— Сложная ситуация.

— Война делает людей сложными. — Она затушила сигарету в пепельнице. — А вы? Женаты? Девушка?

Вопрос прямой. Я колебался секунду. Вспомнил о Дженнифер. Невеста Итана Митчелла, ждет в Огайо.

Но я не Итан Митчелл. Не настоящий.

— Нет. Никого.

— Правда?

— Правда.

Она изучала мое лицо, искала ложь. Не нашла.

— Хорошо. Не люблю когда мужчины врут.

— Я тоже.

Джукбокс переключился. Начала играть медленная песня. Кэрри Кинг, «It’s Too Late». Голос мягкий, меланхоличный.

Кэрол встала, потянула Тони за руку.

— Пойдем, потанцуем.

Места для танцев не было, но они вышли на свободное пространство между столиками. Обнялись, начали медленно покачиваться в такт музыке. Больше похоже на объятие чем на танец.

Билл посмотрел на Пэтти.

— Хотите тоже?

Она покраснела.

— Нет, спасибо. Я не очень хорошо танцую.

— Я тоже. Мы не будем выделяться.

— Правда, не хочу.

Билл кивнул, разочарованно отпил пиво.

Фрэнк рассказывал Маркусу что-то про коллег в офисе. Маркус слушал, отвечал коротко.

Я повернулся к Сьюзан снова.

— Вы любите читать?

Она подняла бровь.

— Почему такой вопрос?

— Просто вы не похожи на человека, проводящего вечера перед телевизором.

— Детектив в душе? — Она усмехнулась. — Да, люблю. Читаю много. Сейчас прочла «Крестного отца». Хорошая книга. Жестокая, но честная.

— Не видел фильм еще. Говорят, хороший.

— Книга лучше. Всегда лучше.

— Согласен.

Мы разговаривали о книгах. Она любила Курта Воннегута, Джона Стейнбека. Я упомянул нескольких авторов из XXI века, потом спохватился, их еще не опубликовали. Быстро переключился на классиков.

Разговор тек легко, естественно. Никакой натянутости. Она говорила умно, с иронией. Я отвечал осторожно, но честно, насколько мог.

Время шло. Пиво и вино кончались, Джо приносил новые порции. Джукбокс играл песню за песней. Голоса вокруг становились громче, другие посетители напивались, смеялись.

Кэрол и Тони вернулись к столу. Она сидела почти на его коленях, рука на его шее. Он что-то шептал ей на ухо, она хихикала.

Фрэнк посмотрел на часы.

— Черт, уже десять. Мне завтра рано. Пойду домой.

Он встал, попрощался со всеми. Ушел, слегка шатаясь.

Билл допил пиво, посмотрел на Пэтти.

— Могу проводить вас домой.

Она покачала головой.

— Спасибо, но не нужно. Я живу близко, дойду сама.

— Уверены?

— Да. Спасибо за вечер.

Она взяла сумочку, встала. Помахала рукой, ушла. Походка быстрая, облегченная, рада сбежать.

Билл вздохнул.

— Ну что ж. Не мой вечер.

Он тоже ушел.

Остались Кэрол, Тони, Сьюзан, Маркус и я.

Кэрол встала, потянула Тони.

— Пошли отсюда. Скучно стало.

Тони ухмыльнулся.

— Куда пойдем?

— Ко мне. Есть бутылка вина. Включим музыку.

Тони не стал возражать. Они ушли, обнявшись. Кэрол бросила через плечо Сьюзан:

— Не жди меня!

Сьюзан закатила глаза.

— Не собиралась.

Мы втроем остались. Маркус допил пиво, поставил кружку.

— Мне тоже пора. Спасибо за компанию.

Он встал, посмотрел на Сьюзан.

— Вы интересный человек. Редко встречаю таких.

— Взаимно.

Он кивнул мне, ушел. Походка ровная, уверенная.

Мы остались вдвоем. Сьюзан и я. Столик завален пустыми кружками и бокалами. Пепельница полная окурков.

Она посмотрела на меня.

— Все ушли. Ты тоже уйдешь?

— Не знаю. Зависит от того, хочешь ли ты чтобы я остался.

— Хочу. — Пауза. — Здесь слишком шумно. Хочешь зайти ко мне? Выпить кофе, поговорить.

Кофе. Классическое приглашение с подтекстом. Все понимают что кофе не главное.

В прошлой жизни я бы растерялся. Не понял намека или понял, но испугался. Неловкость, дискомфорт, неуверенность.

Но сейчас я другой. Другие ощущения. Я более уверенный и спокойный. Знаю что делать.

— Хорошо, — сказал я.

Мы встали. Сьюзан взяла сумочку, я помог ей надеть легкий жакет. Мы вышли из бара.

На улице прохладнее. Ночной воздух свежий после обкуренного помещения. Фонари горят желтым светом, машины проезжают редко. Город засыпает.

Сьюзан подняла руку, остановила такси. Желтый седан, старый «Плимут». Мы сели на заднее сиденье.

— Куда едем? — спросил водитель. Пожилой мужчина, седые волосы под кепкой.

Сьюзан назвала адрес. Водитель кивнул, тронулся.

Мы ехали молча. Сьюзан сидела близко, наши руки почти касались на сиденье. Я чувствовал тепло ее тела, запах духов, что-то легкое, цветочное.

Она посмотрела в окно, на ночной город. Я смотрел на нее. Профиль четкий, шея длинная. Волосы выбились из хвоста, касались плеча.

Такси остановилось у жилого дома. Кирпичное здание, четыре этажа, без лифта. Типичный для города.

Я заплатил, мы вышли. Сьюзан достала ключи из сумочки, открыла входную дверь. Мы поднялись по лестнице. Ступени деревянные, скрипели под ногами. На стенах потрескавшаяся краска.

Третий этаж. Она открыла дверь квартиры, включила свет.

— Входи.

Я вошел.

Квартира небольшая. Прихожая узкая, крючки на стене для одежды. Сьюзан сняла жакет, повесила. Я снял пиджак, повесил рядом.

Она прошла в комнату, я следом.

Гостиная и спальня в одной комнате. Диван у стены, накрыт пледом в клетку.

Напротив журнальный столик, на нем журналы, пепельница, пустая кофейная чашка. У окна книжная полка, деревянная, самодельная, заполненная книгами. Корешки разных цветов, некоторые потрепанные.

На стене плакат, Боб Дилан, черно-белая фотография. Рядом календарь на июнь 1972, несколько дат обведены красным.

В углу проигрыватель на тумбочке. Рядом стопка виниловых пластинок в конвертах. Провод от проигрывателя тянется к розетке у плинтуса.

Справа дверной проем в маленькую кухню. Видна раковина, плита, холодильник бежевого цвета.

Сьюзан прошла к окну, открыла его. Ночной воздух ворвался в комнату, колыхнул занавески.

— Душно. Целый день закрыто.

Она повернулась ко мне.

— Садись. Налить виски?

— Да.

Она прошла на кухню. Я услышал звук открывающегося шкафа, стук стаканов. Я сел на диван. Пружины скрипнули тихо. Плед под рукой мягкий, теплый.

Посмотрел на книжную полку. Названия на корешках: «Гроздья гнева», «Бойня номер пять», «Уловка-22», «О дивный новый мир». Классика, современная литература. Человек читающий, думающий.

Сьюзан вернулась с двумя стаканами. Виски янтарного цвета, без льда. Протянула один мне, села рядом. Расстояние между нами несколько дюймов.

Она подняла стакан.

— За что выпьем?

— За хороший вечер.

— За хороший вечер, — повторила она.

Мы выпили. Виски обжег горло, согрел изнутри. Недорогой, но приличный.

Сьюзан откинулась на спинку дивана, закрыла глаза.

— Устала. Неделя тяжелая.

— Работа?

— Работа, жизнь. Все вместе. — Она открыла глаза, посмотрела на меня. — Иногда хочется сбежать. Купить билет на поезд, уехать куда-нибудь. Не говорить никому.

— Почему не сделаешь так?

— Потому что бежать некуда. И незачем. Везде одно и то же. Работа, счета, одиночество.

— Циничный взгляд.

— Реалистичный. — Она отпила виски. — А ты? Хочешь сбежать?

Я задумался. В каком-то смысле я уже сбежал. Из одной жизни в другую. Из 2025 года в 1972-й. Но сказать это не могу.

— Иногда. Но бежать не решение. Проблемы остаются.

— Философ, — усмехнулась она. — Редко встречаю философов среди агентов ФБР.

— Я недавно в ФБР. Еще не стал типичным.

— Не становись. Типичные скучные.

Она допила виски, поставила стакан на столик. Повернулась ко мне полностью. Колено коснулось моего бедра.

— Слушай, Итан. Я скажу прямо. Не умею играть в игры, притворяться. — Пауза. — Ты мне нравишься. Хочу провести ночь с тобой. Без обязательств, без обещаний. Просто хороший вечер. Если ты не против.

Прямота удивила. Женщины в это время редко говорят так откровенно. Но Сьюзан разведена, живет одна, устала от условностей.