Словно прочитав мои мысли, он вздыхает и смотрит вниз на свою обувь. Черные Конверсы, но, вероятно, не настоящие. Их версия для богатых детей.

— Не пытайся бежать, малышка, — шепчет он, так тихо, что я едва слышу его за пульсом, бьющимся в моей голове. — В конце концов, будет только больнее.

Я пытаюсь сглотнуть, но мой язык прилип к крыше рта.

Он встречает мой взгляд, наклоняя голову.

— Тебя не было некоторое время.

Я снова бросаю взгляд на окна, вижу свет, пробивающийся сквозь верх. Сколько сейчас времени? Что за чертов день?

— От кого ты убегала, Лилит? — спрашивает он и делает шаг в комнату, его взгляд не покидает меня. Но даже несмотря на то, что он задал вопрос, как будто он не знает, уголки его рта приподнимаются в улыбке.

Джеремайя.

— Ты… — прочищаю горло, мои слова выходят хриплыми. — Ты причинил ему боль?

В его глазах вспыхивает гнев, и он делает еще один шаг ко мне, его полные губы сжаты в линию.

— Что я сделал, Лилит?

— Ты причинил ему боль, Люцифер?

Когда я произношу его имя, его глаза расширяются, а затем смягчаются. Но только на одну секунду. Одну единственную секунду, и я, возможно, воображаю это.

— Ты хочешь, чтобы я причинил ему боль? — спрашивает он, делая еще один шаг. И еще один. И вот он уже рядом с кроватью, он наклоняется над ней, его ладони лежат на матрасе, его глаза смотрят в мои.

Мы все еще в футе друг от друга, но когда он так близко, трудно думать.

Мне нужно убираться отсюда.

— Сделал ему больно, как он сделал тебе? — спрашивает он.

Я качаю головой.

— Он… он не обижал, — удается мне сказать. — Он не обижал меня, он просто… — я прервалась, потому что он сделал это. Потому что он всегда так делал.

Полуночные голубые глаза Люцифера сужаются, его руки превращаются в кулаки на кровати. Он забирается на нее, усаживается на меня, его бедра упираются в мои, тепло и сила его тела прижимаются ко мне, его колени упираются в матрас.

Одной рукой он поднимает мой подбородок, а другой забирается в мои волосы.

Я упираюсь ладонями в его грудь, пытаясь оттолкнуть его, но он не двигается.

— Ты хочешь, чтобы я ушел? — спрашивает он, наклонив голову и глядя на меня сверху вниз.

— Я…

Чего я хочу? Я сглатываю, отворачиваюсь от него.

— Что ты хочешь от меня?

— Посмотри на меня, — приказывает он.

Неохотно, я делаю это.

Он наклоняется ко мне, наклоняет голову.

— У меня есть сюрприз для тебя сегодня вечером, малышка, — он проводит нижней губой по моей щеке, его рот открыт, когда он требует меня, тянется губами к моему уху. — Все будут ждать тебя, — его дыхание теплое на моей коже, и я дрожу.

Клянусь Богом, я слышу его улыбку, прежде чем он говорит: — Мне говорили, что ты была плохой, Лилит. Мне говорили, что тебя никогда не учили быть хорошей. Но сегодня мы очистим тебя, хорошо? — он трогает мое ухо кончиком носа. — И когда ты расплатишься за свои грехи, от тебя мало что останется.

Ворота церкви открываются после того, как я ввожу код, я прыгаю обратно в машину, закрываю дверь и проезжаю.

Мое нутро скручивается, когда я слышу, как железные ворота с лязгом закрываются, и я не могу остановить нервный пот, выступивший на шее, когда мои глаза находят машину отца.

Черный «Линкольн», потому что он чертовски хорош.

Я паркуюсь как можно дальше от «Линкольна», выключаю машину и достаю зажигалку в своих черных трениках.

Он будет злиться, что я в трениках и толстовке. Поэтому я так и делаю.

Я провожу большим пальцем по вмятому гребню выключателя зажигалки, втягиваю воздух и выхожу из машины, убирая ключ в карман. Я запираю двери, потому что не доверяю ни отцу, ни его охранникам, и направляюсь к тяжелой черной двери собора.

А Санктум — это собор.

Частный, не открытый для воскресных служб. Эта мысль на самом деле заставляет меня смеяться. В этой церкви я видел больше разврата, чем где-либо еще в своей жизни, а это говорит о многом, учитывая, что жена моего отца любила быть чертовски развратной в своей спальне.

Мне приходится упираться плечом в тяжелую дверь, и, наконец, она со скрипом открывается, громко возвещая о моем входе.

Я вдыхаю аромат ладана, от которого у меня сжимается горло.

Жена моего отца любит ладан. Ей нравилось трахать меня, когда она давала ему гореть на моем комоде. Я смотрел, как дым поднимается к потолку, и мечтал раствориться в воздухе, как тогда.

Дверь с грохотом закрывается за мной, и впереди красная дверь, ведущая в святилище, распахивается.

Густаво — по крайней мере, я думаю, что это его имя — шагает через дверной проем, рука на пистолете у бедра.

Мои глаза сужаются, и он, нехотя, опускает руку на бок.

— У твоего отца есть для тебя подарок. В его кабинете.

Мне хочется блевать.

Я ничего не говорю, просто прохожу мимо него, задевая его плечом. У него может быть пистолет, но здесь у него нет силы.

Мой отец — Доминус 6.

Мастер.

Как его сын, я принимаю тот же титул вместе с Несвятыми.

Я прохожу через святилище, с его красным ковровым покрытием и жесткими деревянными скамьями. Впереди алтарь, огромный черный крест, висящий на задней стене, как будто это место для Бога.

Только если Бог любит кровь, секс и жертвоприношения так же, как 6.

Может, и любит.

Я не знаю.

Я точно никогда не слышал о нем.

Я открываю дверь в задней части святилища и иду по узкому каменному коридору, мои шаги отдаются эхом при каждом шаге.

Интересно, бьется ли сердце моего отца, когда он слышит мое приближение? Вспотеют ли его ладони, как мои, когда я приближаюсь к нему.

Интересно, думает ли он, что его сын такой же демон, как и он?

Если и так, то он ни хрена не понимает.

Я совсем не похож на него.

Я гораздо хуже.

Но потом я откидываю плечи назад, делаю вдох и направляюсь в кабинет отца и вижу девушку на коленях, ее руки связаны — моего отца нигде нет — и я думаю, может, я ошибаюсь.

Может быть, я не так уж плох.

Но когда она открывает рот с улыбкой в глазах, и я чувствую, как мой член возбуждается при виде ее, я понимаю, что это гребаная шутка.

Мой отец хотел, чтобы я был таким же жестоким, как он.

И когда я запускаю пальцы в волосы девушки, наклоняю ее голову назад и провожу большим пальцем по ее нижней губе, я понимаю, что он получил именно то, что хотел.

— Где ты ее нашел? — спрашиваю я отца, когда он входит в свой кабинет, устраиваясь в кожаном кресле за своим столом и не глядя в мою сторону.

Густаво вытащил девушку, разрезав ее верёвки. Она здесь не пленница. Не совсем.

Она… работает здесь. Пока что.

— Там, где я нахожу всех хороших, — отвечает он мне, поправляя галстук и пожимая плечами. Он кладет руки на темную деревянную поверхность своего стола, наконец, встречает мой взгляд и хмурится, глядя на мой наряд. — Москва

Он вскидывает подбородок, указывая на стул напротив его стола, возле которого я стою.

— Садись.

Я сжимаю челюсть, сжимаю руки в кулаки. Но затем я делаю это. Я сажусь, опираюсь локтями на колени, потираю ладони друг о друга.

— Как она? — спрашивает он с легкой улыбкой, приподняв брови. Его лоб не двигается, но и не морщится. Шестерка выше многих вещей: закона. Человеческой порядочности. Моральности. Но они не выше ботокса.

Он смотрит на меня мертвенно-голубыми глазами, такими же, как мои. Иногда мне хочется вырезать свои собственные, убрать все части меня, похожие на него.

Но тогда от меня останутся одни кости, а при нашем схожем телосложении я даже не уверен, что это поможет.

Я пожимаю плечами.

— Неплохо.

Догадался по тому, как ее рот сомкнулся вокруг моего пальца, как она вертела языком вокруг меня, ее глаза никогда не покидали моих.