— Посмотрим, подруга. Посмотрим, — говорит Юля. — Ты где сейчас?

— На улице, иду к метро. Клиентка живет в центре, я не решилась сюда на машине соваться — потом не припаркуешься.

— Прекрасно! Значит, ты на свободе. Встречаемся у "Галереи", через двадцать минут. И да, Настя, не смей сбежать!

— Юль, ты с ума сошла?

— Да! Именно поэтому я и твоя подруга. Поехали подбирать тебе гардероб шикарной женщины. Пока ты не передумала.

Она сбрасывает, не дожидаясь ответа.

Она права, мне нужно хорошо выглядеть, ведь "встречают по одежке". Да и в принципе, для поднятия самооценки не помешает.

Я стою на тротуаре, с папкой в руках, и чувствую, как губы сами растягиваются в улыбке.

Ну ладно. Один лук.

Один.

Глава 28

@queen_code

"Некоторые всерьез думают, что новую жизнь можно начать с новой стрижки.

Словно салон — это родильный зал, а укладка — билет в счастье.

Но девочки.

Одна укладка еще никому не принесла мужчину мечты.

Максимум — пару мимолетных взглядов.

Можно сходить в салон, но остаться той же усталой версией себя, только с мелированием.

Красота — это хорошо.

Но уверенность не делают в парикмахерской."

#укладка_не_заменит_характер #старая_суть_в_новой_обертке #queen_code

Юля вцепляется в меня сразу, как только я подхожу к фудкорту.

— Так, сумку вижу — молодец, но что за ужасная кофта на тебе надета?

Я даже теряюсь.

— Так прохладно сегодня и…

— И потому надо было нацепить на себя что-то из бабушкиного гардероба? Людмила Прокофьевна обзавидовалась бы!

Я закатываю глаза.

— Ну не преувеличивай…

— А я не преувеличиваю! Это я еще преуменьшаю! Ладно, ничего, сейчас мы исправим ситуацию. Пошли! — хватает она меня за локоть.

На ней легкая джинсовая куртка, босоножки на каблуке, а еще — уверенность, которой хватит на двоих.

— Юль, ты же понимаешь, я не готова к эпатажу, — бурчу я, пытаясь не отставать.

— Эпатаж — это если мы пойдем за латексом. А мы идем за нормальной одеждой, которая всего навсего кричит: "Да, я — женщина!"

— Ага. Только пусть не громко кричит, ладно? Шепчет. Желательно под нос.

Она фыркает и уже тащит меня в ближайший магазин.

Первый час проходит мучительно весело.

— Это точно нет, — говорю я, глядя платье, похожее на скатерть с деревенской вечеринки.

— Даже не обсуждается, — кивает Юля. — Это мы просто для разминки.

Дальше — блузки, джинсы, плащи, рубашки.

Что-то слишком узкое, что-то "как на учительнице химии из 90-х".

Что-то нравится. Странно.

Даже не знаю, как на это реагировать.

Я окопалась в примерочной, окончательно запутавшись во всех тех вещах, что приносит мне Юлька напару с продавцом.

— Нет. Вот это нет. Даже не уговаривай, — я держу в руках что-то черное и подозрительно облегающее.

— Настя, — говорит Юля с прищуром. — Мы просто примеряем.

— Оно же в обтяжку!

— Именно. И в этом весь смысл.

Она сует мне платье и чуть ли не сама заталкивает обратно в примерочную.

Я надеваю его с ворчанием. Трикотажное платье без рукавов. Оно действительно в обтяжку. И… блин, даже колени не прикрывает!

— Юль, ты с ума сошла. Оно короткое.

— Оно не короткое, оно до середины колена!

— Это и есть короткое! Мне же не двадцать лет.

— И что? У тебя фигура такая, что двадцатилетние обзавидуются! Что тебе там прятать под длинным подолом?

Я с сомнением расправляю на себе складки ткани.

— Я в этом — как колбаса в подарочной обертке.

— Выходи, — слышу снаружи.

— Нет!

— Выходи. Или я сама зайду.

Я выхожу.

Юля медленно поднимает глаза. И замирает.

— Ну?.. — ворчу я. — Скажи уже, что это тихий ужас.

— Охренеть, — тихо говорит она.

— В каком это смысле?

Она поворачивает меня к зеркалу.

— Посмотри.

— Да я видела. Короткое и сильно в обтяг, и…

— Да ты нормально посмотри! Вот увидела бы ты на улице такую женщину (не тебя), что бы ты подумала?

Я вновь бросаю взгляд в зеркало.

И вижу женщину.

Женщину с фигурой. Женщину, у которой есть талия.

А еще у нее плавная линия бедер и стройные ноги.

Я удивленно замираю.

Не потому что "боже, какая я красивая", а потому что я впервые выгляжу… дерзко.

Женственно. С характером.

Заметно.

Юля улыбается.

— А теперь представь, как ты в этом заходишь к клиентке. Или просто идешь по улице. Или встречаешься с бывшим.

— Ты что, решила окончательно взломать мне самооценку?

— Да, — кивает она. — Как в "Красотке".

— Это где она с пакетами такая вся…

— Именно! — она осматривается по сторонам.

— Что ты ищешь?

— Ричарда Гира. Уже пора бы ему появится, не считаешь?

Я фыркаю и машу рукой.

— Ой, да какой мне Ричард Гир! Я с Юлей, а это надежнее.

В метро я сижу с кучей пакетов, как с чемоданами.

Смотрю на свое отражение в черноте окна напротив.

На мне один из тех нарядов, что я купила — Юля настояла, чтобы я ехала в новом, чтобы, по ее словам, "не откладывать жизнь на завтра и уже прямо сейчас начинать чувствовать себя красивой женщиной".

Я смотрю и думаю: "Неужели это и правда я?"

Мне как-то даже не верится..

Но мне сейчас ощущается, что это правильно.

Настал такой период в моей жизни, когда отчаянно хочется перемен.

Перемен во всем.

Вспоминаются слова Юли про любовь к себе.

Да, я всегда была тихой, мягкой и удобной Настей, готовой всем угодить и услужить. Но было ли это правильно?

Откуда-то в моей голове всегда была эта идея, что любовь нужно заслужить. Как будто мало того, что ты просто есть для того, чтобы близкие тебя любили.

Мне с самого детства говорили, что я должна быть "хорошей девочкой". Слушаться родителей, уважать старших, хорошо учиться, помогать по дому.

Мне казалось, что если я не буду достаточно стараться, то и любить меня не будут. Вот я и старалась.

А что в итоге?..

Любят не тех, кто старается и все делает для других, а тех, кто любит в первую очередь себя. А себя я любить так и не научилась.

Как будто в этом есть что-то постыдное — любить себя.

Задумавшись, я чуть не проезжаю свою станцию. Не привыкла, что живу так близко от центра.

Выскочив из метро, направляюсь в сторону дома.

Ловлю свое отражение в стеклянной витрине и невольно улыбаюсь.

Да, с кучей пакетов, но силуэт уже другой. Как будто выгляжу моложе, да и вообще эффектно и очень непривычно. Но мне нравится.

Внезапно замечаю, что витрина, в которую я на себя любуюсь — это салон красоты.

Судя по всему — дорогущий.

Уже хочу было пройти мимо, но неожиданно для себя сворачиваю и хватаюсь за ручку двери.

Я и сама не понимаю, что на меня нашло. Даже собираюсь малодушно удрать, но дверной колокольчик уже звякнул. Бежать поздно.

Девушка-администратор за стойкой вежливо здоровается со мной и вопросительно смотрит, а я теряюсь.

— Я вот тут шла мимо и решила зайти… — бормочу я. — Но у вас, наверное, все парикмахеры по записи, а я без, так что…

— У нас как раз сейчас свободен прекрасный мастер! — отрезает мне она все пути к отступлению.

Выхожу я из салона через несколько часов, уже почти под закрытие.

Ошарашенная, с новой стрижкой, укладкой и модной покраской.

И выгляжу я…

Да, блин! Отлично я выгляжу!

Свежо, ярко, современно.

Реально, как будто лет десять сбросила!

Новый светлый цвет волос выглядит абсолютно естественно и очень мне идет.

Проходящий мимо мужчина, задерживает на мне взгляд. И это так… неожиданно и странно!

Я даже улыбаюсь, как дура, не в силах удержаться.

Надо бы еще свою косметичку пересмотреть. Может, даже купить какую-то помаду поярче? Ну, не сильно ярче, конечно, так чтобы только…