Вот он, тёмный фургон без номеров, трижды объезжающий квартал перед парковкой. Временная метка совпадает.

Я увеличиваю, алгоритмы улучшения очищают зернистое изображение.

– Нашёл вас, мудаки.

Я следую за их маршрутом через электронную глазную сеть города, перепрыгивая с камеры на камеру, пока фургон движется на север, затем на восток, поворачивая на подъездную дорогу, ведущую в район с неравномерным покрытием.

Я вызываю записи о недвижимости, сверяя с известными владениями Блэквелла через подставные фирмы. Три возможных места.

Эта операция нарушает каждый протокол, установленный мной за годы. Никакого периода наблюдения. Никакого построения досье. Никакого запланированного сценария убийства, созданного для осуществления правосудия, отражающего их преступления.

Только три ходячих мертвеца, которые тронули то, что моё.

Я собираю своё снаряжение. Glock 19 с глушителем, латексные перчатки, маска для лица, чёрная одежда, бахилы для обуви.

Затем я иду на охоту.

Первый дом стоит тёмный и безмолвный, скромный колониальный, затерянный среди десятков таких же в этом непримечательном пригороде. Я подхожу с тыла, тепловизор подтверждает то, что мне уже подсказали инстинкты – пусто. Ещё одно имущество в обширном портфеле Блэквелла из вложенных оболочек.

Я возвращаюсь к своей машине, припаркованной в трёх кварталах, и вызываю координаты второго места. Двадцать минут на восток.

Каждая минута проходит мучительно медленно. Воспоминание о разбитой губе Окли, её ушибленной скуле, пространстве, где должен висеть мамин кулон, – всё это жжёт под веками.

Я паркуюсь на боковой улице и двигаюсь через задние дворы, прижимаясь к теням. Район превосходит предыдущий – дома расположены дальше друг от друга, дворы глубже, уличных фонарей меньше. Лучшая территория для охоты.

Я замираю, когда замечаю его. Фургон без окон, припаркованный на подъездной дорожке к скромному двухуровневому дому. Та же модель, тот же тёмный цвет, что и на записи с дорожной камеры. Сердцебиение ускоряется, затем стабилизируется, когда срабатывает тренировка.

– Бинго, – шепчу я, опуская рюкзак и доставая сканер.

Тепловизор показывает три тепловых сигнала внутри. Неподвижные. Вероятно, спят. Я сканирую остальную часть дома. Есть комната, спрятанная за кухней, просто скрылась из виду. Моё нутро ёкает от этого упущения, но сканер не показывает движения. Я мысленно отмечаю проверить её.

Я обхожу владение, определяя точки входа и меры безопасности. Две камеры, базовые датчики движения, ничего сложного.

Я перепроверяю оружие, закрепляя глушитель. Пальцы скользят по знакомым контурам тактического ножа, пристёгнутого к голени. Я натягиваю тонкие латексные перчатки, материал растягивается по коже с клиническим щелчком.

Ярость, что я чувствовал, наблюдая за слезами Окли, отступает, сменяясь холодной точностью, которая мне нужна сейчас. Месть эмоциональна. Правосудие требует расчёта.

Внутри меня сначала ударяет вонь. Пропитанные прогорклым жиром контейнеры с едой на вынос, несвежее пиво, пропотевшая одежда, сваленная в углах, и, подстилая всё это, безошибочный кисло–сладкий запах марихуаны и немытых тел. Ноздри вздрагивают, желудок сжимается от атаки. Банки из–под пива и обёртки от фастфуда покрывают каждую поверхность. Открытая коробка из–под пиццы покрылась чем–то зелёным. Я бесшумно перемещаюсь по пространству, с поднятым пистолетом, прислушиваясь.

Храп ведёт меня к первому мужчине, распластавшемуся на заляпанном матрасе на полу. Второй спит в кресле, рот открыт, погружённый в то, что я подозреваю, является алкогольным ступором. Третий занимает спальню, переделанную из того, что, возможно, было кабинетом.

Я стою в дверном проёме, наблюдая, как они спят. В идеальном мире у меня было бы время создать нечто более подходящее. Нечто, что заставило бы их понять боль, которую они причинили, прежде чем умереть. Нечто, достойное стандартов Общества.

Но иногда эффективность превосходит искусство.

Я начинаю с обитателя кресла. Выстрел с глушителем издаёт звук не громче упавшей книги. Пуля пробивает его левый глаз, затылочная часть черепа взрывается веером осколков кости и серого вещества, усеивая стену позади. Его тело судорожно дёргается раз, затем обмякает.

Прежде чем эхо угаснет, я перемещаюсь к матрасу, прижимая глушитель к виску второго мужчины. Его кожа прогибается под давлением. Я нажимаю на спуск, подушка под ним темнеет, пока кровь и спинномозговая жидкость пропитывают дешёвую ткань. Его нога дёргается, ступня барабанит по полу.

Третий – тот, что сорвал кулон Окли, – просыпается от какого–то подсознательного ощущения опасности. Его глаза расширяются, когда он осознаёт моё замаскированное лицо, его рука лихорадочно шарит под подушкой.

– Слишком медленно, – бормочу я и всаживаю пулю в каждую коленную чашечку. Его крик замирает в горле, когда я прижимаю ствол между его глаз.

– У неё был кулон. Где он?

Его глаза мечутся в сторону, затем вниз, на матрас. Мой второй выстрел сносит ему челюсть. Кровь фонтанирует из раны, заливая простыни. Он хрипит, руки хватаются за руины его лица. Я наблюдаю, как он страдает тридцать секунд, вспоминая слёзы Окли.

– Это за то, что тронул её. – Финальная пуля пронзает его лобную долю. Его тело выгибается и обрушивается в кучу дёргающихся конечностей.

Кулона нет на кровати. Не в карманах его брюк, не на шее. Волна паники поднимается в моём горле. Если они уже передали его Блэквеллу...

Я опускаюсь на колени, просматривая пол. Близ каркаса кровати ловит глаз блик. Я протягиваю руку под кровать, кончики пальцев касаются цепочки.

Кулон.

Я вытаскиваю его, и по мне разливается облегчение, пока я разглядываю его на своей ладони. Простой овальный кулон на изящной цепочке, потемневший от времени и постоянного ношения. Застёжка сломана в том месте, где его сорвали с шеи Окли, несколько звеньев болтаются.

– Грязь ты. Тебе даже не было важно это, – шепчу я остывающему трупу на кровати, кровь всё ещё сочится в матрас под ним. – Ты забрал единственное, что у неё осталось от матери, просто из злобы.

Это не был трофей, гордо выставленный напоказ, или ценная вещь, надёжно спрятанная. Они выбросили его на пол, словно мусор, забыв о нём через минуты после нападения. То, что было достаточно дорого Окли, чтобы оплакивать его потерю, не значило для них ничего.

Я сжимаю пальцы вокруг него, чувствуя его значимость. Мой большой палец скользит по поверхности, представляя её облегчение, когда я верну его.

Никто не причинит ей боли. Больше никогда.

Я кладу кулон во внутренний карман куртки, отдельно от инструментов и оружия. Он лежит там, крошечное тёплое пятно у моей груди, пока я перемещаюсь по дому, завершая свою работу.

Я провожу финальный осмотр, проверяя, не осталось ли чего–то, что может связать со мной или содержать полезную информацию об операциях Блэквелла. Телефоны–однодневки, наличные мелкими купюрами, оружие, которое я оставляю на месте.

Я направляюсь к задней двери, тем же путём, что и вошёл, переступая через контейнеры с едой на вынос и пивные бутылки. В доме воцарилась тишина. Ни дыхания, ни движения. Лишь тихий тикань часов откуда–то с кухни.

Тишину разрывает смыв унитаза.

Чёрт.

Я мгновенно достаю «Глок», поднимая его, когда дверь ванной распахивается. Дверной проём заполняет татуированный холодильник с ногами. Выше и шире остальных, без рубашки, с тюремными тату по всему торсу. Его глаза расширяются, затем сужаются от узнавания.

– Ты, ублюдок... – Он бросается на меня, покрывая дистанцию с удивительной для его размера скоростью.

Нет времени на прицеливание. Я стреляю, но он уже двигается. Пуля вырывает кусок из его плеча, кровь брызгает на облезающие обои. Он врезается в меня, словно локомотив в человеческом обличье, выбивая пистолет из моей руки.

Мы врезаемся в кухонную стойку, керамические кружки разбиваются под ногами. Его руки сжимают моё горло, массивные пальцы давят на трахею. Давление нарастает, сосуды в глазах наливаются кровью, лицо горит.