Будто вовсе и не удивлён моему звонку. Словно ждал, что спустя столько времени я сделаю это. Хрен там. Если бы не случившееся… никогда бы с ним не связался.

— Он самый, — произношу я. Выпускаю дым. Продолжаю с усилием, заставляя себя произнести следующую фразу: — Мне нужна помощь… Князев*.

На том конце возникает короткая пауза. Её хватает для того, чтобы я снова затянулся. Невыносимо быть в этом статусе просящего.

— Ситуация, — выдаёт одно единственное слово.

Что-то вроде «докладывай», если перевести на человеческий язык. Сколько пересекались с этим Никитой, никак не мог понять его манеру общения. Будто какой-то робот, не умеющий чувствовать.

Хотя, может быть, так и есть.

Сын криминального авторитета. Князя. Это имя мне вбили на подкорку, когда мутузили до состояния потери сознания. Но вспоминать былое не хочется. Что было, то прошло. Люди Князя сработали чётко. А это именно то, что требуется мне сейчас.

Да и в любом случае не мне судить, как живёт Никита и что за треш происходит вокруг него. И… родственников, как известно, не выбирают.

Я сжимаю телефон так, что трещат костяшки пальцев. Смотрю на огонёк сигареты, тлеющий в темноте.

— Мою жену похитили. Сегодня. В городе. Возле университета. Местная шпана, с которой у меня был… конфликт. Машину видели. Отец работает по своим каналам. Но времени… времени нет, — выдаю я максимально спокойно, но, блядь, это вам не прогноз погоды зачитывать. Это жизнь. Моя. И мои грёбанные проблемы. — Мне нужны твои люди, твоя сеть. Твои глаза и уши. Мне нужно знать, где они, прежде чем… прежде что-то случится.

Ещё одна пауза. И звук. Будто он уже печатает что-то на клавиатуре.

— Конфликт. Предыстория, — говорит он.

Всего два слова. Он знает, что в мелочах кроется всё. И мне приходится вывалить и это. Я вкратце, сухо, как рапорт, излагаю суть: кража в квартире, гараж, вчерашний погром, недобитые козлята. Не упоминаю Мира. Это не его дело.

— Хм, — раздаётся на том конце. Это «хм» звучит как приговор. — Глупо. С их стороны. Отчаянно и глупо. Возможно, у них появился новый… мотиватор.

От его слов по спине пробегает холодок. Новый мотиватор. Кто-то, кто натравил их на Сашу. Кто-то, кому было нужно именно это. Но у меня в голове ноль идей. Может есть какой-то глава банды, которого не было вчера среди этой шпаны?

Вполне возможно. Когда они щёлкали свои семечки на скамейке, кажись, их больше было. Но я хз, не высчитывал же их специально.

— Что мне делать? — спрашиваю я, проклиная себя в очередной раз за это гадкое ощущение беспомощности.

Опять надежда не на себя, а на кого-то со стороны. Теперь на мафию. С одной стороны, прокурор и правосудие. С другой — мир в тени. Те, кто по другую баррикаду. И я готов принять помощь и от тех, и от других.

Сейчас никакого чёрного и белого. Только грёбанная серая мораль.

— Жди. Следи за отцом. Его каналы быстры, но грубы. Я запущу свои. Найду тупые следы быстрее. Позвоню тебе, передам координаты. Дальше твоя зона ответственности.

Да. Моя. И я свой выбор сделал. И я знаю, что Князев прекрасно понимает о чём говорит. Он в этом дерьме столько лет живёт. Кому, как не ему знать, как решаются такие вопросы.

— Твою жену вернут, Алексей, — продолжает он. — Вопрос в том, в каком состоянии. И вопрос в том, что ты сделаешь с теми, кто это сделал. Подумай. Хорошо подумай. Я могу помочь в разрешении этого вопроса. Ты ведь помнишь свой «курорт»? Дрессировщик… он научил тебя контролировать гнев. Справишься?

— Я справлюсь, — выдыхаю уверенно.

— Ладно. Жди звонка, — говорит Никита и кладёт трубку.

Я тушу окурок в пепельнице и руки уже не дрожат. Я сделал выбор. Я сам разберусь с этими козлятами. С каждым грёбанным уродом. Своими руками. Без гнева. Только с холодной яростью.

Алексей Тенин

Информация о местонахождении машины приходит сразу из двух источников. Практически одномоментно. В поле моего зрения появляется отец, а на телефон падает сообщение. Те же слова.

Заброшенный завод «Прогресс» на северной окраине.

Вот и всё. Сашенька нашлась. Почти. Осталось вытащить её из этого ада. И я стараюсь не думать о том, что с ней сделали. Потому что сейчас я не её муж, не мужчина, не человек. Сейчас я просто функция. Спасательная. А следом: карательная, мать его, функция.

Чистильщик, блядь.

Я должен добраться до неё. Первым делом, освободить, спасти. И, конечно же, покарать всех тех, кто причастен к этому трэшу. Уничтожить каждого, кто, сука, думал, что ему это сойдёт с рук.

Беру ключи от порше. Мне нужен транспорт. Быстрый и надёжный, а не моя развалюха, которая может подвести в самый ответственный момент. Отец не комментирует. Только один раз предлагает поехать вместе с ним.

Но нет. Я бы вообще хотел, чтобы он во всём этом не участвовал. Нашёл мне мою жену и достаточно. Но знаю же, что не отстанет. Он снова висит на телефоне и задействует уже полицию или спецслужбы.

Нахрена они там нужны? Только мешаться под ногами будут.

И всё-таки отказываться не собираюсь. Не могу. Мне нужен любой шанс. Ради безопасности Саши. Любые средства. А уж как потом разделаться с козлятками, я придумаю. Всё после. Сейчас вообще последнее дело думать о мести. Так что откидываю вторую часть плана на задворки сознания.

Саша… Добраться до неё. Отправить в безопасное место. Только это меня волнует на самом деле. Лишь бы с ней всё было хорошо. Моя девочка должна быть жива. Должна быть цела и невредима.

Блядь. Другого варианта просто быть не может!

Выхожу из квартиры.

— Лёш… — вырывается отец следом в коридор, прикрывает дверь, чтобы сестра не услышала. — Не натвори ничего. Ребята уже едут. Я тоже буду.

— А Алёнка?

— Большая уже. Посидит пару часов дома.

— Нет, — качаю я головой. — Будь с ней. Не надо её заставлять переживать. И вообще… она тоже должна быть под контролем, ясно?

Отворачиваюсь и иду к лифту, не дожидаясь его ответа. Поедет, так поедет. Но я хочу быть уверен, что моя сестра тоже в безопасности. Я до сих пор не в курсе, как эти ушлёпки догадались, где искать Сашу. Вдруг они уже знают о моей жизни больше, чем я могу предположить?

Есть в голове одна мыслишка.

Ноутбук Саши. Они могли надыбать там инфу про универ. Кто, из какой группы. Там же хранилась всякая учебная лабуда. Не настолько же они дебилы, чтобы не сложить такие элементарные вещи в голове.

Но это тоже лирика. Эти вопросы можно решать после того, как удостоверюсь, что жена не пострадала. А она не пострадала. С ней всё хорошо. Пусть только попробуют…

Слышу, как мои зубы скрипят, и я переключаюсь на телефон. Пока спускаюсь, набираю Белому и Лису сообщения. Кидаю им координаты без пояснений.

Отвечают мгновенно:

— Едем.

Сажусь в тачку. Порше рычит, разрывая ночные улицы своим шумом. Город смывается за окном пятнами света и тьмы. В голове — только точка на карте и тишина. Та самая, леденящая тишина, которую Дрессировщик называл «состоянием ноля». Чувств нет. Есть цель. Есть движение. Всё остальное — после.

За городом, на пустынной трассе, меня обгоняет чёрный седан без номеров. Прижимает к обочине, и мне приходится притормозить. Ласточка акура. Кажется, есть у меня предположения — чья она.

Никита Князев. Так и знал.

Выхожу из машины следом за мафиозным сынком.

Времени в обрез, но его выслушаю. Он может что-то дельное сказать. Не зря ведь вычислил меня и догнал. Как? Не представляю даже. Эти компьютерщики для меня порой выглядят как маги современного мира.

— Тенин, — кивает он. — Небольшой подарок тебе.

Он протягивает тяжёлую спортивную сумку. Не открываю, но догадываюсь по весу. Да неужели? Сын криминального авторитета мне подогнал стволы? Впрочем, о том, каким образом я буду убирать мусор, я ещё не думал.

Так что сгодится.

— Всё чистое. Одноразовое. После утилизируй, — спокойно инструктирует он. — Твой отец уже сделал наводку. Будет всё по протоколу. Зачистка, задержание, свидетели. Это, — Никита кивает на сумку, — если протокол неожиданно споткнётся.