Оторвавшись от компьютера, Рета подходит ко мне.

– Что будем делать дальше? – спрашиваю я.

– Мне нужно зайти к родителям.

– А мне?

– Не знаю.

– Тогда я поеду.

– Ты хочешь ехать?

– Да, я поеду поездом.

– Прямо сейчас?

– Да. Ты меня проведешь?

– Конечно.

По ее лицу и интонациям голоса совершенно невозможно определить – рада ли она, что я уезжаю, или наоборот не рада. Она ведь нашла для меня время, меня водит, к родителям взять, непонятно, то ли хочет, то ли не хочет. Вообще ведет себя непонятно, но теперь я понимаю Будилова, что ему трудно было перейти с ней к делу. Ладно, поеду. Хватит мне по заграницам мыкаться, вернусь в Россию, буду выяснять отношения, покупать компьютер, доделывать ремонт, пить дешевую водку, чистить печень, гулять.

Купив билет, мы идем на платформу. На прощанье Рета неожиданно целует меня в губы, и мне вдруг становится ее жалко – эту одинокую финскую женщину, закомплексованную, эмоционально зажатую и толстую, которую никто не ебет, которая живет в России, потому что ей скучно жить в Финляндии, и которая снимает странные видеофильмы, пользуясь услугами русских мужчин-проституток.

Мне становится ее жалко, но я ничего не могу поделать, я уезжаю навстречу своим проблемам, с трудом продираясь сквозь толпу заполнивших весь вагон корейцев. Мое место в самом последнем купе. Корейцы толпятся в проходе, их целая туристическая группа, им раздают пластиковые коробки с рисом и маки, которые они тут же в проходах начинают употреблять в пищу, ловко работая палочками. У меня текут слюнки, я тоже люблю маки, сашими и суши с рисом – всю эту корейско-японскую кухню. Ням-ням.

В моем купе расположился читающий книгу блондинистый финн, едущий в Питер совершенствовать свой русский язык. Мы знакомимся.

– Сами, – называет он свое имя.

– Сами, хочешь вина? Я открою бутылку, и мы будем пить прямо из горлышка, а?

– Давай, открывай! Будем пить. Скучно не будет. Хорошо, Владимир!

Поезд медленно трогается. От вина мне становится легче. По дороге на промежуточных станциях к нам в купе подсаживаются еще один финн, один русский и две русские женщины. Русские женщины достают водку, пьем. В Выборге кто-то покупает еще.

Я звоню с мобильного телефона Ольге, она рада меня слышать и хочет прийти на вокзал. Поезд идет с опозданием почти на час. Все из-за этих проклятых корейцев, у них с визами возникли какие-то недоразумения и нас долго держали на границе. Финны выходят курить.

– Какие же они все уроды! – философски изрекает одна из моих подвыпивших попутчиц.

– Кто? – переспрашиваю я.

– Финны, кто же еще! Они все – мрачные уроды! Только когда выпьют, становятся веселыми. И то не всегда. Душно здесь в их Финляндии. Вот они и женятся на русских.

– Скажите, а вы замужем?

– Да, за финном.

– Все эти две недели здесь было ужасно холодно и дождливо, – сообщает мне встречающая меня на вокзале Ольга.

– Когда я уезжал, шел снег.

– Да, но он потом быстро растаял, и начались дожди.

– А я загорел. В Лондоне было тепло и солнечно, впрочем, в

Германии и в Голландии тоже. И в Хельсинки сегодня светило яркое летнее солнце, правда, было довольно ветрено и поэтому прохладно.

Ольга одета в белый просторный плащ. Она как белая ночь, опустившаяся на город. Не смотря на то, что уже начало двенадцатого, вокруг довольно светло, но небо пасмурно и грозит разразиться затяжным дождем. Мы целуемся и идем к стоянке такси.

– У меня есть вино, сейчас выпьем за благополучное возвращение и встречу.

– По Чайковского сейчас не проехать, – замечает водитель такси, – там ремонт, вся улица перекрыта.

– Странно, я уезжал две недели назад, но никакого ремонта там еще не было.

– Сейчас начали ремонтировать сразу несколько улиц, нагнали техники и рабочих. Город готовят к 300-летию, хотят привести в порядок весь исторический центр. С Чайковского уже сняли весь асфальт, идет перепланировка газонов и тротуаров.

– Вот это новости! Как все молниеносно меняется! Тогда поехали по набережной Робеспьера и по Потемкинской улице. Одним словом, везите нас к Таврическому саду, к кинотеатру "Ленинград", а там мы уже и пешком дотопаем.

– Спасибо за поздравления с днем рождения, что не забыл, – шепчет мне на ухо Ольга. – Очень красивая открытка. Я так смеялась. Никак не ожидала получить по почте из Лондона кусок упаковочного картона с твоими каракулями, рисунками и английской маркой. Весьма оригинально.

– Да, я давно уже рисую открытки сам. Это началось давным-давно, когда я поступил в Вене в Академию художеств. Я купил марок, чтобы отправить открытки своим друзьям и родственникам, но тратить деньги еще на открытки мне было жалко. Денег у меня было тогда в обрез, да и открытки все были сладенькие и пошлые, поэтому я нашел картонный упаковочный ящик из-под бананов, порезал его на куски, надписал адреса, нарисовал виды Вены, наклеил марки и отправил. Все были в восторге.

– Это как произведение искусства.

– Ты не далека от истины, есть такое направление – мэйл-арт, это когда по почте рассылаются художественные объекты или оригинальные послания, а затем все это выставляется, задокументированное почтовыми штемпелями. Это один из подвидов концептуализма. Художники мэйл-артисты обмениваются подобного рода посланиями из разных концов земного шара. На Западе в художественных газетах часто можно встретить объявления с просьбой присылать что-либо по заданной теме или, скажем, трамвайные и автобусные билеты. Я этим никогда специально не занимался, просто так сам для себя прикалываюсь.

– Классно.

Улица Чайковского действительно оказывается перекопанной, обесшкуренной, обескоженной. Когда мы проносимся мимо дома Пии, я успеваю метнуть беглый взгляд на окно ее кухни и сквозь брешь подворотни на охраняемую стоянку, чтобы убедиться в том, что свет у нее не горит, а ее машина отсутствует.

Значит, ее действительно нет дома. Впрочем, я в этом почти не сомневался. Ей не имело смысла врать мне по-мелкому, нанося и без того столь открытый, откровенный удар ниже пояса и вне всяческих правил.

Дома я бросаю тяжелые сумки, набитые накупленными в Лондоне шмотками, а Ольга бросается на меня. Ей так невтерпежь поскорее заняться любовью, что она забывает о бутылке вина, которую мы собирались выпить до. Что ж, придется теперь пить ее после. Вместо бутылки французского я вынимаю свой свалявшийся в дороге хуй, я вонзаю его глубоко в ее тело, подобно убийце, вонзающему нож. Ольга кричит.

– Давай пойдем на балкон, – говорю я.

– Тебе этого хочется?

– Да, да! Пусть нас видят и слышат дежурящие у консульства менты и случайные ночные прохожие! Только ты должна орать, словно шелудивая кошка, которую дерет свора бездомных уличных псов!

– Но псы не дерут кошек!

– Это не важно! Ты должна себе это просто представить!

Секс на балконе и красное вино в комнате делают свое дело, они меня расслабляют и клонят ко сну. Я глубоко зеваю, и уютно кладу голову на живот только что выебанной мною женщины, все еще глубоко дышащей после серьезной физической нагрузки.

– Может быть мне уехать, пока не развели мосты? – спрашивает Ольга.

– Нет, лучше останься, сегодня я буду спать, и твое присутствие не станет бесить меня, как раньше. Завтра утром мы пойдем завтракать в "Колобок". Хочешь? Я так по нему соскучился…

– А ты похудел.

– Я почти ничего не кушал. Переживал.

– Бедненький.

– Ладно, давай спать! Я там не только не ел, но и не спал.

Однако поспать мне удается не более часа. Просыпаюсь я от непонятного ужаса, меня вдруг во сне охватившего. Пытаюсь вспомнить, что снилось, и не могу. Меня охватывает странное беспокойство. Ольга мирно сопит рядом, свернувшись калачиком на желтом диване, словно шелудивая кошка, нещадно отодранная стаей бездомных уличных псов. За окном стало еще темнее, наверное, будет дождь. Или снова снег.