Может, последовать за ними?

Мне стоит последовать за ними.

Чёрт.

Я сижу застывшая, костяшки побелели от сжатия камеры, во рту медный привкус – я прикусила щёку изнутри.

Мартин мёртв. Из–за меня. Потому что я уговорила его помочь мне.

Моя рука нащупывает дверную ручку. Я вываливаюсь на асфальт, колени больно ударяются. Содержимое моего желудка разбрызгивается по мостовой.

Меня рвёт, пока не остаётся ничего, кроме желчи и судорожных вздохов.

Мартин ждал меня. Я попросила его подождать.

Двадцать минут, сказала я. Если бы я ехала быстрее. Если бы уехала сразу. Если бы не заставила его снова разговаривать со мной.

Осознание обрушивается на меня. Я вытираю рот тыльной стороной ладони, кислый привкус задерживается на языке. Глаза горят от слёз, которые я отказываюсь проливать. Не здесь.

Мужчина, который просто помог мне получить доступ к документам, которые и так должны были быть открытыми. Чиновник, который хотел поступить правильно.

– Прости, – шепчу я.

Мужчины могут вернуться. Они могут проверить парковку.

Я втаскиваю себя обратно на водительское сиденье, руки трясутся так сильно, что я дважды роняю ключи, прежде чем завести двигатель. «Хонда» с кашлем заводится.

Я выезжаю без фар, сердце колотится в ушах. Как только я достигаю главной дороги, я включаю их и заставляю себя ехать с разрешённой скоростью. Никакого внимания. Никаких подозрений.

Папка, что был у Мартина. Ноутбук. Всё, что документировало связи Блэквелла с коррумпированными чиновниками, которые подставили моего отца. Которые подставляли других. Всё, что связывало его со смертью моей матери. Ушло.

Два года расследования. Сотни часов, потраченных на проверку зацепок, соединение точек, построение дела, которое наконец–то раскроет правду. Мой единственный шанс добиться справедливости для родителей.

Мне нужно убедиться, что никто не следует за мной домой.

Я останавливаюсь в трёх кварталах от своей квартиры, не в силах видеть сквозь хлынувшие слёзы. Мой кулак бьёт по рулю раз, другой, снова, пока боль в руке не начинает хоть как–то соответствовать пустоте в груди.

Я сижу неподвижно, наблюдая, как изредка проезжают машины, их фары скользят по моему лобовому стеклу. Цифровые часы на панели меняют цифры. Десять минут. Двадцать. Тридцать.

Никто не последовал за мной. Никто меня не видел.

Я выпрямляюсь, стирая размазавшуюся тушь под глазами. Момент слабости проходит, оставляя после себя холодную ясность.

Мартин мёртв. Мои улики исчезли.

Но я всё ещё здесь.

Я оставляю машину у обочины, вместо того чтобы возиться с гаражом. Уже почти полночь. Бостон спит, не подозревая, что доказательства преступлений Блэквелла только что были уничтожены вместе с жизнью Мартина.

Дорога до моей квартиры кажется равносильной прогулке по цементу. Мои конечности двигаются по памяти. Одна нога перед другой. Ключ входит в замок. Рука поворачивает ручку.

Я проскальзываю внутрь и замираю в темноте. Пустота моей квартиры насмехается надо мной.

Позвонить в полицию? Сообщить о том, что я видела?

С губ срывается горький смешок. Полиция. Стражи правосудия. Да, конечно, а Санта–Клаус держит летний лагерь для единорогов.

Мой отец носил эту форму. Верил в этот значок. И когда он нашёл доказательства коррупции Блэквелла, его же братья помогли уничтожить его. Подбросили улики. Сфальсифицировали отчёты. Создали историю, в которой мой отец–детектив брал взятки.

Я включаю свет и поворачиваюсь к своей стене расследований. Два года работы. Красные нити, связывающие фотографии, документы, показания. Фотография Мартина находится ближе к центру.

Я перехожу комнату и тянусь к толстому чёрному маркеру. Медленными, размеренными движениями я рисую крест на его лице.

– Прости, – шепчу я фотографии. – Мне так жаль.

Мои пальцы скользят по другим связям, теперь оборванным его смертью. Чиновники, которые были в кармане у Блэквелла. Документация о выплатах. Улики, которые могли бы разрушить империю Блэквелла.

Всё пропало.

Я бью ладонью о стену, и боль простреливает вверх по руке.

Я срываю фотографию Мартина со стены и смотрю на его зачёркнутое лицо. На мгновение я снова вижу его. Тень за занавеской мотеля, падающую на пол.

Один звонок, чтобы сообщить об убийстве. Вот что сделал бы добропорядочный гражданин. Что сделала бы журналистка с принципами.

Но я знаю лучше. Если у Блэквелла есть кроты в правоохранительных органах – а они у него есть – они узнают, что звонила я. Они выйдут на меня как на свидетельницу. Они обнаружат мою связь с Мартином. Они поймут, какую информацию я искала.

И тогда на моей доске расследований появился бы ещё один крест. На мне.

Вместо этого я открываю ноутбук, руки всё ещё дрожат. Должен быть другой путь. Другой источник. Другой угол атаки.

Часы сливаются воедино. Я проверяю его аккаунты в соцсетях в надежде найти сообщения, которые можно восстановить. Ничего.

Пальцы ноют от печатания. Глаза горят от напряжения. Солнце встаёт, отбрасывая длинные тени на пол, но я почти не замечаю.

Сеть Блэквелла обширна, но всегда найдётся ниточка, за которую можно дёрнуть. Всегда. Я найду её. Мужчина такой влиятельный оставляет следы, как бы тщательно он ни пытался их стереть. И когда я найду их, он пожалеет о дне, когда перешёл дорогу моей семье.

Живот урчит, напоминая, что я не ела с... не помню когда. Я выуживаю протеиновый батончик из кармана куртки, разворачиваю его и откусываю, не чувствуя вкуса.

Веки наливаются свинцом. Слова на экране расплываются и двоятся.

Я топчусь на месте.

С раздражённым рычанием я захлопываю ноутбук. Тело ноет, когда я волочу себя в ванную, плеская в лицо холодную воду. В зеркале – незнакомка. Растрёпанные волосы, пустые глаза, бледная кожа под размазанной косметикой.

Я пробираюсь в спальню, слишком измотанная, чтобы раздеться. Падаю на матрас, пружины протестуют подо мной.

Потолок в ответ смотрит на меня, пустой и безжалостный. Как потолок в мотеле, на который смотрел Мартин, умирая, в ожидании моего приезда.

– Я должна чувствовать себя хуже от того, что наблюдала, как умирает человек, – шепчу я в пустую комнату. – Но всё, что я чувствую, это... ярость.

Дверь квартиры Окли с тихим щелчком закрывается за ней. Пятьдесят семь минут с тех пор, как она стала свидетельницей убийства своего источника. Не то чтобы я засекал время.

Ладно, засекал. Подавайте в суд. Хронометрическая точность – мой язык любви.

Я вызываю видеопотоки с камер на телефоне, опускаясь ниже в сиденье своего автомобиля. С момента заката температура упала ещё на пять градусов, но я почти не замечаю этого, заворожённый видео стримами, заполняющими мой экран.

Камера в гостиной показывает её наиболее отчётливо – широкоугольный объектив, который я установил за её книжным шкафом, захватывает всю её потертую эстетику в разрешении 4K.

Её вырвало, когда она увидела убийство. Один из её источников, полагаю. Ожидаемая реакция. Чего я не ожидал, так это того, как быстро она перейдёт к... чему бы это ни было сейчас.

Она движется с определённой целью, направляясь прямиком к своей доске расследований. Её пальцы переставляют фотографии и красные нити, словно она отлаживает сложный код. Она даже не снимает куртку. Ту самую, коричневую кожаную, с как минимум семью потайными карманами для закусок.

Я считал. Дважды. Эта женщина носит с собой больше экстренного провианта, чем большинство людей берут в недельный поход.

Она тянется к чёрному маркеру и рисует крестик на фотографии.

Я улыбаюсь, хотя не планировал. Прямо как я помечаю своих. Хотя моя система включает больше зашифрованных таблиц.

Я наблюдал реакции на травму у сорока семи объектов наблюдения, и её реакция... иная. Завораживающая, на самом деле. Не то чтобы я вёл счёт. Это было бы странно. За исключением того, что я вёл счёт, потому что организация данных успокаивает мою тревогу так же, как обычных людей – бомбочки для ванн.