Грохот басов отдается эхом по моему телу, отчего оно вибрирует. Я потягиваю стакан с водкой в руке, но все еще чувствую гул глубоко в костях. Ник, с другой стороны, напивается.

Мы в доме Дьяволо, и ему, похоже, здесь очень комфортно. Обычно он не опускает руки до такой степени, чтобы потерять контроль. Но вот он здесь, делает именно это, и я не могу сказать, что мне противно. Он выглядит… в некотором смысле умиротворенным. Как будто все его заботы растаяли, и с его плеч свалился тяжелый груз.

Он ведет себя так из-за смерти своего друга? Или это что-то другое? Я намерена выяснить, что его так взвело, что он обратился к алкоголю, чтобы почувствовать себя лучше. Это так на него не похоже, что мне хочется встряхнуть его, хотя одновременно я хочу повеселиться с ним.

— Почему ты так смотришь на меня, принцесса?

— Ты в порядке? — Я пытаюсь перекричать музыку, не зная, слышит ли он меня вообще.

— Нет.

Я так и думала, но то, как он произносит это, вызывает укол боли, пронзающий меня насквозь. Я хочу помочь, быть рядом с ним. Но он не позволяет мне — он никогда этого не делает.

— Ты слишком пьян!

— Это вопрос? — Он смеется, и у меня мурашки бегут по спине. — Конечно, да.

Схватив его за руку, я тащу его к лестнице. Он упирается ногами и не дает мне потащить его за собой.

— Давай. Пойдем. Ник.

— Я здесь еще не закончил. — Он отвечает, делая еще один большой глоток своего напитка и ставя пустой стакан на стол справа от себя. Затем он берет следующий и осушает его, морщась, когда снова смотрит на меня. — Мне нужно почувствовать себя лучше.

— Я заставлю тебя почувствовать себя лучше, детка, — обещаю я ему. — Просто… Давай пойдем в твою комнату, хорошо?

Он медленно кивает и улыбается, по-видимому, довольный тем, что алкоголь разрушает его организм.

— Прекрасно.

Я снова тащу его к лестнице, и на этот раз он охотно следует за мной. Он шатается и спотыкается о ступеньки, и мне требуется вся моя сила, чтобы удержать его на ногах. Он намного крупнее меня, намного тяжелее. Черт возьми, он огромный.

— В чем твоя проблема? — Спрашиваю я его, закрывая за нами дверь, когда мы входим в его комнату. — Что случилось? Почему ты напиваешься?

— Только сегодня утром я признался в убийстве твоего брата, Камилла. Разве этого недостаточно, чтобы кто-то совсем запутался?

— Для меня это не новость, Ник. — Я вздыхаю, садясь на кровать. Он садится рядом со мной, попутно взбивая матрас. — Почему ты так переживаешь из-за этого? Теперь ты знаешь, что я в курсе.

— Потому что, Камилла. Ты мне… действительно нравишься. Я все еще не могу избавиться от чувства вины за то, что нажал на курок. Я все еще вижу его лицо, когда выстрелил. Это преследует меня.

— Не говори так, Ник. Не говори о нем.

— Я должен, Милла. — Он шмыгает носом. Когда я смотрю на него, по его лицу текут слезы. — Расскажи мне о нем секрет. Доверься мне. Скажи, какие кошмары не дают тебе избавиться от боли.

— Ложись, Ник. — вздыхаю я. — Тебе нужно выспаться.

Удивительно, но он заползает в постель, но как только он это делает, то тянет меня за руку и увлекает за собой, пока мы не оказываемся лицом друг к другу на его подушке. Его лицо отбрасывает тень, поскольку включена только прикроватная лампа. Но все же недостаточно темно, чтобы я не заметила, как он распадается на миллион кусочков прямо у меня на глазах. Не думаю, что я готова к этому разговору.

— Скажи мне, Камилла. — Он повторяет.

— Я лучше умею сосать член, чем делиться своими чувствами, Ник. Так что заткни мне рот, мне все равно, но оставь это в покое. — Я пытаюсь отнестись к ситуации легкомысленно, но он только хмуро смотрит на меня.

— К черту все это, нам нужно поговорить об этом. Мне нужно поговорить об этом.

— Что ты хочешь знать, Ник? Что его подбросили к моему крыльцу? Что я нашла его в луже крови, лежащим на боку? — Я делаю глубокий вдох.

— О Боже! — восклицает он, начиная всхлипывать.

— Что у него в спине была дыра больше, чем оба моих кулака? Что я сделала ему искусственное дыхание?

— Теперь ты можешь остановиться.

Нет.

Он хотел этого.

— Что он умолял меня помочь ему, когда делал свой последний вздох?

— Прекрати, Камилла. — Его голос срывается на моем имени.

— Что он сказал мне, что любит меня, а я не ответила ему тем же перед его смертью?

Его рыдания громкие и прерывистые, и его тело сотрясает кровать так сильно, что я боюсь, как будто у него припадок. Однако я прихожу в себя, задыхаясь от собственной жестокости. Может быть, я зашла слишком далеко, может быть, я еще больше мучаю его. Он этого не делал. Он ни в чем не виноват.

Лео виновен.

Я не могу поверить, что только что так с ним разговаривала, и теперь чувство вины будет съедать его заживо еще сильнее. Если лицо Андреа преследует его, наверняка от этой информации станет намного хуже.

— Прости меня, — шепчу я, слезы текут по моему лицу. — Боже, прости меня! Это не твоя вина, Ник. Но, черт возьми, я не хочу говорить о нем. Он был моим любимым человеком, и я хочу вернуть его больше всего на свете. Никто никогда не поймет, как сильно меня сломила его смерть.

— Я понимаю, — тихо говорит он мне, его голос мягкий и неуверенный. — Я понимаю, потому что… ну… Я понимаю.

— Что ты имеешь в виду? — Мои брови хмурятся в замешательстве, и теперь я хочу знать, что он имеет в виду. Я не дам ему проспаться, пока не узнаю. — Расскажи мне свой секрет. Я поделилась с тобой своим.

— Я ненавижу его, — начинает он, прерывисто дыша. — Я ненавижу своего отца.

— Ты уже говорил это раньше, — настаиваю я. — Но почему?

— Он забрал ее у меня.

— Кого?

— Мою маму. — Внезапно он становится таким маленьким на кровати, когда я смотрю в его бурные серые глаза. От слез они кажутся еще темнее, почти черными. Если бы вы не знали цвета, игра света заставила бы вас подумать, что они реально чёрные. У меня сводит живот от его признания, и я морщусь. — Он убил ее.

Я задыхаюсь, не зная, что ответить. Но он не ждет, он просто продолжает говорить.

— Знаешь, она была лучшей. — Он грустно улыбается. — Раньше она все время пела мне, это было ее любимое занятие. Не колыбельные. Она была русской и не знала английских колыбельных. Но она так часто пела «Анастасию» по-русски, что это стало моей любимой песней.

Это заставляет меня слегка улыбнуться, но я останавливаю себя, когда понимаю, что он не улыбается. Я думала, это было счастливое воспоминание, но оно только ожесточает его.

— Однако она его не любила. Ее вынудили выйти за него замуж, и она стала бунтаркой. У моей матери был сильный характер, и она не любила, когда ей указывали, что делать. Однажды она изменила моему отцу, и ее застукали с одним из его мужчин.

О, нет.

— Черт, — шепчу, потому что именно это я себе представляю, когда думаю о том, что буду прикована к Лео до конца своей жалкой жизни.

— Мне было десять, когда он убил ее. — Боже мой. Неудивительно, что он никому не доверяет. Неудивительно, что он такой… жесткий и холодный. Почему он не доверял мне настолько, чтобы сказать мне это тогда? Я думала, мы рассказали друг другу все. — И с тех пор я чертовски ненавижу его. Он забрал ее у меня. Так что да, Камилла. Я знаю, каково это — потерять кого-то. Своего самого любимого человека во всем мире.

Теперь слезы текут по моему лицу, отражая его.

— Мне так жаль.

— Не жалей меня, Камилла.

— Я не жалею.… Я знаю, как это больно. — Я говорю ему честно. — Мне жаль, что тебе пришлось пройти через это так же, как и мне.

Ник одаривает меня грустной улыбкой, которая успокаивает струны моего сердца. Я придвигаюсь к нему ближе, пока наши носы не соприкасаются, наши слезы смешиваются друг с другом.

— Ty krasivaya.