Но оно будет. Будет. Совсем скоро.

— Потом, — продолжает он с деловым видом, — когда все посмотрят и оценят твои способности поодиночке, начнётся основная программа. Пустим по кругу. Кто-то захочет спереди, кто-то… сзади.

Он наклоняется ближе, и его горячее, липкое дыхание касается моего уха.

— А я… я буду первым. Постараюсь быть нежным, принцесса. А затем всю ночь буду следить, чтобы все ребята получили своё. А под утро, когда ты уже будешь не плеваться, а умолять, чтобы тебя просто прикончили… может, я и выполню твою просьбу. А может, нет. Решу уже на месте. Всё зависит от твоего… поведения, сладуся.

Его пальцы касаются моей щеки, скользят вниз, останавливаются у ворота рубашки. Я не могу пошевелиться. Меня парализовало от его гадких слов.

— З-за что? — вырывается шёпот.

Василий отстраняется. Его лицо искажается злобой.

— А за твоего крутого мужика, вот за что! Он нам всё разнёс! Наше место, наш бизнес! Теперь мы, блядь, как бомжи! Он нам должен! Вот мы и взяли самое дорогое, что у него есть. Тебя. Забрал у нас — мы у него. Справедливость, мать её!

В его словах столько искренней, животной обиды, что на секунду это даже кажется… логичным в его извращённом мире. Боже… Я пытаюсь его понять? Серьёзно? После всего, что он мне только что сказал?

— Вы же… вы же первые начали! — выдыхаю я удивлённо. — Вы обокрали нашу квартиру! Зачем вам было это делать?!

Он фыркает, будто я сказала что-то нелепо-глупое.

— Мы грёбанные Робин Гуды, красавица! Забрали у богатых лишнее. У таких, как вы. У вас же всего дохуя! Жалко что ли поделиться? А он нам ответил. Жестоко ответил. Вот и мы… отвечаем.

Всё. Разговор невозможен. Его вселенная живёт по законам зависти, ненависти и примитивной «справедливости», где сильный всегда прав, а отнять у «богатого» — доблесть.

Я молчу. Слёзы начинают течь по щекам сами. Я даже не пытаюсь их сдержать.

— Ну что, испугалась? — он наклоняется ближе. — Сейчас испугаешься ещё больше.

Он поворачивается к столу и достаёт оттуда нож. Небольшой, с грязной рукоятью. Проводит холодным остриём по моему плечу, скользит к шее. Касание лезвия заставляет меня вздрогнуть.

— Не… не надо…

— Надо-надо. Такая нежная. Шёлковая…

Он берёт прядь моих растрепавшихся волос и вытягивает в руке. Я зажмуриваюсь. Не могу больше выносить этого. Как бороться, когда ты прикована к трубе наручниками? Как бороться, когда в его картине мира всё происходящее — норма?

Волосы натягиваются, а спустя миг я чувствую, как они опадают обратно на плечи. Распахиваю глаза и с ужасом смотрю, что прядь осталась у него в пальцах. Вася… отрезал мои волосы. Зачем, блин?!

Он подносит прядь к носу, вдыхает с наслаждением и заливается диким, торжествующим хохотом.

Чокнутый. Они тут все такие.

Но от этого не легче. Я ведь понимаю, что дальше будет только хуже. Он мне сам расписал, какая «вечеринка» меня ждёт.

— Ну что, принцесса, продолжим наши ролевые игры? Как я и сказал… я буду первым.

С этими словами он убирает нож на стол и поднимается с ящика.

Алексей Тенин

На территорию завода въезжаем практически одновременно. Удивительное стечение обстоятельств. Порше застывает на битом кирпиче, а группа мужиков с нашивками СОБРа вываливаются из микроавтобуса.

Я на них не обращаю внимания. Направляюсь сразу ко входу, будто меня там ждут с распростёртыми объятиями. Но мне похер. Я вот очень жажду с уёбками встречи.

Один ствол спрятал за спиной. Мне хватит, чтобы завалить придурков. Кому не достанется пули, тот получит кулаком или подручными материалами. Задача не убивать, задача — достать мою девочку.

— Тенин, стой! — рычит какой-то щекастый мужик в бронежилете. — Ждёшь здесь! Это операция!

Он преграждает мне путь к зияющему проёму завода. Его люди, чёрные тени на фоне ржавого бетона, уже оцепили периметр. Протоколы. Планы. Звуки раций. Ясно, считают, что я буду стоять в стороне и ждать у моря погоды.

Но я не согласен. У меня тоже есть план. Только один, блядь, план.

Она там. Я должен быть с ней. Всё.

— Мне похуй, — говорю я спокойно. — Я иду.

Мужик не отступает. Он даже на полшага придвигается.

— Приказ — ждать. Никто не идёт. Никто тебя не пустит, Тенин. Успокойся, мы всё сделаем по уму.

— По уму, — повторяю я. — Пока вы по уму будете делать, они могут её…

И тут сверху, сквозь гулкую тишину завода, прорывается крик. Женский. Сашин.

Всё внутри обрывается. Мысли, планы, протоколы — всё превращается в белый шум, не стоящий моего внимания.

Капитан ещё что-то говорит, но я уже не слышу. Я только вижу, как двигаются его губы, как он жестом показывает «стоять на месте». Его люди напрягаются. Всё внимание скрещивается на мне.

Я медленно поднимаю руки вверх, в универсальном жесте «сдаюсь», «успокаиваюсь». Вижу, как напряжение в плечах капитана чуть спадает. Он думает, что я смирился. Думает, что его слова об операции, уме, протоколах победили…

Но он нихрена меня не знает.

Я выжидаю только пару секунд и срываюсь с места.

Резкий толчок ногами, и я ныряю в темноту проёма, проскальзываю мимо капитана, пока он только начинает разворачиваться. Быстро, без раздумий и идиотских разговоров.

Сзади мне в спину доносятся приглушённый, яростный мат.

— Твою мать, Тенин! Стой! Блядь, вернись! Петров, держи его!

Ребята уже врываются следом. Наконец-то, блядь, среагировали. А то до посинения бы стояли и обсуждали, чего делать. А я не жду, пока какой-то там Петров меня остановит. Я быстро оцениваю ситуацию. Ищу лестницу.

Замечаю фигуры с фонариками, которые бросаются, кто куда. Одни уносят ноги прочь, другие, наоборот, бросаются на входящих. Но это препятствие я игнорирую. СОБР разберётся с ушлёпками. А вот голос Саши доносился откуда-то сверху.

Влетаю на железную лестницу и несусь вверх. Она скрипит под моим весом. Выхватываю пистолет, на ходу снимаю с предохранителя. Вышибу уроду мозги, не раздумывая.

Грязный коридор, разбитые двери. Где, чёрт побери, моя жена? И тут я слышу в конце коридора хриплый голос.

Больше не думаю. Не рассчитываю. Просто вбегаю.

Картина, которая открывается, выжигает всё внутри нафиг.

Парень прижимает к себе Сашу, и лезвие ножа прижато к её горлу так, что на белой коже уже видна тонкая красная черта. Её глаза, огромные, полные слёз, смотрят на меня. В них нет надежды. Только страх.

Рубашка съехала, обнажив плечо. На щеке красное пятно. На запястье висит наручник. Он что-то сделал… Или хотел сделать. Успел? Нет?

Блядь. Просто грёбанный пиздец.

Сашенька…

— Не подходи, сука! Я её прирежу, если сделаешь хоть шаг! И убери свою игрушку! — орёт парень.

Я замечаю, как его трясёт. Он не в себе. Понял уже, что дело плохо. Что приехали вершители правосудия. Я стою с возведённым пистолетом. Нацелен в голову придурка. Я не спец, я понятия не имею, хватит ли у меня мужества, чтобы сделать это.

И если сделаю… останется ли Саша жива. Это единственное, что меня беспокоит. Её жизнь, а не его. На этого урода насрать. Он мусор, от которого нужно избавить общество.

Лезвие, которое почти входит в кожу, струйка крови… Эта картина жжёт сетчатку. Мне надо быть холодным, отстранённым, но в руках чокнутого козлёнка моя любимая. Самый важный мой человек.

Держать свою ярость в узде сложно. И не только ярость. Страх. Я его почти не контролирую. Вот она. В нескольких метрах от меня. Я бы мог протянуть руку и коснуться её, обнять, защитить. Но не могу. Её жизнь в руках этого психа.

И… в моих. Я должен вести себя адекватно.

— Отпусти её, — говорю я. Хочу сказать твёрдо, спокойно, но голос звучит глухо, хрипло, будто я уже сто лет не разговаривал. — Твои дела со мной. Отпусти её, и мы поговорим.

— Нахуй твои разговоры! — он дёргает Сашу, и она вскрикивает. — Назад! Нахуй отсюда! Брось пистолет! Иначе…