— Это я у тебя должна спрашивать — кто вы. Он надолго ушел?

У меня спрашивать? Она вломилась в квартиру к чужому человеку в ботинках и устанавливает свои правила, как будто сама здесь живет. А, может, и не как будто?

Вдруг у нее звонит телефон, но она сбрасывает. Как минимум одна общая привычка с Сашей есть. И что-то в ее лице проскальзывает знакомое и узнаваемое. Родственница?

— Ну, так что? — Недовольно обращается она ко мне. — Когда он придет?

Но ей снова звонят. Она нервно вздыхает и спокойным, добрым голосом отвечает:

— Миш, я перезвоню, — снова кладет трубку.

Миша? Погодите. Вчера Саша звонил некому Мише, и он оказался его… братом. Получается, если моя логика меня не обманывает, то… эта женщина — мать Саши?! Поднимаю брови от удивления. Она достаточно молодо выглядит для матери двух взрослых парней, но черты ее лица… теперь я поняла, кого она мне напоминает своей мимикой.

— Вы его мать? — Говорю тихо, словно боюсь спугнуть.

Гостья строит странную гримасу: какая-то смесь удивления, сожаления и беспокойства. Поджимает губы, но потом снова хмурится, еще больше становясь похожей на Сашу. Правда, теперь она не смотрит свысока, она будто заинтересовывается во мне.

— Ты его девушка?

— Нет, я… подруга. Хорошая знакомая, — черт, я сама-то не определилась, мы только помирились (хотя ссорилась только я).

На долю секунды женщина недоверчиво вскидывает брови. Не верит?

— Что ж, ты можешь идти?

— Извините? — Она ставит сумку на стол, рядом с ней кладет ключи.

— Я говорю, можешь идти, — повторяет громче. Затем черты ее лица смягчаются. — Я дождусь Сашу и передам, что ты ушла домой.

— Но…

— Мне тебе показать, где выход? — Снова хмурится и идет ко мне. — Давай, живо.

С испугом делаю шаги назад, автоматически начиная надевать свои туфли. Ничего не понимаю. В принципе, привычное мое состояние последние недели.

— Вообще-то я тоже его жду, — говорю я, несмело поднимая взгляд на нее.

— Я передам, — разглядывает меня. — Ну, чего стоим, знакомая? — Меня она начинает бесить, но любопытство превышает негативные эмоции, оставляя только небольшой страх.

— Значит, вы все-таки его мать? — Она снова теряется, но потом недовольно вздыхает, кивая и отвечая «да», и открывает входную дверь. — Почему бы вам ему просто не позвонить?

— Это не твое дело, иди, — снисходительно говорит она.

Гипнотизируя ее взглядом, медленно выхожу из квартиры. Она с сожалением смотрит на меня крайнюю секунду и закрывает дверь, запирая ее. Что это, блин, было? Его мать страннее Саши. Зачем она меня выгнала? И куда мне теперь идти? Без телефона, ключей, денег. Вариант только один: попытать счастья в пабе. Может, Ник там работает, или Саша уже там находится. А если уже не там, то придется вернуться и ждать его у двери. Или пешком топать до родительского дома. Кто же знал, что вчерашний день был лишь началом всеобщего звездеца.

Добравшись до паба минут за двадцать, я хотела зайти опять через черный вход, но он был заперт. Поэтому теперь захожу через основной вход. Чувствую себя пещерным человеком, который только что вступил в цивилизацию: так непривычно ходить без всего, особенно без телефона.

Осматриваю полупустое помещение и, к счастью, замечаю Сашу, который о чем-то разговаривает с незнакомым мне барменом. Подхожу к ним и, садясь за стул у барной стойки, говорю:

— Это ты так по делам ходишь?

Саша оборачивается в сторону звука и удивляется точно так же, как когда мы встретились на пляже. Бармен одаривает меня ухмылкой и отходит в сторону. Саша осматривает меня и останавливает взгляд на футболке.

— Ты чего все еще в моей футболке? — Улыбается он, но потом его осеняет: — Нет, какого черта ты не в квартире?

— Может, мне тоже нравятся Паники [Примеч. автора: Panic! At The Disco], - вскидываю бровь.

— Это-то ладно, ты зачем квартиру открытой оставила?

— Ничего я не оставляла, — Саша сдвигает брови к переносице, не понимая меня. — Там это…

— Что? — Его корпус поворачивается ко мне, а я стучу пальцами по барной стойке, прикусывая губу. Глубоко вздыхаю и выдаю:

— Женщ… девушка, — произношу неуверенно. — В общем, мама твоя пришла, — его глаза сразу расширяются, он явно шокирован.

— В смысле пришла?

— В самом прямом.

Он как-то растерялся. Не хотел, наверное, знакомить меня со своей родней, понимаю. Это логично для него. Мы даже не встречаемся, а я разгуливаю у него на квартире в его же футболке, встречая его мать.

— Откуда тебе известно, как выглядит моя мать? А если это просто мошенница какая?

— Она сама сказала, — он недовольно фыркает.

— Круто, а если это просто мошенница какая? — Спрыгивает Саша со стула. Об этом я как-то не подумала, но уж очень она похожа как на Сашу, так и на женщину с фотографии. — Поехали.

— Куда?

— Ко мне в дом кто-то пустил какую-то преступницу! — Иду за ним.

— Она знает тебя и твоего брата, это точно твоя мама. И вы чем-то похожи, — не буду же говорить, что видела фотографию.

Саша ничего не говорит. Так мы и едем на машине до его дома молча в очень напряженной обстановке. Словно у него дома не его мать, а, действительно, мошенница.

— Саш…. телефон-то ты взял? — Робко спрашиваю, боясь лишний раз его беспокоить.

Парень достает из своего кармана мой телефон, который уже включен. Вижу много пропущенных, очень много: от папы, мамы, неизвестного номера и от Саши.

— Приятно видеть свой номер у тебя в телефоне, — равнодушно говорит он, слегка поморщившись, когда мы уже подъезжаем к его подъезду. Это он о том, как я его переименовала в телефоне на козла?

— Я была зла на тебя и еще не успела вернуть обратно, — признаюсь я, не желая спорить.

— Ладно, сиди здесь, — паркуется Саша. — Потом отвезу тебя домой.

— Саш, я не хотела кого-то впускать, она сама зашла, — решаю прояснить ситуацию. — А потом она меня… выгнала!

Он ничего не отвечает и уходит. Что ж, подождем. Зачем я на его мать наговорила? Я бы тоже точно такую девушку, которая оказалась у моего сына в гостях, невзлюбила.

Пока ждала Сашу, позвонила своей маме. Сумка с ключами уже у нас дома, поэтому мне надо будет точно заехать к ним. Надеюсь, отца не будет, сейчас я еще не готова это обсуждать.

Саша выходит из подъезда через минут десять-пятнадцать. Довольно быстро для разговора с матерью. Он садится в машину под моим наблюдающим взглядом. Как все прошло? Почему он один? Мама осталась в квартире? Саша без каких-либо слов заводит машину, затем наконец смотрит на меня, натянуто улыбаясь.

— Тебя куда? Домой?

— Сначала скажи, как ты сходил.

— Нормально, — ведет плечом парень, кладя руку на руль и выезжая с парковки. Нормально? И все?

— И как? Это была твоя мама?

— Да, но она ушла.

— Она тебе звонила?

— Нет.

— Ничего не понимаю, как ты тогда понял, что это действительно было она?

— Оставила записку. Вик, куда тебя везти? — Саша в упор глядит на меня.

— Записку? Может, стоит ей позвонить?

— Значит, везу тебя домой, — он ускоряется, подъезжая к главной дороге.

— Нет, остановись! — Он стоит на перекрестке, готовый ехать дальше, и бросает взор на меня. — Мне надо к родителям, — называю адрес.

— Понял.

Да, он точно не хочет, чтобы я хоть что-то знала о его семье. Неужели настолько ему противно какое-либо сближение, что он даже не хочет затрагивать такие темы? И знакомить меня хотя бы с мамой, которая, между прочим, выгнала меня. Или он боится, что она — его мать — решит, что я его девушка? Более того, Сашу нисколько не трогает тот факт, что он даже не созвонился со своей матерью, а она при этом просто оставила записку. Странно все это.

А, может, они все-таки созвонились, я же не знаю, что он делал дома все время. Может, он просто сейчас обиделся на нее из-за того, что она выставила меня за дверь.