@queen_code

"Пока ты украшаешь салат розочками, он дарит настоящие розы другой.

Вывод? Украшай себя, а не оливье"

#карма_в_майонезе #живи_собой #он_не_проголодался #queen_code

Настя

Платье прилипло к спине.

Духовка истерично звенит, две кастрюли кипят на плите, а я скачу по кухне, стараясь все успеть, как та белка из мультика, гоняющаяся за желудем.

Кажется, я сегодня побила рекорд — три салата за пятнадцать минут. Слабо?

И, кстати, я не просто их настрогала, а еще и украсила розочками из редиса!

Потому что "на праздник без украшения — это как в грязной обуви за стол".

Это не я придумала, а моя свекровь Нина Андреевна. Ее высказывания вообще на цитаты можно разбирать.

Мы сейчас у нее дома. Отмечаем годик ее внучке — ну, племяннице моего мужа, если быть точной.

Мама именинницы, Ирина, устала до состояния "дышать бы не забыть", и честно сказала, что ей не до праздников.

Но у Нины Андреевны на это имелось свое мнение, впрочем, оно у нее имеется абсолютно на все.

Если она решила, что торжество нужно — все, точка. Ее не остановит даже метеорит.

— Ты, Ирочка, не парься. Я все сама организую, — заявила она.

Ну и организовала. Ага! Теоретически.

На практике-то у нее "спина уже не та", и бегать, как девочка, она не может.

Так что бегаю я.

Потому что "Настенька, разумеется, всегда поможет. Ей же все равно делать нечего". Это, кстати, тоже ее цитата.

На столе уже два подноса с бутербродами, несколько салатов, нарезка и винегрет, и конца этому не видно.

Я выкладываю очередную композицию из перца и укропа, когда на кухню заходит тетя Света.

— Ой, Настенька, какая ты молодец! Все сама!

Ну да, ага, как будто это было мое желание!

Нина Андреевна сразу подхватывает, с тем самым приторно-сладким тоном, который будто липнет к коже:

— А как иначе? Я вообще не понимаю, как можно к гостям с магазинной едой! Это ж химия, стабилизаторы… Там же душа и рядом не лежала. Я всегда говорю — хочешь угощать по-человечески, делай своими руками. А то обленились сейчас. Открыли банку и думают, хозяйки. А потом удивляются, почему муж вечно в телефоне сидит!

Мысленно закатываю глаза. Поразительная житейская мудрость. Он, конечно, поэтому в телефоне сидит, ага!

— Да-да! — с энтузиазмом поддакивает тетя Света. — А моя невестка не понимает. Вывалила на тарелки покупное и рада!

Свекровь качает головой с тяжелым вздохом, как будто речь идет о моральном упадке цивилизации. Поворачивается ко мне, смотрит поучительно.

— Видишь, Настенька, а я тебе всегда это говорила. Кстати, что-то у тебя огурцы крупноваты.

— Это нарочно. Так хрустят лучше, — отвечаю я спокойно.

Даже без сарказма. Устала я сегодня для сарказма.

— Ага. Ну-ну. Я-то всегда стараюсь помельче, поаккуратней. Но ты ж, понятно, не волшебница… Зато быстро, наверное, да?

Спасибо, Нина Андреевна!

Половина гостей уже приехала.

Дети носятся по коврам, кто-то включает караоке, в телевизоре что-то бормочет фоном.

А я, угадайте, где? Конечно, на кухне.

Тетя Света снова заходит и, не особо стесняясь, хватает с блюда кусочек твердокопченой колбасы.

— Насть, а Игорь-то твой где? Опять работает?

— Да, — отвечаю, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. — На встрече. Сказал, постарается освободиться.

— В субботу? — она улыбается с прищуром. — Ну-ну.

— У него важный клиент.

— Главное, чтобы не клиентка, — хихикает она.

— Ты бы, Насть, поосторожнее, — заговорщицки сверкает глазами тетя Света. — Хоть бы губы подкрасила. Мужики же глазами любят.

— Настя просто практичная, — вклинивается Нина Андреевна. — Не до внешности ей.

Тетя Света осуждающе качает головой:

— Это сейчас все такие стали… накрасятся на праздник, а по дому как в бомжатнике. Вот у нас в молодости — волосы уложены, халат отутюжен, тапочки в тон. А сейчас — одни шорты и хвост на макушке. Как у бабы-яги.

— Настя у нас женщина домашняя, — тут же вмешивается Нина Андреевна. — Это хорошо. Не всем же блистать.

— Ну, да, — кивает тетя Света. — Главное — стабильная. Как каша на воде, — смеется она и выходит.

Ну, спасибо, блин!

— Ты Светку не слушай, — Нина Андреевна склоняется ко мне и говорит почти ласково. — У нее язык как жало. А ты у нас простая. Ну, сейчас же мода на эту… как ее… натуральность! Почти как у деревенских. А то, что модницей никогда не была, так это не минус, ты не думай. Это даже плюс. Мужчины такое ценят.

Я вновь про себя закатываю глаза, но молчу. Потому что если каждый раз реагировать, меня просто не хватит.

Да и смысл конфликты со свекровью устраивать?

Чтобы она потом побежала Игорю жаловаться, что она, мол, ко мне со всей душой, а я без уважения? На фиг оно мне нужно?

Через некоторое время все расселись, кто-то наливает себе сок, кто-то уже подтащил бутылку вина.

— Ох, Нина, у тебя такие вкусные салаты! — с придыханием говорит один из гостей. — Оливье особенно! Там огурчики так хрустят — пальчики оближешь.

Свекровь улыбается словно для фото на банкете в честь пенсии.

— Ну, я стараюсь. Все как для родных.

А я все еще в фартуке, все еще не блистаю, а спешу на кухню, проверить, как там горячее в духовке. Если там что-то сгорит, угадайте, кто будет виноват?

— А вы ее торт пробовали?! — восклицает женский голос. — Боже, это же шедевр! Теть Нин, а в этом году какой будет?

— А это… сюрприз, — кокетливо отвечает свекровь.

Ну, конечно, сюрприз. Ведь она понятия не имеет, какой будет торт.

Это же я его заказывала.

…и тут меня будто током прошибает.

Бли-и-и-ин…

А где торт?!!

Хватаю телефон. С трясущимися пальцами открываю приложение. Ищу заказ. Звоню.

— Курьер выехал, но никто не вышел его встретить, — отвечает мне оператор. — По регламенту он был вынужден уехать. Сейчас он уже на другом конце города. Сможет к вам снова приехать часа через два.

Как, блин, не вышел?..

Черт! Два часа!

Стою на кухне, держусь за край стола. Лоб мокрый. Душно. Хочется выть.

А потом приходит идея.

Игорь.

Он где-то в городе. Он мог бы… по пути… просто заехать и забрать этот торт.

Набираю. Гудок. Второй.

Сброс.

Через секунду приходит сообщение:

"Занят. Я же сказал — встреча. Какого хрена ты названиваешь?"

Ох…

Я стою, смотрю на телефон, руки холодеют.

Выдыхаю, будто после пощечины. Обхватываю себя за плечи.

Внезапно все становится слишком.

Слишком громко. Слишком жарко. Слишком одиноко.

Хочется просто выйти во двор и сесть на лавочку. Посидеть в тишине.

— Настя, пора нести горячее! — раздается голос Нины Андреевны.

Я на автомате достаю курицу, выкладываю ее на блюдо, спешу в гостиную.

— Ой, а это не Игорь там? — спрашивает вдруг дядя Леша.

— Где? — удивляется свекровь.

— Да вон-вон, смотри! — показывает он на экран телевизора на стене.

Я замираю с подносом в руках.

На экране какая-то светская хроника.

На фоне — яхты, закат, фужеры, мужчины в костюмах, женщины как с обложки.

Откуда там Игорь? Наверное, обознались.

Камера двигается, и тут я вижу его.

Игорь.

В костюме. В той самой рубашке, что я гладила вчера вечером.

С полосатым галстуком, который я лично ему сегодня завязала.

Его рука лежит на талии у молодой женщины — яркой, эффектной.

Они не видят, что их снимают. Смотрят друг на друга, что-то говорят, улыбаются, выглядят как пара.

Она — глянцевая, ухоженная, как картинка из рекламы духов.

Он — спокойный. Уверенный.

Уверенный в том, что жена его сейчас не видит.

— Это ж он… точно он, — говорит кто-то. — А он разве не на работе?..