Смена заканчивается. Выхожу на улицу: крупные хлопья снега медленно падают, укутывая город зыбкой пеленой. Спускаюсь с крыльца, бреду к освещенному яркой рекламой тротуару, но замираю. У обочины припаркована новороченная машина. Возле неё стоит он... Не Рома. Милош. Высокий, в идеально сидящем на широких плечах тёмном пальто... Чёрные волосы припорошены снегом, а в руках — огромный, роскошный букет алых роз. Его тёмные, почти бездонные глаза встречаются с моими, и он улыбается — приветливо, но с нотками какой-то плотоядности.

— Вечер добрый, Мирусик. — Его голос звучит мягко, почти бархатно. — Хотел поблагодарить тебя, дорогая. Твои советы по выбору кофе для спонсора — бомба! Он был в полном восторге от подарка. И это абсолютно твоя заслуга.

Он протягивает мне букет. Розы крупные, тяжёлые... Пахнут так насыщенно, что непроизвольно вдыхаешь глубже, чтобы насладитсья их ароматом. Замираю, не решаясь принять шикарный букет, но Милош безо всяких вопросов подхватывает меня за локоть, притягивает к себе и вкладывает букет мне в руки.

— Мне... Не стоило, — бормочу я, краснея от смущения.

— Нет. Стоило, — говорит Милош, и в его взгляде читается что-то серьёзное, что-то большее, чем простая благодарность. — Я же сказал — хочу тебя отблагодарить. Кстати, я знаю одно место с божественным кофе в двух кварталах отсюда. Как раз по пути. Заедем?

Снег кружится вокруг нас, а у меня в груди — смесь неловкости, растерянности и какого-то странного, тревожного предчувствия.

— Я не...

— Не начинай, конфетка, — мягко, но твёрдо требует Милош. — Садись в машину. Холодно. И я хочу тебя угостить, правда. Поверь, мой фотопроект заслуживает хорошего спонсора и его поддержки, и ты мне в этом помогла.

Он подходит к пассажирской двери своего темного седана и улыбается так, будто этот холодный зимний вечер был самым солнечным днем в году.

Его голос наполнен веселостью, но за ней чувствуется что-то еще: напряжение. Понимаю, что он так просто не сдастся. Но... Господи. Мне сейчас совершенно не до светских разговоров и кофе... С ним.

"А если бы это был Рома? — спрашивает у меня тонкий ехидный голосок в голове. — Согласилась бы?"

Устало закрываю глаза. Да, согласилась бы... Ругала бы себя на чём свет стоит, но согласилась бы...

А Милошу должна отказать и поставить в этих всех охаживаниях и флирте точку.

— Милош... Я, правда, очень устала.

— Иначе обижусь, Мира! — Красовский строит обиженную мину, и я чувствую как во мне слабеет сопротивление.

Его настырность даже толком не раздражает. Он не агрессирует, скорее упрямится как ребёнок...

Молчу. Не хочу соглашаться, но и как отказать не знаю. Ситуация решается сама.

— Хорошо, — сдаётся он, но в итоге не отступает, а меняет тактику. — Давай тогда я хотя бы подвезу тебя до дома. Ты ведь все равно букет сама не дотащишь.

Кусаю губы. На миг взгляд уплывает в сторону, к уютным вывескам кофейни, из которой я только что вышла. В мыслях мелькает Рома, его слова и его улыбка... Чувство опустошенности заполняет меня ещё больше... Подавляю вздох и устало веду плечом, понимая, что букет и правда невероятно тяжелый.

— Ну... Хорошо.

Милош радостно улыбается, подскакивает ко мне и принимает букет из моих рук. Он открывает дверь, приглашая сесть в салон. И я сажусь...

Мира

В салоне тепло и пахнет дорогим кожаным салоном и его пряным парфюмом.

Милош плавно закрывает за мной дверь и обходит машину с другой стороны, садится за руль и бросает на меня быстрый взгляд.

— Замёрзла?

— Немного.

Пытаюсь сдержать дрожь, но предательски ёжусь. Милош, конечно, это замечает и совершенно бесцеремонно дотягивается до моей руки. Его ладонь накрывает мою.

Вздрагиваю. Прикосновение обжигает. Если прикосновение Ермолова заставляют сердце трепетать, то Милоша — сжиматься от напряжения.

- Ничего себе — немного, — усмехается Красовский. — Руки как ледышки... Я тебе варежки подарю.

Не резко, но настойчиво вытягиваю руку из его хватки. Укол неприязни заставляет меня нахмуриться. Честно говоря, это вторжение в мое личное пространство с его стороны неимоверно бесит.

— Не стоит. У меня есть...

Его забота кажется такой… неправильной. Она вроде и должна быть такой, но от неё почему-то становится ещё холоднее.

— И всё же...

Но я не дослушиваю. Прилепаю взглядом к машине за углом корпуса. Далековато отсюда... Так и не разглядишь... Но эта машина мне кажется знакомой.

Прищуриваюсь, и сердце начинает стучать быстрее.

"Неужели это Ермолов?.." — шокированно думаю я, но не успеваю и моргнуть.

— Нам пора, а то вторую волну пробок никто не отменял.

С этими словами Милош плавно разворачивает машину и выезжает к шлагбауму на парковке.

Вот чёрт! Оборачиваюсь, но вечерний снегопад смазывает всю видимость — только фары в темноте той машины становятся всё тусклее...

Мы едем по вечернему городу. Милош включает музыку — что-то ненавязчивое из джаза и засыпает меня байками, шутками, новостями... Мешаниной, из которой я ухватываю несколько предложений, пару раз киваю и снова погружаюсь в свои мысли.

— Знаешь, Мира, ты очень красивая девушка, — вдруг говорит Красовский, и я перевожу на него растерянный взгляд.

— Спасибо.

Делаю попытку улыбнуться — выходит скверно, но уж как есть.

— Нет, правда, я всё-таки работаю с фотографами и моделями... У меня большой опыт работы с красивыми девушками, я знаю о чём говорю! Из всей моей работы почти сто процентов занимают фотопроекты, так что...

Он подмигивает мне.

— А какие у тебя фотопроекты? — скорее из вежливости спрашиваю я.

— Разные, — отвечает Милош. — В основном это идеи моих заказчиков — они скидывают мне примерные планы чего им надо, а я беру на себя организацию и подбор людей для дела.

Милош начинает рассказывать о деталях своей работы: о каталогах, подборках фото, свете, композиции, моделях, визажистах, которые творят чудеса. Он так всё хорошо знает. Настоящий фанат своего дела.

Машина мягко останавливается у моего подъезда.

Милош выключает музыку. Внезапная тишина кажется оглушительной.

— Вот мы и на месте.

Он оборачивается ко мне, и в свете уличного фонаря его улыбка кажется немного натянутой, а взгляд черных глаз слишком пристальным.

— Подумай насчёт ужина со мной, ладно? Или хотя бы насчёт кофе. Я, правда, буду рад угостить тебя. Да и вообще... побыть рядом с такой красивой девушкой подольше.

Его слова звучат как комплимент, но в них ощущается неслабое давление.

Собираюсь с силами для улыбки.

— Хорошо, я подумаю. Спасибо, что подвёз, Милош.

Милош дотягивается до букета, подхватывает его и кладёт мне в руки. Открываю дверь и выхожу в холодный зимний вечер. Как же он прекрасен этот вечер со всем своим лютым холодом. Воздух кажется невероятно свежим после надушенной теплоты салона.

Как никогда чувствую себя свободной...

Машина не уезжает, пока я не скрываюсь в подъезде. Всё это время, пока иду по тротуару, чувствую прожигающий взгляд Красовского на своей спине. И от этого иду только быстрее...

Уже дома, за закрытой дверью чувствую невероятное облегчение. Букет тяжелой махиной давит на руки — розы красивые, но почему-то у меня мелькает желание их выбросить...

— Мира, привет! Слушай, у меня хорошие новости... Ух ты! Вот это букет!

Уля в спортивном костюме и растрепанными кудряшками выскакивает в коридор и восхищенно смотрит на цветы.

— Это снова ОН?!

— Кто "он"? — устало спрашиваю я, передавая сестре букет.

Та тут же прижимает цветы к лицу и с наслаждением вдыхает их аромат.

— Ну как кто? — бурчит сестра и подмигивает мне. — Твой начальник! Тот ангельской красоты парень, который тебя на выставку возил!

— А... Нет, не от него цветы...

Сестра на пол пути к кухне оборачивается ко мне. Вижу, как округляются её глаза.