Не прерывая контакта, я поднимаю её. Затем я опускаюсь на колени, осыпая поцелуями её шею, между грудей, поперёк живота. К тому времени, как я достигаю её бёдер, она уже дрожит.

Я перекидываю одну её ногу через своё плечо, обнажая её. На мгновение я просто смотрю на неё – припухшую и блестящую. Затем я пожираю её, без предисловий засасывая её клитор.

Она вскрикивает, руки впиваются в мои волосы. Её хватка сжимается, пока я всасываю клитор,, язык скользит по этой чувствительной точке.

Её спина выгибается, прижимаясь к плитке, бёдра трепещут вокруг моей головы. Мои руки впиваются в её бёдра, удерживая её в вертикальном положении, пока оргазм разрывает её на части. Звуки, которые я никогда не слышал, вырываются из неё – полу–рыдания, полу–крики – пока её тело бьётся в конвульсиях о мой рот.

– Зандер, – она задыхается, дёргая меня за волосы. – О боже, Зандер.

Я продолжаю, пока судороги не стихают, пока её ноги не подкашиваются. Поднимаюсь, чтобы поймать её, прежде чем она соскользнёт, её тело тает о моё. Вода становится холодной.

– Я тебя не отпущу, – бормочу я в её волосы.

Она ничего не весит на моих руках. Её голова покоится на моём плече, глаза полуприкрыты, дыхание частое и поверхностное. Я несу её из пропаренной ванной в спальню, оберегая её уязвимость.

Прохладный воздух покрывает мурашками её мокрую кожу. Я усаживаю её на край кровати и достаю свежее полотенце из шкафа.

Я приводил сюда женщин и раньше. Никто не оставался. Никто не подходил. Но Окли... Она может подойти.

Я сосредотачиваюсь на деталях вместо этого. Изгиб её ключицы. Родинка на левом плече. Подъём и спад её груди.

– Руки вверх, – инструктирую я, и она поднимает их, словно ребёнок.

Я вытираю её с точностью, начиная с волос, переходя к шее, плечам, затем груди. Она наблюдает сквозь тяжёлые веки, всё ещё покрасневшая. Я продолжаю с каждой рукой, её животом, ногами и между бёдер.

Когда она высушена, я достаю чистую чёрную футболку из комода. Я провожу её руки через рукава, словно она может разбиться. Футболка болтается на её более миниатюрной фигуре, подол достаёт до середины бедра.

Никакого нижнего белья. Есть что–то удовлетворяющее в том, чтобы видеть её в моей одежде и ни в чём более, её голые ноги, выступающие из тёмной ткани моей рубашки.

– Такая хорошая девочка, Окли. Така хорошая. – Я укладываю её рядом с собой на кровать, притягивая к своей груди.

Её тело вписывается в моё, её спина к моему переду, влажные волосы щекочут мой подбородок. Моя рука обвивается вокруг её талии, устраняя любое пространство между нами.

Я зарываюсь носом в её волосы. Мой шампунь маскирует её запах, но под ним лежит нечто, несомненно, Окли, – тёплое и живое, сжимающее мою грудь.

Она шевелится, дыхание синхронизируется с моим. Её пальцы находят мою руку у её талии, переплетаются. Этот жест ощущается более интимным, чем наши занятия в душе.

– Удобно?

– М–м–м, – она прижимается ближе.

Я крепче прижимаю её к себе. Свободной рукой я глажу её волосы, расчёсывая влажные пряди. Объятия после секса никогда раньше не привлекали меня, но Окли в моей постели, в моей одежде, ощущается правильным без слов.

– Отдыхай, – говорю я, прижимая губы к её виску. – Я с тобой.

Она издаёт тихий звук, её тело расслабляется в моих объятиях. Её дыхание углубляется, пока сон не забирает её. Я остаюсь бодрствующим, каталогизируя каждую точку контакта, записывая каждое ощущение.

Я лежу недвижимо, слушая дыхание Окли. Её спина поднимается о мою грудь, её тело тёплое и мягкое. Сон ускользает от меня, разум лихорадочно работает. Её присутствие, уязвимое и доверчивое в моей постели, держит меня бдительным.

Мой телефон вибрирует о тумбочку. Один раз, два, три быстрых импульса – сигнал тревоги безопасности.

Я высвобождаю руку из–под её головы, замирая, когда она шевелится. Она бормочет что–то невнятное, прежде чем снова заснуть.

Я наблюдаю за ней. Волосы раскинулись по моей подушке, на ней ничего, кроме моей футболки. Это зрелище скручивает что–то в моей груди.

Я проверяю телефон, открываю приложение безопасности. Три тревоги из квартиры Окли – все датчики движения сработали за шестьдесят секунд.

– Что–то не так, – шепчу я.

Я открываю прямую трансляцию с камеры в её гостиной. Изображение загружается, и в моих венах застывает лед.

Матрас прогибается подо мной, когда я переворачиваюсь, моя рука протягивается через пустые, остывающие простыни. Мои глаза широко раскрываются, дезориентация растворяется в узнавании. Спальня Зандера.

Но Зандера нет.

Цифровые часы на тумбочке горят 4:17 утра резким синим светом. Слишком рано даже для кого–то с его привычками вставать ни свет ни заря.

– Зандер? – Мой голос режет идеальную тишину квартиры.

Ничего.

У меня только что был умопомрачительный секс с серийным убийцей.

Мысль ударяет меня. И самая странная часть? Меня это даже не беспокоит.

Я смотрю в потолок, ожидая, когда накатит паника. Моральный кризис. Момент «о боже, что я наделала». Ничего не приходит.

– Пожалуйста, только не расчленяй кого–нибудь в ванной, – бормочу я, спуская ноги с края кровати. – Я не готова к такому уровню обязательств в отношениях.

Прохладный воздух покрывает мурашками мою кожу под его свободной футболкой. Мягкий хлопок спадает до середины бедра, оставляя мои ноги обнажёнными. Его рубашка несёт его запах – чистое бельё, пропитанное чем–то пряным и несомненно им. У него отличный вкус в моющих средствах.

Паркет холодит мои босые ноги, пока я крадусь к двери. В отличие от моей квартиры – хаотичного собрания исследовательских работ и кофейных кружек – пространство Зандера не содержит ничего без цели. Никакого беспорядка, никаких излишеств, только тщательно подобранная мебель с чистыми, продуманными линиями.

– Серийные убийцы и правда – идеальные минималисты, – шепчу я себе. – Мари Кондо рядом с ним не стояла.

Я вглядываюсь в коридор, что тянется тёмным, кроме слабого голубого свечения, пульсирующего откуда–то из глубины квартиры. Мои пальцы ног сжимаются от холода пола.

– Зандер? – зову я. – Если ты делаешь что–то стереотипно серийно–убийственное прямо сейчас, я бы оценила предупреждение. Это ситуация «спрятаться под кроватью» или больше сценарий «притвориться, что я ничего не видела»?

Никакого ответа. Отлично.

Я пробираюсь по коридору, осознавая, что веду себя как та идиотка в каждом фильме ужасов, что идёт на странный звук вместо того, чтобы бежать. Но любопытство всегда было моим роковым недостатком. Именно оно сделало меня журналисткой. Именно оно однажды меня убьёт.

Но сегодня? Нет, не думаю. По крайней мере, не от него.

Через щель в двери я вижу Зандера, сидящего за столом, окружённого мониторами – шесть экранов, каждый показывает разные видеопотоки с камер. Его плечи образуют напряжённую линию под тонкой футболкой, внимание приковано к центральному экрану. Никого не расчленяет. Просто ведёт себя жутко по–другому, в более ориентированной на слежку манере.

Я толкаю дверь шире.

– Что происходит?

Он не вздрагивает, конечно, нет. Вероятно, у него есть камеры и на кровати.

– Кто–то в твоей квартире, – говорит он, не поворачиваясь, голос клинический и точный, лишённый интимности, что мы разделяли несколько часов назад.

– Что? – Я подхожу к столу. Его слова прорезают мою остаточную сонливость, словно скальпель.

Он жестом указывает на центральный монитор.

– Четверо мужчин. Профессионалы. Они проникли в твоё здание.

Экран показывает коридор моей квартиры под углом, которого я никогда не видела – одна из его камер. Временная метка подтверждает, что это прямая трансляция. Четверо мужчин в тактической тёмной одежде приближаются к моей двери со слаженной точностью, двигаясь как единый организм с множеством конечностей.