина в центре. Свобода, легкость.

А теперь лежу, как идиот, и понимаю — не забота это, а пофигизм.

Щелкаю ленту дальше.

А там местами прямо дословно.

Как будто стенограмма наших разговоров.

Я же думал — это у нас все так… само собой. Уникально. Живо.

А оно, оказывается, по шаблону. По шагам.

Методичка для продвинутых охотниц.

И тут меня прошибает.

Я-то думал — это моя личная жизнь!

Моя. Частная.

А она… она, черт возьми, превращала все в контент.

Без имен, да.

Но каждая ситуация — узнаваемая.

Каждое наше столкновение, разговор, пауза, даже секс, скорее всего — все это обсуждалось в сторис, в комментариях, в постах под фотками.

И все эти ее восхищенные подписчицы, подружки и поклонницы — они читали, кивали и ставили лайки.

Восхищались ее мудростью…

И глумились над предсказуемой тупостью мужчин.

Надо мной.

Потому что что? Потому что я, как дурак, повелся.

Потому что я думал — люблю.

А она — писала: "Не спеши любить. Сначала пусть докажет, что достоин".

А я ждал. Думал, когда же она скажет, что тоже любит.

А она просто смотрела — с интересом, как экспериментатор на подопытного.

Б…….ь!

У меня, оказывается, не жизнь была, а шоу.

Скрытое. В прямом эфире.

И, по большому счету…

Смеялись надо мной.

Глава 46

@queen_code:

Когда мамочка вдруг включает холод — доченька в шоке.

Привыкла, что ее прощают по умолчанию.

Но даже у терпеливых "матушек Терез" иногда кончаются батарейки.

Запомни, девочка: если ты плюешь в человека, он не обязан отвечать тебе улыбкой.

#урок_для_маленьких #не_люби_за_просто_так #женская_позиция

Настя

Я наливаю себе чай, когда раздается дверной звонок.

Медлю секунду, а потом иду открывать.

На пороге стоит Ксюша.

В куртке, с рюкзаком, переминается с ноги на ногу. Улыбка натянутая.

— Привет. Я… это… Можно зайти? — спрашивает тихо.

В груди сердце грохочет и горло давит.

Но я стараюсь не выдавать своих эмоций:

— А зачем пришла? Нужен еще какой-то пароль? Или не знаете, как горячую воду оплатить?

Она моргает.

— Нет… просто… — она мнется. — Хотела… ну, посмотреть. Сама. Как тут.

Я не двигаюсь, просто киваю:

— Ладно, заходи, но у меня куча работы, так что времени совсем немного.

Она бросает на меня удивленный и даже какой-то недоверчивый взгляд, проходит, замирает у двери в ту комнату, что должна была быть ее.

Я жду, когда услышу: "О…"

Но она молчит. Просто стоит и смотрит на переделанное помещение: светлый стеллаж, стол с ноутбуком, ящик с рулонами бумаги. На подоконнике цветущая орхидея. Ничего подросткового.

— Ты ее… переделала? — медленно спрашивает Ксюша, а в глазах мелькает чуть ли не обида.

Однако она упорно делает вид, что особо не расстроилась.

Я поднимаю бровь. Она же тут не была.

— Я в твоем блоге видела фотку, как тут раньше было, — поясняет она.

— Да. После того, как поняла, что ты не собираешься переезжать.

Она опускает глаза. Теребит ремешок рюкзака.

— Ну… может, и собиралась бы, если бы… — она пожимает плечами. — Короче, да, вышла лажа. Но я же не специально. Это все папа с бабушкой. Они прям в голос пели, что ты — никто и ни на что не способна, и что у тебя ничего не выйдет. Мол — папа крутой. зарабатывает, всех содержит, а ты так… приживалка. Работала в школе, а это не настоящая работа. Потому что… ну… там же копейки платят. Ничего больше не умеешь, мол, обуза. И они так убедительно все это говорили… Ну я и повелась. Я тогда сама ничего не понимала.