Он знал. Уверена, что знал.

На самом деле, держу пари, от внимания Руффо не ускользает ни одна деталь.

И я совершенно точно уверена, что он не просто «терпел» ее интрижки. У него наверняка была причина позволять ей вести себя подобным образом. Еще один скрытый фрагмент в загадке по имени Адриано Руффо.

Я поправляю мокрое пальто, плотнее кутаясь в него, словно это поможет хоть как-то защититься от его пронзительного взгляда.

Сказать что-нибудь еще? Может, спросить, как прошел его день? Или лучше помолчать? Почему он так на меня смотрит?

Не думаю, что кто-то когда-либо смотрел на меня так. С этим… интересом? Любопытством? Словно пытается разгадать какой-то сюжет. Я почти уверена, что я открытая книга, причем довольно скучная, поэтому не понимаю, что он пытается во мне разгадать. Это он здесь загадка.

— Почему вы убили свою жену, господин Руффо?

В ответ на мой вопрос одна черная бровь ползет вверх. Не верится, что я только что это спросила!

Боже, не стоило этого делать. Я пытаюсь вжаться в сиденье. Спина упирается в мягкую кожу, не давая отступить ни на дюйм.

— Потому что Филиппа пыталась меня убить. И я позаботился о том, чтобы это не повторилось.

Я моргаю, шокированная тем, что он и вправду ответил. Каковы бы ни были его причины, это не меняет того факта, что его это, похоже, ничуть не тревожит. То, что ему пришлось убить жену. Как можно прожить с ней десять лет и вести себя так, словно это ничего не значило? Дрожь бежит по моей спине.

— Ты меня боишься, Айрис? Учитывая, что ты работаешь на нашего психованного дона, чьи руки наверняка по локоть в крови, я бы ожидал, что ни один мужчина не сможет тебя напугать.

— Дон Спада — очень пугающий мужчина, это правда, но он никогда не скрывает, кто он есть, господин Руффо. — Я закусываю губу.

— В отличие от меня?

— Да. Вы не тот, кем притворяетесь.

Выражение его лица не меняется. Оно остается стоическим, прекрасным, как римская скульптура, словно мрамор, изваянный в виде плоти и крови. Но все таким же каменным. Вот только в глазах вспыхивает какой-то другой огонек. И «гусиные лапки» кажутся глубже. И хотя он не пошевелился, я готова поклясться, что уголок его губ едва заметно дрогнул. Он усмехнулся? Мне это мерещится? Руффо не из тех, кто часто улыбается. Или улыбается вообще. Эти морщинки вокруг глаз, вероятно, не более чем стратегически расположенный декор, призванный обмануть, обезоружить и усыпить бдительность, чтобы вас списали со счетов.

Мокрая прядь его иссиня-черных волос упала ему на лоб. То, что она выбилась из безупречной прически этого идеально собранного мужчины, заставляет мои пальцы зудеть. Мне хочется убрать ее на место. Восстановить его безупречный фасад. Откуда взялся этот порыв?

— Приятного остатка вечера, малышка Айрис. — Этот хрипловатый голос возвращает меня к реальности.

Я смотрю влево и с удивлением обнаруживаю водителя, стоящего у открытой дверцы машины. Я даже не заметила, что мы остановились. Нарочито не глядя на Руффо, я выбираюсь из салона и устремляюсь ко входу в свой дом. За спиной ночь наполняется рокотом мотора. Я поднимаюсь по лестнице к нашей квартире на четвертом этаже, как вдруг замираю на полпути.

Я ведь не говорила ему свой адрес.

Адриано

Шасси с ощутимым толчком касаются взлетно-посадочной полосы, и весь фюзеляж сотрясается, пока самолет бешено сбрасывает скорость. Черт возьми, почему в наше время невозможно найти приличного пилота?

Сдвинув очки на лоб, я сжимаю пальцами переносицу. Через несколько минут мы уже выруливаем к бетонной площадке перед частным ангаром.

— Сэр, — тонким, писклявым голосом произносит бортпроводник. — Мы приземлились.

— Да неужели, черт побери, — вздыхаю я. — Машина уже ждет?

Я не сразу получаю ответ, поэтому поднимаю глаза и обнаруживаю, что стюард пялится на меня, вытаращив глаза. У меня что, вторая голова выросла? Ах, да. Наверное, потому что я выругался. Чтобы поддерживать нужный образ в глазах окружающих, требуется соблюдать определенный этикет и манеру речи. Я могу по пальцам одной руки пересчитать, сколько раз в жизни ругался вслух в присутствии тех, кому не доверяю. А не доверяю я практически всем. Однако сегодня эта бесконечная пульсация в правом виске началась задолго до того, как я открыл глаза. Из-за этого мне слегка не хватило гибкости ума, чтобы поддерживать видимость учтивости.

— Ну?

— Эм... Да. — Он быстро кивает. — Лимузин ждет вас. Я сообщу водителю, что вы скоро выходите.

Забрав пиджак с кожаного кресла рядом, я направляюсь к выходу, но на вершине трапа замираю. Ранним утром пригородный пейзаж выглядит серым и унылым. Вокруг небольшого частного аэродрома голые ветви деревьев тянутся в небо, словно корявые пальцы к теплу. Никогда не любил Чикаго с его частыми ветрами и смогом, особенно поздней осенью и зимой. К несчастью, этот хитрый русский ублюдок выбрал для сегодняшней личной встречи свой задний двор.

Спускаясь по трапу и направляясь к машине, я слышу звонок телефона в кармане.

— Мы вычислили источник утечки списка, — докладывает Брамс. — Это был наш менеджер автопарка.

— Судя по тому, что я не слышу, как он захлебывается собственной кровью и молит о пощаде, полагаю, дальше последует какое-то «но».

— Он исчез. Хозяин квартиры сказал, что неделю назад он уехал на работу и с тех пор не возвращался. В отделе кадров сообщили, что в тот же день он взял больничный. Аппендицит, видимо.

Я сажусь в лимузин.

— Дай знать, когда найдете. Я постараюсь получить от Петрова хоть какую-то информацию по этой ситуации.

Поездка до ночного клуба, принадлежащего братве, занимает почти час. Все это время я обдумываю утечки информации и нарушения безопасности, которые случались у нас в прошлом. Особенно с тех пор, как началась вся эта хрень с эсэмэсками. Список номерных знаков стал самой серьезной утечкой на данный момент. Были и другие случаи саботажа, казалось бы, совершенно не связанные с какой-то одной конкретной сферой деятельности. А значит, круг потенциальных виновников был широк и огромен. Этот последний инцидент оказался делом рук инсайдера. Но я не могу избавиться от чувства, что замешан не один человек и что все это как-то связано.

Я лезу в карман пиджака, достаю остатки печенья и катаю целлофановый сверток между пальцами. Прошло много времени с тех пор, как внутри оставались лишь крошки. И все же я продолжаю таскать его с собой. Чувствую себя полным идиотом, но не могу заставить себя выбросить. Физический контакт, похоже, уменьшает пульсирующую боль в виске. В этом нет никакого смысла. Это не какие-то фокусы-покусы. Не магия. Я не знаю, что это. Это просто вещь, единственная особенность которой — ее прежняя владелица. Так что нутром чую: облегчение приносит вовсе не распавшееся печенье в куске целлофана. Дело в ней.

Чем она сейчас занимается? Тепло ли ей?

Какого хрена меня это волнует, когда я почти за тысячу миль от нее?

Моя машина подъезжает к задней части здания в центре Чикаго, облицованного гранитом. Угловая вывеска — пока не горит — гласит: «Байкал».

Двое суровых на вид парней, которые, как я полагаю, являются охраной пахана, болтаются у бокового входа. Когда лимузин останавливается, один из них подходит и открывает мне дверь. И делает это не из вежливости, что становится ясно, когда он сканирует меня с ног до головы ручным металлоискателем, как только я выхожу. Ищут оружие. У меня его нет. Я ношу его только тогда, когда собираюсь применить. Эта встреча — строго деловая, между бывшими партнерами. Если начнется заварушка, у парней Петрова всегда полно стволов. Я просто возьму себе один.

Раньше я бывал только в «Урале», другом клубе братвы. Атмосфера здесь совсем иная, но заведение все равно может похвастаться изысканным декором. Как и следовало ожидать, в столь ранний час здесь нет посетителей, все кабинки вдоль левой стены пустуют, кроме одной. Там за столиком сидят двое. Первый — темноволосый тип с недовольным лицом, работает за ноутбуком и что-то бубнит себе под нос. Второй — блондин, сидит в расслабленной позе, протянув руку по спинке сиденья. Другой рукой он подбрасывает в воздух тактический нож. Ловит его, и все это время его глаза следят за каждым моим шагом. Сергей Белов. Брат пахана, помешанный на стрельбе.