Отец усмехается.
— Но это тебя не остановит, но... Я даже поддержу тебя. Такие вещи не должны останавливать, если мужчина влюблен.
Признаться, я не удержал удивления — мои брови скользнули наверх, и я вытаращился на отца так, будто бы это был и вовсе не он.
— На этом всё. Жду вас к столу.
Разворачиваюсь и иду к двери. Уже ухватившись за ручку, чуть поворачиваю голову.
— Спасибо.
И с этими словами выхожу в коридор. Возвращаюсь в в библиотеку. Иду и едва сдерживаю растущий в груди восторг — отец чуть ли не впервые поддержал меня за столько лет. Кто бы знал... Значит, Мирка действительно ему понравилась.
Захожу в библиотеку, и не сразу понимаю, что происходит.
Первое, кого замечаю — Миру.
Она стоит возле окна: донельзя бледная, с наполненными непониманием глазами... И едва держится на ногах! Вцепилась в край подоконника так, что костяшки её пальцев побелели...
Когда перевожу взгляд в сторону, холодею. Милош...
Стоит напротив Миры, лениво улыбаясь.
— Что здесь происходит? — спрашиваю резче, чем собирался.
Мира вздрагивает, как от выстрела, и смотрит на меня так, будто не узнаёт.
— Скажи мне, — едва слышно просит она. — Скажи мне, что это неправда…
— Сказать что? — спрашиваю я, но слова вдруг начинают гореть во рту вязкой горечью.
Нутро медленно и холодно начинает точить подозрение, но я отмахиваюсь — быть того не может... Но потом перевожу взгляд на Милоша и вижу в его черных глазах гадливую насмешку.
— Что ты… не спорил на меня. Что не было никакого спора, — произносит Мира.
Мир гаснет.
Просто щёлк, и цвета исчезают. Я опоздал. Закрываю на миг глаза. На самый короткий миг. Первые секунды вообще ничего не слышу. Только стук крови в висках и какой-то хрип внутри.
Отступать некуда. Но... Я всё объясню ей. Сразу же, здесь же... Медленно выдыхаю. Сжимаю челюсть так, что ноют зубы.
— Это правда.
Тишина. Мира будто не понимает. Секунда. Две.
Отшатывается... Хочу рвануть к ней, сгрести в охапку, обнять, всё объяснить. Но она так неистово кричит, чтобы я не подходил, что я застываю на месте, как вкопанный.
А дальше всё скатывается в один вязкий грязный ком. Её боль, досада... Разочарование... Ненависть в её глазах. Слёзы... Бесконечные, горькие слёзы. Рваное дыхание, слабость...
Я вижу всё это в ней, потому что и сам всё это чувствую. За всей этой сценой наблюдает Милош. Он тихо, почти с наслаждением улыбается, и я понимаю, что я впервые так близок от желания порвать его на части.
Но забываю про него, и про всё на свете, когда в библиотеку с воплями и руганью заходит Марина, а Мира тут же стремглав вылетает в коридор...
Чёрт!
Бросаюсь следом. Но когда оказываюсь за дверью: пусто! Разворачиваюсь и кидаюсь к лестнице... Коридор расплывается перед глазами. Воздуха не хватает, и только рыже-красные пятна скачут в поле зрения...
— Мира! — ору во всё горло. — Стой!
Ношусь по дому как угорелый, поливая на чём свет стоит эти необъятные хоромы... Не нахожу Миру ни в прихожей, ни в столовой, ни где-либо... Возвращаюсь к жилым комнатам и рыщу дальше, как ищейка, только толку... Телефон у меня в руке, и я бесконечно набираю ей. Сначала пару раз дозваниваюсь — гудки, гудки, сброс... А через минуту — глухо. Всё. Нихрена не проходит ни один звонок.
Чертыхаясь на чём свет стоит, снова приношусь в прихожую.
Догадываюсь заглянуть в гардеробную. Включаю свет, тормошу вещи на вешалках, ища её пальто. И понимаю, что её одежды здесь нет... Перед глазами темнеет — убежала на улицу? Или...как, что? Охрана точно должна знать.
Выбегаю во двор и несусь к воротам. Охрана в бушлатах, смурно хмурясь, топчется у ворот.
— Девушка в черном пальто не выходила? — спрашиваю сходу.
Один морщит лоб, второй тут же кивает.
— Ой, Роман Владимирович, была. Вышла минут пять назад: через ворота проскочила и в сторону угла пошла — там такси стояло.
Меня буквально прошивает током, и я бью кулаком по металлическим воротам. Боль вспыхивает в костяшках пальцев, но я почти не замечаю её.
Выругиваюсь, затем разворачиваюсь и бегу к своей тачке. Влетаю в салон, завожу движок и сразу выхватываю смартфон. Абонент выключен.
— Вот дерьмо! — шиплю сквозь зубы.
А затем открываю мессенджер и начинаю писать. Пишу, пишу — настолько быстро, насколько могу. До боли в пальцах. Набираю сообщение за сообщением до тех пор, пока не выкладываю всё, что хотел сказать ей.
Сообщения уходят в никуда. Но плевать — дойдут, а пока... Ухватываю руль, дёргаю ручник и стартую. За оконом всё смазывается в цветные линии — дома, коттеджи, лесополоса вдоль трассы... Затем и огни столичных высоток. Кажется, чт овремя тянется, как резина, что я никогда не доеду...
Экран внезапно вспыхивает уведомлением: "Абонент в сети".
Дыхание перехватывает от окрыляющей надежды. Сразу набираю Мире.
Гудок. Ещё один.
И сброс...
Проверяю мессенджер — сообщения дошли и...прочитаны. Хоть что-то.
Давлю на газ сильнее. Ещё чуть-чуть и буду на месте. Не замечаю, как проезжаю остаток пути, а через десять минут уже паркуюсь во дворе её дома. Быстро оглядываюсь в пустом дворе, и мне как никогда всё кажется, здесь безжизненным, серым и пустым.
Бегу к подъезду, проношусь мимо двух бабок на скамейке, тут же вцепляющихся в меня взглядом и начинающих обсуждать что-то друг с другом.
Но мне плевать на всё. Взлетаю по лестнице. Сердце грохочет в ушах, и вся внутрянка стянута от едкой тревоги.
И вдруг замечаю, что дверь в квартиру Миры приоткрыта.
Замираю. Но лишь на секунду.
— Мира?
Тишина.
Захожу в квартиру. В прихожей полутьма... Да и в квартире темно — не видно вообще ни хрена. Только слышится какой-то шорох, всхлипы... Прищуриваюсь и вдруг замечаю Ульянку...
Заплаканная и раскрасневшаяся она сидит на полу. Волосы растрёпаны, одежда перекошена. В дрожащих руках телефон. Она судорожно всхлипывает и пытается найти номер или позвонить кому-то...
— Уля?! — хрипло спрашиваю. — Что происходит?
Девушка испуганно вскидывает лицо. И узнаёт меня.
Вскакивает, несётся ко мне. Едва не падая, вцепляется в рукава моего пальто, хватает за запястья...
— Рома! Рома... Ты должен помочь, слышишь?!
Глаза её безумно горят, и, кажется, что она задыхается.
— Уля, да что тут нахрен случилось?!
— Мира!..
У меня стынет кровь.
— Где Мира?! — ору я.
— Он её забрал! Забрал...
Чувствую, как внутри всё обрывается.
— Кто ОН?!
— Милош! Он приехал! Угрожал ей, мне... А потом он забрал её! Увёз куда-то...
Она начинает говорить быстро и сбивчиво: про какие-то долги, ДТП, угрозы, про машину...
Чёрт подери... Перед глазами на миг темнеет, и дыхание перехватывает от нахлынувшего гнева. Милош. Руки сами сжимаются в кулаки. Ну, всё, гад. Твоя песенка спета. Больше поблажек не будет. Подонок! За неё ты ответишь по полной программе... За всё ответишь. Но за неё — тебе конец.
— Если она?.. Господи... Что же теперь нам делать?..
Закрываю глаза на секунду.
— Я её верну, — говорю тихо, затем разворачиваюсь и вылетаю из квартиры.
Сажусь в машину и сразу набираю тому, кто точно может мне помочь. Два гудка, и знакомый голос сразу же приветствует меня в трубке.
— Лёнь, привет, — здороваюсь я. — Нужна твоя помощь. Мне нужно найти одну машину. И срочно.
46
Мира Я смотрю в окно и ничего не вижу. Город размазывается огнями, как будто кто-то провёл огромной кистью по стеклу, смазывая все краски мира... Машина плавно рассекает улицу, пока у меня внутри густеет страх.
Напряжение стягивает всё сильнее. Мои руки лежат на коленях, и пальцы сжаты так сильно, что ногти впиваются в ладони.
— Куда ты меня везёшь? — тихо спрашиваю, не глядя на Милоша.
— Я же сказал — покататься.
Меня начинает колотить от ярости.
