Сажусь за кухонный стол, беру вилку, отрезаю кусочек вырезки. От первого же укуса у меня вырывается тихий стон — настолько богат вкус. Яблоки, бренди, сливочное масло. И это блюдо разогрето на второй день! Но, честно, это лучшее, что я ела за последние недели.

А ещё вкуснее оно становится, когда я представляю, как Леннокс сам всё это готовил. Его сильные руки, внимательный взгляд, пробегающий по заказу — даже если он не знал, что еда была для меня. А вдруг знал? Сделал ли бы он что-то иначе? Постарался бы особенно?

Щёки начинают пылать, и я отгоняю эти мысли. Вот такие размышления доведут до сумасшествия, если дать им волю. Вполне возможно, Леннокс просто усмехнулся бы и плеснул лишнего лимонного сока назло.

Тоби подходит, кладёт голову мне на бедро — его фирменный ненавязчивый способ попросить кусочек. Я отрезаю маленький кусочек свинины и протягиваю ему.

Тот факт, что еда у Леннокса настолько хороша, несмотря на хаос, творящийся в его кухне, — лишнее подтверждение того, насколько он талантлив. Или, может быть, насколько он сейчас на пределе. С тех пор как я приехала, он ни разу не брал выходной.

Наверняка он сейчас кайфует от снежной бури. Ресторан закрыт на сегодня и, скорее всего, на завтра тоже. Кейтеринг — тоже, все мероприятия на неделю отложили из-за погоды.

Я с удовольствием наслаждаюсь неожиданным отдыхом, но мне кажется, Ленноксу он нужнее.

Телефон в кармане вибрирует. Достаёт уведомление от погодного приложения — предупреждение о минусовых температурах и совет всем владельцам домашних животных не выпускать их на улицу.

Я оглядываюсь на Тоби — он уже снова развалился на диване и посапывает.

Меня настигает лёгкая тревога. Не страх, нет. Просто чувство, что сидеть взаперти во время метели было бы куда приятнее, если бы рядом был кто-то, кроме собаки.

Включаю последний альбом Гарри, он всегда поднимает настроение, и убираю со стола, потом иду к шкафу в прихожей за дополнительными одеялами. Забросила их на самую верхнюю полку, когда переезжала. Протягиваю руку, пальцами нащупываю край, и тут же тихо ругаюсь — я не такая уж и миниатюрная, метр шестьдесят четыре, но всё равно чуть-чуть не хватает.

Подпрыгиваю, цепляю угол одеяла и дёргаю. Всё летит вниз — не только оно.

Прямо мне на голову с глухим стуком падает коробка из-под обуви. Я впервые её вижу. Она раскрывается, рассыпая содержимое по полу в прихожей. Видимо, кто-то из прежних жильцов забыл её.

Я присаживаюсь, начинаю собирать всё, пока не поднимаю одну фотографию — Леннокс. Присаживаюсь уже на пол, вытягиваю ноги к двери, и разглядываю снимок.

Это точно он. Только моложе — примерно такой, каким я его помню по кулинарной школе. У него рука на плечах женщины, которую я вроде бы узнаю… но не совсем. Она точно тоже училась с нами, но не помню, чтобы закончила курс. Кажется, её звали Кэйли? Или что-то похожее. Но как она на него смотрит… ясно одно — он был для неё не просто парнем с соседней скамьи.

Подбираю ещё несколько снимков. Все — с Ленноксом и той же женщиной. Тут же — билетики, программки с постановок, какой-то квиток из химчистки.

Ну ясно.

Такая вот коробка.

Дата на квитанции даёт мне отправную точку — наш первый год учёбы в кулинарной школе.

Тогда я едва знала Леннокса. Мы по-настоящему начали сталкиваться лбами только на третьем курсе, когда из-за одинаковых учебных программ нас стали записывать на одни и те же занятия. В Южном кулинарном институте много разных направлений и степеней, но мы с Ленноксом учились по одной программе — получали степень бакалавра в области кулинарного искусства и пищевых наук.

Я перебираю содержимое коробки, интерес всё больше подогревает, пока я не натыкаюсь на пару записок, написанных размашистым женским почерком. Я тут же роняю письма обратно, будто они обожгли мне пальцы — стало как-то не по себе от этого странно личного окна в прошлое Леннокса.

Мне не стоит этим заниматься. Роюсь в его воспоминаниях, как будто они ничего не значат.

Хотя... может, и правда ничего. Вон где они оказались.

Я поджимаю губы и уставилась на коробку.

Мне бы не хотелось, чтобы Леннокс читал мои старые любовные письма.

Я не должна их читать.

Не должна.

Но мне очень-очень хочется.

— Я не буду читать эти письма, — вслух говорю я, будто обращаясь ко Вселенной, надеясь, что теперь уж точно устою.

Но, разворачиваясь, чтобы убедиться, что подобрала всё, что выпало из коробки, я замечаю открытку, распахнутую на коврике в прихожей.

Её даже разворачивать не нужно — текст видно сразу.

Любопытство берёт верх. Я поднимаю открытку и смотрю, кто подписал.

Хейли.

Фамилия всплывает в памяти мгновенно. Хейли Стэнтон. Она жила в паре дверей от меня, но мы почти не общались. Мой взгляд скользит по строчкам, цепляясь за отдельные слова и фразы.

Это письмо о расставании.

На одной странице не меньше десятка «прости». И «я не хотела тебя ранить», и «надеюсь, ты сможешь меня простить», и моё любимое — «дело не в тебе, а во мне». Не слишком оригинально, но хотя бы не по смс. В груди поднимается волна защитного инстинкта. Кто она такая, эта Хейли, чтобы вот так бросать Леннокса? Да, прошло уже много времени, но мне всё равно хочется как-то загладить эту рану. Смягчить её.

Хейли не вернулась после первого курса. Теперь я точно это помню, хоть это и не редкость. Многие меняют направление, уходят с программы или вообще бросают учёбу. Но теперь я думаю: может, её расставание с Ленноксом и стало причиной её исчезновения?

Я закрываю открытку и бросаю её обратно в коробку, потом накрываю крышкой, желая, чтобы под рукой оказалась изолента — заклеить и больше никогда не открывать.

Как она вообще здесь оказалась? Леннокс жил в этой квартире до меня?

В принципе, не так уж и странно — это ведь ферма его родителей. Возможно, он жил здесь, пока готовился к открытию ресторана.

Меня накрывает жар, как только я представляю Леннокса в этой квартире. В моей кровати. В моём душе. Развалившегося в гостиной после длинного дня. Это опасная мысль, потому что в ней слишком легко представить и нас двоих вместе — и именно таких мыслей я стараюсь избегать.

За дверью слышны шаги на лестнице, и у меня ускоряется пульс. Я встаю, поднимаю коробку и отступаю на шаг от входа.

Тоби тут же вскидывает голову, уши насторожены.

Кто может прийти ко мне в такую погоду? В самый разгар снежной бури? Ну ладно, в её начале, но всё равно. Час назад на парковке стояла только моя машина. Так что мысль о том, что я не одна, внезапно становится очень неуютной.

В дверь стучат.

— Тэйтум? — раздаётся голос Леннокса. — Не пугайся, это всего лишь я.

О. О. Ну ладно, убийцу в маске можно вычеркнуть из списка страхов. А вот как перестать паниковать из-за того, что Леннокс стоит у меня на пороге?

Я бегом подхожу к двери, пытаясь за три шага хоть как-то привести себя в порядок.

— Привет, — легко говорит он. Он весь укутан — в зимней куртке и шарфе, в руках деревянный ящик из-под молока. — Прости, если напугал.

— Да уж, ничего так ощущение, когда кто-то с тяжёлым шагом поднимается по лестнице в полной тишине, — отступаю в сторону, впуская его. — Что ты здесь делаешь? Разве стоит ездить в такую погоду?

Он заходит, я закрываю за ним дверь.

— Я взял у Броуди его пикап, — говорит он. — И дороги пока не так уж плохи.

Его взгляд опускается на коробку у меня в руках.

Эту коробку.

О, нет.

И что теперь делать?

Отдать ему? Запихнуть обратно в шкаф и сделать вид, будто она моя?

Коробка из-под кроссовок — оранжевая с белым логотипом Nike. Ничего особенного. Если он не запомнил все царапины, может подумать, что это просто моя коробка.

Я разворачиваюсь и ставлю её на кухонный стол так, будто ничего не произошло. Будто мне не нужно её прятать. Будто я не провела последние полчаса, ковыряясь в обломках его личной жизни.

— Ты фанатка Гарри Стайлса? — спрашивает Леннокс. Альбом Harry's House всё ещё играет на фоне, сейчас — одна из не самых известных песен. Меня удивляет, что Леннокс его узнал.