"Он говорит, что скучает по завтракам, глаженым рубашкам и уюту…

Но на самом деле он скучает не по тебе.

Он скучает по удобству. По тому, что все это было вроде как "само".

Он просто не ожидал, что его новая — не будет бегать с тапочками.

Так бывает, когда путаешь любовь с сервисом.

Запомни, если мужчина ищет "заботу", это еще не значит, что он хочет заботиться в ответ.

Он просто хочет не утруждать себя".

#код_отношений #мужская_логика #забота_не_значит_любовь #будь_не_сервисом #queen_code

Игорь

Просыпаюсь от будильника, как обычно, в семь. Потягиваюсь, тянусь к ночному столику.

Пусто. Нет ни стакана с водой, ни телефона — тот где-то валяется.

Рядом на подушке никого. Тихо. Даже подозрительно.

Опускаю ноги на пол.

К ступне прилипает комок пыли.

Черт! Нужно в клининг позвонить. Пусть два раза в неделю приходят вместо одного. Походу, Настя чаще чем раз в неделю убиралась.

На кухне слышны какие-то звуки. Желудок сжимается. Хочется есть, вчера фигни какой-то заказали, так и не поужинал толком.

Спускаюсь, но из съедобных ароматов там только кофе.

Ксюша сидит за столом и жует рисовый хлебец, морщится, будто ей подсунули картон.

Карина, в шелковом халатике, уткнулась в телефон, потягивает зеленый смузи.

Хлебцы, мать их. Опять.

— Пап, че, снова хлебцы? — Ксюша откидывает прядь с лица, словно читая мои мысли. — Когда нормальная еда будет?

Я хмурюсь, достаю кружку с полки и ставлю ее так, что она звякает о стол. Ее нытье уже в печенках.

— Хватит ворчать. Ешь или сама готовь. Не маленькая.

Карина, не отрываясь от экрана, хихикает:

— Ксюш, хлебцы с авокадо это суперполезно! Ты же хочешь иметь хорошую фигуру, а не жирную задницу.

Ксюша закатывает глаза, пихает хлебец в рот. Крошки падают на стол, и я смотрю на них, как на врагов.

Хочется яичницы, блинов, чего-то горячего. Мелькает воспоминание о запахе тостов по утрам, но я его давлю.

Ерунда. Карина современная, это нормально.

Кусаю. На вкус как бумага. Авокадо еще этот. А колбасы что, нет?

На хрен, в офисе поем. Закажу что-нибудь.

Допиваю кофе, встаю и бросаю взгляд на раковину — там уже гора кружек.

Черт. Надо собираться на работу.

В спальне роюсь в шкафу, пытаясь найти чистую рубашку. Корзина для стирки забита.

Все рубашки — либо мятые, либо грязные. Чертыхаюсь, теряя время. Утро и так началось паршиво, а теперь еще это.

Копаю глубже, но нахожу только вчерашнюю рубашку, с пятном от кофе.

Блин, где утюг? Твою ж налево!

Открываю дверцы шкафов, пока наконец не нахожу искомое.

Беру утюг, включаю — горячий, зараза, обжигаю палец.

Плюю, надеваю мятую. Это уже перебор.

— Карин! — кричу в ванную, где она красит ресницы. — Рубашек нет! Какого черта?

Она выходит, тюбик туши в руке, поднимает бровь.

— Ой, ну в прачечную сдай, милый, — щебечет она.

— Можно было хотя бы сказать, что они кончились, — цежу я, сжимая воротник.

— Ну, котик, ты же не маленький, сам разберешься, — она подмигивает, возвращаясь к зеркалу.

Я смотрю на ее отражение — идеальная, как с обложки. А я стою, как идиот, в мятой рубашке.

Это что, теперь я за всем следить должен?

Я к этому раньше никакого отношения не имел. Рубашки всегда висели в шкафу — свежие и идеально выглаженные. Всегда.

Нет, не так.

Раньше я просто просыпался — и завтрак был. Нормальный человеческий завтрак. На столе со скатертью. Запах кофе и оладий.

Рубашка висела на плечиках. И костюм. И галстук. Все было приготовлено, подобрано в тон и повешено отдельно, чтобы я с утра не искал.

Все само. Без вопросов. Без напоминаний.

И носки лежали в ящике комода. Аккуратно сложенные попарно и отсортированные по цвету.

А сейчас что?

Копаюсь в ящике, пытаясь из немногих оставшихся чистых составить пару. Проклятье!

Так, ладно. Мелочь. Переживу.

Но злость, как пар от утюга, шипит.

— Пап, давай быстрее, я так в школу опоздаю, — кричит Ксюша из прихожей.

Что?..

Заглядываю в ванную.

— А ты что, Ксюшу сегодня не отвезешь? — спрашиваю у Карины, которая все еще торчит у зеркала.

— Нет, милый. Сегодня не получится, — пожимает она плечами, проводя кисточкой по спинке носа.

Зачем вообще красить нос?

— В смысле?.. — теряюсь я. — Ты ж не работаешь.

— В смысле не работаю? — округляет она глаза и переводит на меня оскорбленный взгляд. — У меня блог! Ты представляешь, сколько там работы?

— Я имею в виду, не в офисе, — тут же поправляюсь я.

— С утра буду занята. Но после школы постараюсь забрать, — ласково улыбается она мне и проводит пальчиком с острым ноготком по моей груди, вызывая мурашки.

Я кладу руку на ее зад и притягиваю к себе. Тянусь к губам, но она отстраняется.

— Нет, макияж испортишь, — и чмокает воздух рядом со мной.

— Пап! Ну опоздаем же! — кричит Ксюша.

Черт!

Хватаю пиджак и разворачиваюсь к выходу.

— Да и милый… — доносится до меня голос Карины, — тебе лучше как-то решить этот вопрос. Я же не могу тебя постоянно выручать. Может, стоит нанять Ксюше водителя? Ну, хотя бы до тех пор, пока она живету нас .

Замираю. Чего?..

— Пап!

Кричу Ксюше:

— Да иду я! — и тащусь к машине, чтобы отвезти ее в школу.

Когда уже подъезжаю к офису, телефон пиликает. Сообщение от Карины.

"Милый, вай-фай дома не работает, я в кафе поехала, там такой вайб для блога. Разберись, хорошо? Целую"

Блин! Я ж ничего не оплачивал. Отключили, наверное.

— Лена, — говорю я секретарше вместо приветствия, — оплати мне интернет дома. Быстро.

Захожу в свой кабинет, захлопываю дверь.

Не успеваю сесть в кресло, как она заходит.

— Игорь Сергеевич, так вы данные дайте. Какой провайдер, логин, пароль от личного кабинета.

Я смотрю на нее, как на идиотку. Логин? Пароль? Откуда я знаю? Это же… всегда было сделано.

Нахрен мне знать все эти бытовые мелочи?

— Ты серьезно? — цежу я, роясь в телефоне. — Я не знаю! Найди и разберись!

— Так я же тоже не знаю. Без данных не могу, — она пожимает плечами. — Проверьте почту, может, там письмо от провайдера.

Я сжимаю кулаки. Это что, мне теперь пароли искать?

Звонить Насте не хочется. Будет выглядеть, как будто я у нее об одолжении прошу. А должна она просить!

Так, ладно. Скажу Ксюше. Пусть она матери позвонит.

Глава 32

@queen_code

"Ты можешь печь пирожки, гладить халат и вешать застиранные полотенца на идеально вычищенный балкон.

Можешь даже завести аккаунт и рассказывать там, как правильно "создавать уют".

Но если ты выглядишь, говоришь и ведешь себя как клуша — поверь, все это считывается быстрее, чем ты успеешь подогреть борщ.

Подписчики — не признак успеха.

Иногда это просто жалость.

Или эффект "ой, какая молодец".

Но только не от мужчин, которых ты так хочешь вернуть".

#борщ_не_стратегия #бывшая_это_не_приговор #не_будь_клушей #подписчики_не_спасут

Игорь

Возвращаюсь с работы раздраженный.

Никто не встречает на пороге. Не спрашивает как дела. Не подает тапки.

Даже не выходит никто в прихожую. Как будто и не к себе домой пришел.

Сбрасываю ботинки, один отлетает к стене, оставляя грязный след.

Черт. Клининг завтра, а бардак уже сегодня.

В офисе весь день — звонки, договоры, а дома что?

Тишина, как в морге.

Желудок урчит, от этих хлебцев утром до сих пор тошнит. Хочу еды, нормальной, горячей.

В гостиной Ксюша валяется на диване, в ярких кроссовках, тычет в телефон.

На журнальном столике — пустая бутылка колы, крошки от чипсов.

Серьезно? Она даже убрать не может?