– Всегда пожалуйста, – бормочу я.

Я закрываю холодильник и поворачиваюсь обратно к её гостиной, окидывая взглядом беспорядок из бумаг на её столе. Этот хаос причиняет мне физическую боль. Исследовательские заметки сложены кое–как. Ручки разбросаны без какого–либо организационного принципа. Стикеры наклеены без видимой системы.

– Как ты вообще что–то находишь? – спрашиваю я её призрак, направляясь к столу.

Я кладу папку с материалами по Блэквеллу в центр её стола.

– Один сталкер с визитом вежливости, – говорю я, располагая папку под идеальным углом в девяносто градусов к её клавиатуре.

Кусочек изящной бумаги выглядывает из–под стопки газетных вырезок. Мои пальцы высвобождают его, обнажая тиснёное приглашение.

Галерея Ливингстон приглашает вас на ежегодный Маскарад и Аукцион Искусства

в пользу Детской больницы Бостона

Суббота, 17 февраля, 20:00

Строгий вечерний дресс–код и маска обязательны

Под напечатанным текстом – рукописная заметка: «Окли, мне нужны твои глаза в этой толпе. – Морган»

Маскарад. Где все прячутся на виду. Где наблюдение ожидаемо. Где я мог бы увидеть её не через объектив или экран, а своими собственными глазами.

– Это идеально, – шепчу я, возвращая приглашение на место. – Увидимся там, Окли Новак.

Я просматриваю зал Галереи Ливингстон через прорези своей серебряной маски, выискивая убийцу среди бостонской элиты. Он здесь, я уверена.

Галерейный Убийца не пропустил бы выставку Фроста. Не тогда, когда эти картины зеркалят его собственную мрачную эстетику. Человек, выставляющий жертв как шедевры искусства, жаждет такого признания.

Пульс учащается, пальцы покалывают от предвкушения. Мысль о том, чтобы загнать его в угол, потребовать ответы лицом к лицу, посылает электрический разряд по телу, который оседает внизу живота.

Каждый мужчина во фраке становится подозреваемым. Может, это седовласый мужчина, оценивающий абстракцию у входа? Бородатый профессор, делающий заметки в кожаный блокнот? Высокая фигура, чей взгляд задерживается на аварийных выходах слишком долго?

У меня ёкает сердце. Мужчина, который вломился в мой дом. Который установил камеры. Который оставил мне приготовленный ужин и папку с компрометирующими материалами. Он пугает меня, но в этом есть тяга, которую я не могу отрицать. Часть меня хочет найти его, загнать в угол в этой позолоченной клетке и потребовать ответы.

Или позволить ему загнать в угол меня.

Моё чёрное платье – находка из секонд–хенда, которое я перешила сносными стежками, – служит своей двойной цели. Достаточно элегантное, чтобы слиться с богатством, достаточно практичное для того, чем я занимаюсь на самом деле. Преследую сталкера.

– Исключительная работа кисти, не находите? – Женщина в павлиньей маске указывает на картину рядом со мной.

Я киваю, бормочу согласие и просматриваю комнату у неё за спиной.

Список гостей, который я выудила, подкупив помощника службы кейтеринга, подтвердил, что несколько членов Ассоциации джентльменов Бэкон Хилл будут присутствовать сегодня вечером. Через прорези маски я сверяю лица с мысленной галереей фотографий наблюдения.

Торн Рейвенкрофт стоит у бара – неузнаваемый даже за своей позолоченной маской. Тёмно–синий смокинг Tom Ford. Скотч на три пальца. Шрам, изгибающийся на тыльной стороне его правой руки. Я проверяю его имя в мысленном списке. Потенциальный Галерейный Убийца? Возможно. Тёмная личность? Без сомнений.

Но другая фигура привлекает моё внимание через зал.

Блондин, изучающий картину с интенсивностью хищника, выслеживающего добычу. Его осанка излучает силу, его смокинг сидит на нём, как вторая кожа. Его чёрная маска скрывает большую часть лица, но меня завораживает то, как он движется, – сдержанно, обдуманно, словно танцор, который знает, где должна быть каждая мышца.

Я приближаюсь, притворяясь заинтересованной соседней скульптурой, пока подслушиваю.

– Работа кисти наводит на мысль о травме, переведённой через контролируемое насилие, – говорит он другому гостю, его голос течёт, словно дорогой виски. – Обратите внимание, как она превращает агрессию в точность. Захватывающая дихотомия.

У меня перехватывает дыхание. Его анализ насилия говорит о близком знакомстве с ним. О том, кто понимает превращение жестокости в красоту.

Когда я снова оглядываюсь, он исчез в толпе.

Я двигаюсь по главному залу галереи, отслеживая лица, разговоры, связи. Блондин снова появляется в другом конце зала, изучая другую картину с тем же тревожащим сосредоточением. Я направляюсь к нему, протискиваясь мимо официанта.

К тому времени, как я достигаю его позиции, он снова исчезает.

В течение тридцати минут я играю в эту странную игру в кошки–мышки. Каждый раз, когда я замечаю его и приближаюсь, он растворяется, прежде чем я успеваю подойти достаточно близко для разговора.

Он узнал меня, несмотря на мою маску? Или я параноик?

Этот вопрос посылает электрический разряд по позвоночнику. Возможно, это часть его игры.

Я нахожу маленький столик для коктейлей, затерявшийся между фикусом и абстрактной скульптурой, – идеальная точка для наблюдения за всем главным залом, оставаясь частично скрытой.

Свет приглушается, посылая волну предвкушения по толпе. Разговоры обрываются на полуслове. Кожа покрывается мурашками от осознания, когда хрустальные бокалы звенят вместе в новой тишине. Прожектор освещает сцену, и вот он. Светлые волосы. Чёрная маска. Мой загадочный мужчина.

– Дамы и господа, – объявляет голос из скрытых динамиков. – Поприветствуйте визионера, художника Кэллоуэя Фроста.

Светловолосый мужчина – это сам Кэллоуэй Фрост. Я сверяю его рост, телосложение и манеры со своим мысленным каталогом. Звезда арт–мира. Член Бэкон Хилла.

Подозреваемый номер один в деле Галерейного Убийцы.

Я роюсь в сумочке в поисках крошечного блокнота, куда записывала наблюдения о членах клуба. Может ли Фрост быть и убийцей, и знаменитым художником? Идеальное прикрытие – создавать искусство, вдохновлённое собственными убийствами.

Тень падает на мои записи. Я вздрагиваю и поднимаю взгляд.

Высокая фигура в чёрной маске материализуется у моего стола, двигаясь с такой намеренной тишиной, что я не заметила его приближения. Не спрашивая разрешения, он отодвигает стул напротив меня и садится, словно мы назначили эту встречу заранее.

– Ищете кого–то конкретного? – Его голос – контролируемый баритон, глубокий и размеренный.

Что–то в этом голосе посылает во мне удар узнавания, хотя я не могу понять, почему он звучит знакомо.

Я замираю на полсекунды, прежде чем заставить себя выглядеть невозмутимой.

– А кто спрашивает?

На нём дорогой чёрный костюм, сидящий безупречно. Тёмные волосы, аккуратно уложенные. Его маска скрывает большую часть лица, но я улавливаю украдкой его чёткую линию подбородка. В приглушённом свете аукциона его глаза теряются в тени за маской – тёмные впадины, которые делают невозможным чтение.

– Вам понравилась еда, что я оставил? – спрашивает он.

Какого чёрта? Я чуть не кричу.

Приготовленная еда в моём холодильнике. Папка с информацией о Блэквелле. Это он. Это мой сталкер.

Я заставляю мое дыхание оставаться ровным.

Строгий крой его костюма не может скрыть мускулистый каркас под ним. Его плечи растягивают ткань пиджака, широкие и мощные, сужаясь к тонкой талии. У меня пересыхает во рту. Я представляю эти руки, прижимающие меня, и волна стыда накатывает при этой мысли.

Сердце колотится о рёбра, кровь стучит в ушах, приливая в низ живота. Я сошла с ума. Этот мужчина может быть убийцей, а моё тело реагирует так, будто он парень из Тиндера.

Я снова смотрю на сцену. Кэллоуэй Фрост всё ещё стоит в свете прожектора, жестом указывая на свою работу. Значит, не он. Мой тайный наблюдатель – кто–то другой.