— То есть мы едем? — спрашивает она.

Правда в том, что даже если бы я не хотел ехать, всё равно поехал бы. Я не могу ей отказать. Одна улыбка этой девушки — и я отдам ей свой пуховик посреди тундры.

Поэтому пожимаю плечами и говорю:

— Конечно.

— Ещё далеко? — спрашивает Блейк пару часов спустя, пыхтя от напряжения.

Я проверяю телефон и с удивлением обнаруживаю, что связь всё ещё ловит достаточно, чтобы загрузить карту. Как только мы ступили на остров, сигнал почти сразу упал до одной палочки.

— Может, еще минут десять — пятнадцать.

Она вздыхает. Я её не виню. Подъём оказался круче, чем я ожидал, и мои ноги горят от напряжения. Но я слышал, что вид того стоит. Да, я здесь ради вида, а не ради призрака, потому что я не верю в привидения, а в маяке на острове посреди озера Тахо нет абсолютно ничего сверхъестественного. Ну, правда.

Мы идём по тропе. Я снял футболку где — то полмили назад и засунул её за лямку рюкзака. Блейк постоянно разглядывает мою грудь, и я каждый раз усмехаюсь, когда она это делает, но ей не стыдно. Ну и ладно. Мне нравится, когда она на меня смотрит.

По обеим сторонам узкой тропинки растут высокие сосны, их хвоя блестит от влаги. Должно быть, сегодня утром здесь шел дождь. И, судя по прохладному, сырому воздуху, подозреваю, что он пойдёт снова.

— Почему здесь так мало людей? — удивляется она. — Большой Спенсер сказал, что это место популярно по выходным.

— Может, нам повезло?

Словно в знак несогласия, вселенная отвечает низким гулом, прокатывающимся по небу. Мы обмениваемся встревоженными взглядами.

— Ты смотрела прогноз погоды, прежде чем решила, что мы полезем на скалу? — спрашиваю я.

— Нет, — весело говорит она. — А ты?

— Конечно, нет.

Внезапно ветер меняется, ветви деревьев вокруг нас начинают раскачиваться, хвоя опадает на землю. Я поднимаю взгляд на тёмные тучи, сгущающиеся над озером.

— Чёрт, — говорю я, и в этот момент небо снова раскалывается. Звук становится ближе.

Через несколько секунд на меня обрушиваются капли дождя, стекая по груди. Деревья раскачиваются сильнее.

Блейк поджимает губы.

— Мы ближе к маяку, чем к лодке, да?

Я вычисляю расстояние на телефоне.

— Да.

— Тогда идём дальше.

Мы не можем бежать — тропа слишком крутая, а теперь ещё и мокрая. Дождь промочил нас за считанные секунды. Он превращает грязь под ногами в слякоть, из — за чего идти становится сложнее, и когда сверкает молния, меня впервые охватывает беспокойство, что нас поджарит до хруста. К счастью, вскоре я вижу силуэт маяка в проблесках света. К тому времени, как мы добираемся до старого здания, ветер уже воет, а дождь оглушает.

Я толкаю плечом тяжёлую деревянную дверь. Она упрямо не поддаётся, скрипит от моих усилий, прежде чем наконец открывается. Внутри пахнет плесенью, но в этом маленьком помещении на удивление сухо — чего не скажешь о нас. Мы вваливаемся внутрь, мокрые и запыхавшиеся.

— Чёрт возьми, это было жёстко. — Блейк стряхивает воду с рукавов и медленно оборачивается, осматривая винтовую лестницу и железные перила. В тусклом свете, пробивающемся сквозь сломанные ставни, ее черты кажутся мягче. Затем она садится на перевернутый ящик и начинает выжимать волосы.

Я снимаю рюкзак и роюсь в нём. Там только два батончика мюсли, одна бутылка воды и толстовка, которая, я думал, может мне понадобиться.

— Есть связь? — спрашиваю я, и мы оба смотрим в телефоны.

— Нет сети, — говорит она. — Бесполезно.

— То же самое.

— Можем переждать здесь, да?

— Думаю, да.

Пока дождь хлещет по грязным окнам, мы устраиваемся поудобнее и следующие несколько минут слушаем грозу и чувствуем, как ветер сотрясает старый маяк. Я сажусь на пыльный пол, вытягиваю ноги и закидываю руки за голову, а Блейк подходит к окну, чтобы посмотреть, как гроза бушует над озером.

Я скольжу взглядом по её мокрым волосам и розовым от ветра щекам. Она великолепна. Непричёсанная и дикая. Откладываю эту строчку про себя, жалея, что не взял с собой блокнот.

Ветер, свистящий в щелях деревянного фасада, звучит почти по — человечески, как призрачный вой.

— О — оу, — шучу я. — Думаешь, Дарли здесь?

— Может быть. — Блейк поворачивается ко мне. — А знаешь что? Что, если мы ошибаемся? Может быть, на самом деле Дарли убила свою сестру.

Я приподнимаю бровь.

— У — у. Продолжай.

— Она узнала, что Рэймонд встречается с Долли на маяке, и последовала за ними сюда однажды ночью. Потом убила их обоих, и сама утопилась в озере.

— Ты так и не нашла никаких записей, подтверждающих, живы Рэймонд и Долли или нет?

— Угх, нет. Я наконец подтвердила, что Дарли мертва, но не двое других. Эти запросы информации занимают целую вечность. Честно говоря, если бы у меня было одно желание в жизни, я бы хотела избавиться от всей этой бюрократической волокиты.

— Серьёзно, одно желание, и ты бы выбрала это? Ты не хотела бы мира во всём мире? Не заинтересована в том, чтобы покончить с голодом?

— О, да, наверное, эти варианты получше, — говорит она, и я фыркаю.

Она снова садится и снимает мокрые кроссовки и носки, оставляя ноги босыми. Дождь успокаивается до ровного ритма. Он не такой сильный, как раньше, но всё ещё не прекращается.

— Это в некотором роде романтично, — замечает она. — Мы оказались в ловушке на маяке во время шторма, окруженные драматичными ударами молнии. Почти смертельный поход. Как будто... — Она задумывается. — Джейн Остин встречается с National Geographic.

Я усмехаюсь.

— Что за комбо.

— Эй, не смейся. Спорим, ты уже пишешь об этом песню о любви.

Она не ошибается. Слова песни кружатся у меня в голове, как пылинки.

— Может быть, — уклончиво говорю я.

— Никаких «может быть», Поющий Мальчик. Я практически вижу, как ты сочиняешь.

— Эй, ты сама сказала. Это романтично. Песня пишется сама собой. — Я начинаю наигрывать невидимые аккорды на бедре. — Океан необуздан, но её глаза спокойны. Они ведут меня домой, как маяк в шторм. Падая... мы падаем... в пучину прилива, наши сердца широко открыты... — Я замолкаю, виновато улыбаясь.

У неё отвисает челюсть.

— Ты серьёзно только что придумал это на ходу?

— Ага.

— Ничего себе. Это было почти идеально. — Она ахает. — Погоди, ты сказал «падаем». Это твой способ сказать, что ты влюбляешься в меня?

В ее глазах мелькает озорство, и я понимаю, что она просто дразнит меня, но этот вопрос, шуточный или нет, выбивает меня из колеи.

— Нет, — быстро говорю я. — Конечно, нет.

— Угу. — Она снова смотрит в окно, но я успеваю заметить намек на улыбку.

К счастью, она не настаивает. Не требует оправданий. Если бы я сейчас снова открыл рот, сам не знаю, что бы из него вырвалось. Потому что я вижу, как легко это может случиться. Как легко в неё влюбиться. Стоит мне позволить себе эту мысль — и она захватывает меня стремительно, неистово, не оставляя шанса.

Только это никогда не бывает надолго. Любовь — слишком сложное чувство, а я так и не научился с ним справляться. В какой — то момент мне становится скучно, и я исчезаю. Оставляю за собой череду разбитых сердец. Но сердце Блейк я разбивать не хочу.

И всё же я не могу удержаться — я погружаюсь в неё всё глубже и глубже. Это как рука, тянущаяся из воды и тянущая меня на дно. Но не как в фильме ужасов. Я хочу идти глубже. Я хочу, чтобы эта тёплая вода поглотила меня целиком.

Я не понимаю этого. Всё, что я знаю — это то, что, когда мы вместе, я открываю ей свою душу, и, кажется, она делает то же самое.

Наши взгляды встречаются. Между нами есть что — то, с чем я так упорно борюсь, но здесь, в этом старом маяке, под раскаты грома и вспышки молний, пробивающиеся сквозь щели в ставнях, это невозможно отрицать.

Она сглатывает.