Я замираю.

— Кому? Айзеку?

— Ага. — Она снова смотрит вниз, на воду, и в ее голосе слышится горечь. — Он винит меня в своей измене. Прислал мне длиннющее сообщение, в котором написал, что я виновата в том, что он сделал, потому что я была недостаточно «страстной». Недостаточно захватывающей. Я была скучной, стабильной гаванью, которая была ему нужна, а она была его огнём.

— И ты слушаешь этого придурка? Ты лезешь на крышу в полночь, чтобы что — то доказать парню, который этого не заслуживает?

Я уже поднимаюсь по шаткой лестнице, продолжая говорить. Потому что хватит. Мне надоело с ней спорить. Перепрыгиваю через две ступеньки и через несколько секунд оказываюсь на крыше.

Блейк поворачивается ко мне, на её лице читается обида.

— Он сказал, что я была его безопасным местом, но я никогда не заставляла его чувствовать себя желанным.

Я подавляю свое раздражение, всё оно направлено на Айзека Гранта.

— Он идиот, Блейк.

— Может быть, а может, он прав. Может, я такая и есть. Надёжная, удобная. — Она пристально смотрит на меня. — Та, к кому мужчины приходят за утешением или чтобы поговорить, когда мир становится слишком громким. Но когда им хочется чего — то большего, когда они хотят чего — то страстного, они идут в другое место.

— Ты не такая.

Она игнорирует мое грубое замечание. Мне кажется, она меня больше не замечает.

— Но знаешь что? — сердито говорит она. — К черту его и все, чего он хочет. А как насчет того, чего хочу я? Знаешь, чего я хочу, Уайатт?

Я делаю шаг ближе, осторожно, будто приближаюсь к раненому зверю.

— Чего ты хочешь, Блейк?

— Я хочу, чтобы кто — то нуждался во мне. Не просто любил меня. Хочу, чтобы меня желали так сильно, что это причиняло боль. Хочу быть чьей — то одержимостью. Чьей — то погибелью. — Её голос дрожит, но она не отводит взгляда, и я внезапно перестаю дышать. — Я хочу быть чьей — то страстью, а не их тихой гаванью. Не их надежным партнером, который делает их привлекательными только потому, что я дочь Джона Логана. Я хочу быть той, в ком они теряют себя.

Я не могу оторвать от неё взгляда. В её глазах пылает огонь. Лунный свет отражается от её кожи, словно иней. Она невероятна. Но сейчас она также — оголённый провод, и мне нужно умерить этот огонь, прежде чем он поглотит нас обоих.

Я делаю вдох, наполняя легкие столь необходимым кислородом.

— Я понимаю, ты расстроена из — за того сообщения. Но прыгать с крыши лодочного сарая — не выход. Это просто безрассудство.

— Может, я хочу быть безрассудной хоть раз. Может, я устала от того, что все считают меня безопасной, маленькой, той, кого легко забыть.

— Господи, Логан, — хрипло говорю я. — Никто из тех, кто хоть раз тебя видел, не смог бы тебя забыть.

— Ты забыл.

Ее жесткий, бесчувственный взгляд что — то переворачивает во мне. Я подхожу ближе, но она снова смотрит на воду, изгоняя меня из своего поля зрения.

— Меня так легко забыть, что ты даже не вспомнил, как чуть не трахнул меня в канун Рождества, — бормочет она. А потом снова начинает смеяться, истерично и громко. — Мы почти переспали, Уайатт, а ты, черт возьми, ничего не помнил. Вот такой эффект я произвожу на людей. Они меня не хотят и забывают обо всём...

— Я помнил.

Она резко оборачивается и смотрит на меня.

— Что?

— На следующее утро. Я всё помнил. — От стыда у меня перехватывает дыхание, и мне приходится откашляться, прежде чем продолжить. — Я точно помню, что случилось той ночью на кухне. Я просто притворился, что забыл.

— Почему? — спрашивает она, ошеломленная моим признанием.

— Потому что я мудак, и знал, что, если открою эту дверь, мы никогда не сможем её закрыть.

У нее перехватывает дыхание.

— Конечно, я хочу тебя, — тихо говорю я.

— Хватит, — говорит она, но её голос дрожит. — Не нужна мне сейчас твоя хрень. Я сказала, что влюблена в тебя, а ты надо мной посмеялся.

— Ты сказала это, когда тебе было шестнадцать, а мне почти двадцать. Что я должен был ответить, Блейк? Ты была чертовски молода, и ты была частью моей жизни с самого детства. Но в тот момент, когда ты это сказала, все изменилось, и с тех пор я пытаюсь это забыть. Потому что между нами ничего не может быть.

— Почему нет?

— Потому что твой отец убил бы меня за это, а когда все закончится...

— Когда?

— Да, когда. Я же сказал, что не создан для отношений. Если мы переспим, я причиню тебе боль.

Она замолкает, неуверенно глядя на меня.

— Я чертов псих. И эгоист. Поверь мне, тебе не нужен какой — то зацикленный на себе музыкант, который едва может заглушить собственные мысли. — Я разочарованно качаю головой. — Все, что я могу тебе дать, — это хороший секс.

У нее снова перехватывает дыхание.

— Ты заслуживаешь большего.

Она всё ещё молчит. А я всё ещё не могу оторвать от неё взгляд. От этих больших глаз и идеального лука купидона на её губах. Веснушек, различимых даже в темноте.

Мне еще никогда не хотелось поцеловать кого — то так сильно, как ее сейчас. И, кажется, она это понимает. Она облизывает губы, и я едва сдерживаю стон. Хочу пососать этот язычок. Хочу целовать и облизывать каждую ее часть. Хочу услышать, как она стонет, когда кончает.

Вместо того чтобы отступить, я делаю шаг ближе.

Шаг, потом другой, пока не оказываюсь прямо перед ней.

Теперь я вижу, что она дышит чаще. Ее грудь резко вздымается под майкой. Если бы я присмотрелся повнимательнее, то наверняка увидел бы темные очертания ее сосков.

Она запрокидывает голову, чтобы посмотреть на меня, потому что она намного ниже ростом. Наши лица в нескольких дюймах друг от друга. Наши взгляды прикованы друг к другу. Такое чувство, что она заглядывает мне в душу.

Когда я оказываюсь всего в футе от неё, Блейк протягивает руку и касается моего лица. По спине пробегает горячая дрожь. Ее пальцы скользят по щетине на моей челюсти.

— Хватит, — предупреждаю я.

— Ты не хочешь, чтобы я останавливалась.

Она права. Не хочу.

Время замирает, когда я поддаюсь ее прикосновениям. Мягкий плеск воды о пирс затихает. Всё, что я слышу — это мой собственный пульс, стучащий в ушах. И всё, что я чувствую — это как моё тело предаёт меня, двигаясь к ней, притянутое силой, которую я никогда не мог понять.

— Я разрушу тебя, — хрипло говорю я.

— Может, и я разрушу тебя, — шепчет она в ответ.

Она уже давно разрушила.

Нам нужно уйти. Спуститься по лестнице, войти в дом и разойтись по своим кроватям. Я собираюсь сказать ей об этом, но вдруг ее руки хватают меня за воротник футболки.

Она приподнимается на цыпочки и накрывает мои губы своими прежде, чем я успеваю возразить. Не то чтобы я стал. Здравый смысл покидает меня, вся сила воли улетучивается в ночном воздухе в тот момент, когда она меня целует.

Первое прикосновение ее губ — мягкое, неуверенное, но я не могу сдержать нахлынувшее желание, и все годы воздержания разом слетают с меня. В одно мгновение поцелуй становится яростным, жадным и беспощадным. Боже, помоги мне, но я не могу остановиться. Ее губы приоткрываются, и я, черт возьми, заявляю на них свои права. Я врываюсь языком в ее рот, а потом глотаю тихий стон, который она издает. Это такой сладкий звук. А на вкус она еще слаще. Как мятная зубная паста и искушение.

Я вздрагиваю, когда ее руки скользят в мои волосы, гладят их, притягивают мою голову ближе. Этот поцелуй — всё. Он как наркотик. Глубокий и отчаянный. Я возбужден до боли и не могу удержаться — хватаю ее за задницу и притягиваю к себе. Пусть почувствует, что она со мной делает. Как сильно я ее хочу.

Она думает, что она не огонь.

Господи.

Она — грёбаное солнце.

Ее язык становится увереннее, поглаживая мой, и я издаю тихий стон. Я теряюсь во влажном жаре ее рта, мое тело реагирует на каждое скольжение, каждое движение, каждый украденный вздох. Я еще никогда не возбуждался так от одного поцелуя. Мой член упирается в штаны, жадно прижимаясь к ее бедру, требуя разрядки.