— Ладно, этого я тоже не могу написать. Пока что моя статья будет похожа на одиннадцать дней с бывшими и один день большого жирного вопросительного знака.

Его губы дернулись.

— Почему бы нам не перейти ко второму вопросу? С первым мы разберемся позже.

— Прекрасно, — пробормотала она. — Когда ты думаешь о нашем совместном времяпрепровождении, что тебе больше всего запомнилось? Это может быть общее ощущение или конкретный момент...

Он поднял палец.

— Можешь не объяснять. Я уже слышал это раньше.

Эмма сделала приглашающий жест своим бокалом с вином и села поудобнее, как будто его ответ на этот вопрос не имел для нее никакого значения.

Что, конечно же, было самой большой ложью.

С того момента, как она придумала три глупых вопроса для своей статьи, ее ночи напролет преследовали мысли о том, что он скажет.

Она не хотела слышать, что он сожалеет — она не была уверена, что сможет с этим справиться. Но альтернатива была едва ли не хуже.

Что, если Кэссиди оглянется на их прошлое и не почувствует ничего, кроме облегчения? Облегчение от того, что он в последний момент избежал того, что было обречено на брак без любви.

Потому что Кэссиди, должно быть, с самого начала знал, что их брак не из сказок. Точно так же, как знал ее отец.

И ее сестра.

Эмма была единственной невеждой.

— Что я больше всего помню о нашем совместном времяпрепровождении... — Кэссиди задумчиво потягивал вино.

— Да ладно, — нетерпеливо сказала Эмма. — У тебя было около трех недель, чтобы подумать об этом.

— Ты права. Тогда я просто схожу и возьму свой ежедневник, хорошо? Тот, где я часами мучался над этим разговором?

Он вцепился пальцем в воротник, как будто тот был слишком тугим. Жест, явно не похожий на жест Кэссиди.

Она подалась вперед, когда пришло осознание.

— Ты нервничаешь.

Он со звоном поставил свой бокал на стол и встал, немного похожий на загнанного зверька.

— Я не нервничаю. Я просто...

Она отставила свой стакан и блокнот в сторону.

— Просто что? Что ты помнишь о нас, Кэссиди?

Вместо ответа он снял пиджак и бросил его на стул, прежде чем подойти к окну и скрестить руки на груди. Он повел плечами, как будто все еще был взволнован, прежде чем ослабить галстук.

Эмма наблюдала за ним в недоумении. Это был не тот Кэссиди, к которому она привыкла за последние пару лет.

Это был прежний Кэссиди, тот, в котором, казалось, было слишком много энергии, слишком много амбиций, слишком много чувств, чтобы их можно было вместить в тело одного человека.

Это был тот Кэссиди, который привел свою команду к национальному чемпионату, несмотря на изнурительные проблемы со сгибателями бедра.

Кэссиди, который хотел быть звездным футболистом, президентом своего студенческого братства, лучшим студентом, а позже — вундеркиндом в компании ее отца.

Кэссиди, который хотел большего, чем то, что он умел воплощать в жизнь.

Действуя инстинктивно, она подошла и встала рядом с ним. Она не прикасалась к нему. Она не была уверена, что хочет — или может. Но она хотела каким-то образом быть рядом с ним. Хотел облегчить ту беспокойную боль, которая, казалось, грызла его.

Хотела помочь ему. Даже если бы она знала, что сама была причиной его мучений.

— Ты хочешь знать, что я помню, — тихо сказал он, его пальцы возились с манжетами, когда он закатывал рукава до локтя, его глаза были устремлены на открывающийся перед ними вид.

Она кивнула.

Он засунул руки в карманы и слегка наклонил голову, глядя на пол, затем поднял ее и уставился в ночное небо.

— Я все помню, — его голос был низким. Хриплым. Интимным.

Эмма закрыла глаза, хотя он не смотрел на нее.

— Я помню каждую чертову вещь, — продолжал он, глядя прямо перед собой. — Я помню, как считал тебя такой застенчивой до нашего первого свидания, пока не понял, что у тебя дерзкое, непристойное чувство юмора. Я до сих пор помню, как я вздрогнул, когда ты впервые коснулась моей руки. Я помню наш первый поцелуй, нашу первую ссору, — он глубоко вздохнул. — Я помню наш последний поцелуй, нашу последнюю ссору.

— Кэссиди, — ее голос был шепотом.

Он усмехнулся. Она увидела это краем глаза.

— Мне нравится, что ты всегда называла меня только Кэссиди.

Она пожала плечами.

— Тогда тебя только так и называли.

— Что было логично, когда все знали меня по тому, что было написано на моей футболке. Но ты продолжаешь в том же духе, даже когда мои футбольные дни давно позади. И ты заставила всех остальных называть меня также. Никто никогда не называет меня Алексом.

Эмма сжала губы, не желая признавать, что отчасти она придерживалась старого имени потому, что пыталась сохранить старые воспоминания, каким-то крошечным, безобидным способом.

Вот только безобидных воспоминаний не бывает. Не тогда, когда дело касалось их двоих.

Он повернулся к ней лицом, на его знакомые черты легла тень.

— Спроси меня, что еще я помню.

Она начала отворачиваться, но его рука коснулась ее руки.

— Спроси меня, — приказал он.

Эмма покачала головой, чувствуя себя одновременно испуганной и самой живой за последние годы.

Он терпеливо ждал, пока ее глаза встретятся с его глазами.

— Я помню нас, Эмма.

Эмма не могла отвести взгляд.

При свете дня Эмме было легко убедить себя, что она независимая женщина, которой не нужен мужчина. Вообще никакой мужчина.

Но ночью, когда в поле ее зрения нет ничего, кроме мерцающего горизонта Манхэттена и Алекса Кэссиди?

Это было труднее.

Труднее было вспомнить, что это был мужчина, который однажды оставил ее стоять в одиночестве в очень пышном белом платье.

И труднее забыть, что когда-то пребывание в объятиях этого мужчины было лучшей частью ее дня.

Лучшей частью ее жизни.

Она приказала себе двигаться. Бежать. Но его глаза не отпускали ее.

Он придвинулся ближе и обнял ее, его рука нашла талию.

— Тебе нравилось, когда я клал руку сюда, — голос Кэссиди был грубым.

Она слегка приподняла подбородок.

— Правда? Должно быть, я забыла это.

Но от тепла его ладони она перестала дышать, и ложь вырвалась с трудом.

Его рука сжалась, притягивая ее ближе, пока между ними не осталось ничего, кроме их бурного прошлого.

— Ты уверена в этом?

— Да, — сказала она, ее глаза смотрели куда угодно, только не на него. — Ты совершенно забыт.

Его вторая рука нашла ее подбородок, его пальцы подняли ее лицо к своему.

— Докажи это.

У Эммы перехватило дыхание, когда ее глаза нашли его рот, который теперь был всего в нескольких сантиметрах от ее.

Он шагнул еще ближе, и Эмма не могла дышать.

Он прошептал ее имя, и она закрыла глаза. Она чувствовала его запах, ощущала его... хотела его.

Она хотела этого. Она так сильно хотела, чтобы его губы снова были на ее губах. Вспомнить, каково это — быть в его объятиях.

Вспомнить, как это было, когда тебя любили и лелеяли.

Заботились.

Эмма распахнула глаза.

Кэссиди никогда не лелеял ее. Не совсем. Не так, чтобы это было долго и по-настоящему. Он ушел в ту же секунду, как все стало сложнее.

Что я делаю?

Ей потребовались годы, чтобы собрать осколки после того, как этот человек разбил ее сердце. Она не могла сделать это снова.

И не сделает.

Эмма отступила назад.

Его рука на ее спине сопротивлялась совсем недолго, но потом он отпустил ее, его взгляд был озадаченным.

Она отступила еще дальше.

— Если ты хочешь отправиться в путешествие по дорожке воспоминаний, сделай это, но не жди, что я пойду с тобой.

На его лице промелькнула обида, а затем на его чертах появился гнев.

— Не я один это почувствовал, Эмма. Ты забываешь, что я знаю тебя. Я знаю, что я не единственный, кто жалеет, что мы не можем повернуть время вспять. Я не единственный, кто хочет...