На нем темно-зеленая футболка и темные джинсы, сверху кожаная куртка.

Его глаза пробегают вверх и вниз по моему телу, внимательно изучая мою одолженную одежду, и я чувствую, что мое лицо пылает.

Я смотрю на Николаса, потому что так проще.

— Какого хрена? — я плюю на него, от злости моя кровь стучит так сильно, что болит голова. Злость смешалась со страхом. Я не хочу быть рядом с братом. Не сейчас. Не так скоро.

Мне нужно подумать.

Николас скрещивает руки, его взгляд переходит с ножа на моего брата и снова на меня.

— Сид, — начинает он, пытаясь успокоить меня, — это не то, что ты думаешь…

Я дико вскидываю одну руку в сторону Джеремайи, но не смотрю на него.

— Если только я не галлюцинирую этого мудака в твоей гостиной прямо сейчас, это именно то, что я, блядь, думаю! — я делаю шаг вперед, мои босые ноги погружаются в ковер. — Я тебе поверила! — я качаю головой, делаю успокаивающий вдох. — Конечно, я не должна была, учитывая, что ты даже не потрудился сказать мне, что мой собственный брат напал на меня.

В гостиной воцаряется тишина. Я понимаю, что у Николаса даже нет телевизора, что очень жаль, потому что если бы он был, я бы выбросил его с гребаного балкона, прежде чем выкинуть обоих этих идиотов. Или, может быть, после, чтобы он мог ударить их по дороге вниз.

— Сид, — тихо говорит Джеремайя.

Я закрываю глаза от его голоса, как будто он может исчезнуть, когда я открою их снова.

Мальчик с зелеными глазами, кровь на его руках, угрожает вернуться в мое сознание, но я снова ставлю плотину. Я держу ее уже более десяти лет. Ему не удастся ее разрушить. Люцифер мог попытаться, но он не представляет, насколько я могу быть стойкой.

Люцифер хочет контроля.

Джеремайя жаждет его.

Они оба могут взять то, что хотят, но никто из них не заберет у меня мой собственный разум.

— Сид, — снова говорит он, его голос нежен, — прости, что я…

Мои глаза распахиваются, встречаясь с его бледно-зелеными глазами.

— Ты сожалеешь? Ты случайно не принес открытку с поздравлениями? — я подхожу ближе, нож все еще зажат в моей руке. К моему больному, извращенному удовлетворению, его глаза переходят на нож, прежде чем снова встретиться с моими, и его загорелая кожа бледнеет. Он думает, что научил меня пользоваться этим ножом. Он думает, что видел все, что я могу с ним сделать.

Ты думаешь, что Кристоф первый человек, которого ты пырнула ножом, говорит голос в моей голове.

Я игнорирую его, сосредотачиваясь на Джеремайи, не позволяя этим воспоминаниям проникнуть в мой мозг.

— Ты принес цветы? — дразню я его. — Записку — Прости, сестренка, я чуть не трахнул тебя снова?

Он встает на ноги, отступает от дивана, который разделяет нас. Он смотрит в потолок, а я любуюсь его тощей челюстью, впадиной горла. Он делает это, смотрит так вверх, когда ему есть что сказать, но он не хочет говорить, но он уже сделал достаточно этого дерьма. Рассказывать мне дерьмо, которое он не должен говорить.

Я подхожу к дивану и вонзаю нож в спинку кожаной обивки.

Николас кричит: — Какого хрена, Сид? а я смеюсь, и Джеремайя опускает подбородок, чтобы посмотреть, что я сделала.

— Меньшее из того, что ты мне должен, это чертов кожаный диван, — рычу я на Николаса, прежде чем провести ножом по коже, разрывая ее по всей длине, и с удовлетворением наблюдаю, как белая подушка вырывается из разрыва. Я вижу, как Николас смотрит на меня, его руки по-прежнему скрещены, но он не говорит ни слова.

А Джеремайя только ухмыляется.

Я должна была знать. Я должна была, блядь, знать, что что-то вроде этого сделает его только счастливым.

Я вытаскиваю нож, переворачиваю его в руке, так что моя ладонь оказывается вокруг лезвия.

Улыбка Джеремайи исчезает с его лица, глаза сужаются, когда он делает шаг ближе. Я слышу резкий вздох Николаса.

Мы оба можем испачкать руки, брат.

— Теперь не так смешно, да? — поддразниваю я Джеремайю. Я сжимаю лезвие в ладони до жжения. Пока не осознаю, что порезалась. Я не осмеливаюсь посмотреть, сжимая его еще сильнее.

— Сид, — говорит Джеремайя и подходит ближе, его колени ударяются о диван. Его руки сжаты в кулаки. — Сид, пожалуйста…

— Пожалуйста, что? — я поднимаю дрожащую руку, роняя нож на пол. Надеюсь, что моя кровь запятнает этот ковер. Уголком глаза я вижу, что моя рука покрыта багровой полосой, и чувствую ее тепло, просачивающееся по ладони, по запястью. Но кровь никогда не беспокоила меня. Монстр, стоящий передо мной, позаботился об этом, потому что он не знал, что я уже видела достаточно крови, чтобы хватило на всю жизнь. Чтобы сделать меня невосприимчивым к содержимому тела. — Пожалуйста, что, Джеремайя?

Его глаза переходят с моей руки на меня, и его брови нахмурены с выражением искреннего беспокойства. Он всегда умел вести себя так, будто ему не наплевать.

— Мне так жаль, Сид, — тихо говорит он. Его глаза снова переходят на мою руку, а затем на меня. — Пожалуйста, не делай себе больно из-за того, что я с тобой сделал.

Я смеюсь, и это звучит болезненно и извращенно для моих собственных ушей.

— Ты сделал мне достаточно больно для нас обоих, так что ли? — я дразню его. Я наклоняюсь, снова беру нож, и когда я выпрямляюсь, Джеремайя уже на диване. Он перепрыгивает через край и оказывается прямо передо мной, так близко, что я чувствую запах кожи его куртки, и я застываю от его близости, думая о том, что он сделал со мной. Не только о том, что я не могу вспомнить, в психушке, но и обо всем последующем. О трупах, крови и его угрозах Кристофу. Первый человек, которого я помню, ударила ножом.

Потому что остальные… нет.

Нет.

— Дай мне нож, Сид, — тихо говорит он, протягивая руку ладонью вверх.

Я чувствую, как мои колени дрожат под ногами, когда я смотрю на своего старшего брата. Того, кто причинил мне больше боли, чем кто-либо другой в мире. Не потому, что он был хуже. Но потому, что я была достаточно глупая, чтобы любить его. Поверить, что наша любовь спасет нас обоих.

Он не спас меня.

Он проклял меня.

— Нет.

— Сид, — говорит он, протягивая ко мне руку, его ладонь обхватывает мою руку, голая кожа на моей. Я чувствую, как мой желудок вздрагивает от его прикосновения, и все же я не могу пошевелиться. Не могу отвести от него взгляд. — Дай мне нож, Сид.

Он в моей окровавленной руке, и я не хочу отдавать его, но мне трудно дышать. И когда Джеремайя делает еще один шаг ко мне, я чувствую, что могу рухнуть. Под тяжестью того, чем мы могли бы быть. Под тяжестью того, во что он превратился. Во что он превратил меня. Хуже, чем я была.

Он тянется к лезвию той рукой, которая не обхватывает мою руку.

— Дай мне его, Сид, и я расскажу тебе все, хорошо? Я обещаю, я расскажу тебе все.

Когда он тянется ближе, я вижу его запястья, кожаную куртку, обтягивающую его мускулистое предплечье. Я вижу там линии, три сердитых красных вертикальных пореза, которые исчезают в куртке, и понимаю, что они ни за что на свете не были случайными.

Мои глаза встречаются с его глазами, и он замирает.

Его хватка на моей руке крепнет, но он опускает другую руку. Я вижу, как дрожат его губы, как подрагивает его горло, когда мы смотрим друг на друга, каким-то образом связанные этим больным горем. Эта ненависть к себе.

Мой брат пытался покончить с собой.

Мой прекрасный, сломленный брат приставил лезвие к своему запястью.

— Когда? — спрашиваю я его, мой голос — шепот.

Он открывает рот, закрывает его, и я понимаю, что впервые в жизни он потерял дар речи. Он не хотел, чтобы я это видела? Он не хотел, чтобы я знала? Или это просто манипуляция Джеремайи в лучшем ее проявлении?

Я делаю шаг назад, вырываясь из его хватки.

Он опускает рукав.

— Пойдем со мной сегодня вечером, Сид. Позволь мне показать тебе кое-что, всего одну вещь, а потом я…

Он не хочет говорить об этом.