Глава 1

— Марина, не смотри сейчас влево, — прошипела Настя, хватая меня за локоть.

Я, конечно, посмотрела.

Слева стоял Антон из логистики и улыбался мне так, будто я — идеально заполненная накладная. Тепло. Надёжно. С печатью.

— Блин, — выдохнула я. — Он опять смотрит.

— Он не просто смотрит, — Настя сунула мне в руку бокал шампанского. — Он оценивает. Как маршрут доставки. Ты ему нравишься.

— Настя, у меня через месяц Мальдивы. Тридцать дней. Я не могу сейчас…

— Ты не можешь что? Быть счастливой? — Настя закатила глаза. — Марин, когда тебе в последний раз говорили "спасибо" живые люди, а не автоответчик банка?

Я открыла рот… и закрыла.

Потому что не помнила.

На сцене появился наш начальник Пётр Иванович. Он взял микрофон, замолк на мгновение (ту самую паузу, от которой бухгалтеры начинают нервно считать возможные убытки) и торжественно произнёс:

— Знаете, чем бухгалтер отличается от волшебника?

— О нет, — я закрыла лицо ладонью. — Только не это.

— Волшебник машет палочкой — и деньги появляются! — прогремел он. — А бухгалтер машет отчётами — и деньги исчезают!

Он засмеялся первым.

Зал засмеялся вторым.

Я умерла внутри третьей.

— Пятый раз за год, — простонала я.

— Шестой, — уточнила Настя. — Ты пропустила летний пикник. Там он её рассказывал два раза подряд.

Я сделала большой глоток шампанского. Пузырьки ударили в нос, как уведомление о новой проверке.

— Марин, — Настя наклонилась ближе. — Давай сегодня сделаем что-нибудь безумное.

— Безумное — это когда я ложусь спать до полуночи, — буркнула я.

— Нет. Безумное — это когда ты загадываешь желание и веришь.

Она ткнула пальцем в телефон на стойке караоке, где мигала яркая реклама:

"НОВАЯ ЖИЗНЬ В ОДИН КЛИК! ОСТАЛОСЬ 3 МИНУТЫ!"

— Это развод, — сказала я. — На подписку. Потом полгода списывают деньги, а ты не можешь отписаться.

— А если нет? — Настя улыбнулась так, как улыбаются люди перед очень плохими идеями. — Давай попробуем. Загадай желание. Нажми.

— Настя…

— Марина, — она схватила меня за плечи. — Ты устала. Ты работаешь как проклятая. Ты живёшь от отчёта до отчёта. И знаешь, что самое страшное? Ты даже не помнишь, когда тебе говорили "спасибо".

Горло сдавило.

Она права.

Я посмотрела на рекламу. На кнопку "В ОДИН КЛИК".

И почему-то внутри что-то щёлкнуло. Не пафосно. Просто… устало.

Хочу туда, где мне скажут спасибо. Хоть раз. Хоть кто-нибудь.

— Ладно, — сказала я. — Нажимаю.

— Вот это да! — Настя просияла.

Я протянула руку к экрану.

Коснулась кнопки.

Сначала ничего не произошло.

Потом телефон вспыхнул.

Не "мигнул". Не "подсветился". А вспыхнул, как будто внутри него открылся портал в налоговую, только хуже.

— Ой, — сказала я.

— МАРИНА?! — голос Насти стал далёким.

Свет ударил в глаза. Воздух стал густым, как кисель. Пол под ногами исчез.

Я схватилась за стол, но пальцы прошли сквозь дерево.

Блин , успела подумать, это как у нас в офисе, когда зависает 1С, только наоборот.

Настя кричала что-то, но звук пропал, как будто мир нажал "отключить звук".

Последнее, что я увидела — её лицо. Ужас. Вина. И губы, которые беззвучно кричат: "МАРИНА, Я ЖЕ ПОШУТИЛА!"

Потом — темнота.

Очнулась я от того, что кто-то пнул меня ногой.

Не сильно. Но методично.

— Эй, новенькая. Вставай. Старшая идёт.

Я разлепила глаза.

Надо мной стояла девушка лет двадцати, в сером грубом платье, с тряпкой в руке и выражением лица "я уже всё видела, и ты меня не удивишь".

— Где я? — прохрипела я.

— В чулане, — девушка закатила глаза. — Ты что, совсем?

Я села. Голова гудела. Под ногами — холодное деревянное покрытие. Пахло сыростью и… тряпками.

Рядом стояло ведро.

Отлично , мелькнуло в голове. Я умерла. И попала в ад для клининговых компаний.

— Я… — я сглотнула. — Я бухгалтер.

Девушка нахмурилась.

— Это ругательство?

— Нет, это профессия!

— Какая ещё профессия? — она присела на корточки и посмотрела на меня с подозрением. — Ты служанка. Как и все мы. Не выпендривайся.

Служанка.

Я огляделась — тёмная комнатушка, швабры, вёдра. И на мне грубое серое платье, как у неё.

Нет , пронеслось в голове. Это сон. Плохой сон после корпоратива. Сейчас проснусь.

Я ущипнула себя.

Больно.

— Ты чего? — девушка отшатнулась. — Совсем того?

Снаружи послышались шаги. Тяжёлые. Уверенные.

Девушка побледнела.

— Всё, — прошипела она. — Старшая. Вставай быстро, если не хочешь мыть полы языком.

— Что?!

— Не ори! Вставай!

Я кое-как поднялась. Ноги подкашивались.

Дверь распахнулась.

На пороге стояла женщина лет пятидесяти, в строгом чёрном платье, с лицом человека, который никогда не слышал слова "отпуск".

— Новенькая очнулась? — её голос звучал как приказ в конце рабочего дня: "сделай это срочно или не уходи".

— Я… — я постаралась улыбнуться. — Я, кажется, заблудилась.

Женщина прищурилась.

— Заблудилась. В Академию Магии. В чулан для служанок.

Академия Магии?

Я моргнула.

— Простите… что?

— Не притворяйся, — отрезала она. — Ты подписала контракт. Магический. Теперь ты здесь на месяц. Работаешь. Не умираешь. Если повезёт — уйдёшь.

Месяц.

Тридцать дней.

Мальдивы , мелькнуло в голове. У меня билеты. Настя. Купальник.

— Подождите, — я шагнула вперёд. — Я не подписывала никакого контракта!

Женщина усмехнулась.

— Нажала кнопку "в один клик"?

Я замерла.

— Откуда вы…

— Это и есть контракт, глупышка, — она повернулась к двери. — Добро пожаловать в Академию. Имя?

— Марина, — выдавила я.

— Марина, — повторила она. — Отлично. Запомни правила. Первое: не смотри магам в глаза. Второе: не задавай вопросов. Третье: работай быстро. Нарушишь — будешь мыть полы языком. Это не метафора.

Она вышла.

Дверь захлопнулась.

Я стояла и пыталась дышать.

Ну всё. Марина, 28 лет, бухгалтер. Осталось 30 дней до Мальдив. И ты застряла в магической академии. Как служанка.

Рядом что-то зашевелилось.

Из-за ведра вылез… кот.

Рыжий. Огромный. Оцинкованное ведро качнулось — с трещиной сбоку, как моя карьера после этого корпоратива.

Кот сел передо мной, обернул хвостом лапы и посмотрел так, как смотрят начальники на сотрудника, который умудрился сломать принтер в пятницу вечером.

— Поздравляю, — сказал кот голосом человека, которому сейчас придётся объяснять очевидное идиоту. — Ты провалила вводный инструктаж ещё до того, как он начался.

Я разинула рот.

Кот говорит.

Кот. Говорит.

Барсик. Кот-тиран зовётся БАРСИК. Как будто это делает его менее страшным.

Спойлер: не делает.

— Ты… — я сглотнула. — Ты умеешь разговаривать.

Кот тяжело вздохнул — так вздыхают люди, когда понимают, что им достался самый бестолковый стажёр из возможных.

— Да. А ты, судя по всему, — нет. Потому что молчала, когда старшая спрашивала про контракт. Отчитайся: ты вообще способна запоминать инструкции? Или мне повторять по слогам?

— Я не понимаю, что происходит! — выпалила я.

— Я тоже не понимаю, — кот встал и подошёл ближе. — Как тебя вообще сюда занесло? Обычно попадают те, кто хочет магии. А ты выглядишь так, будто хочешь только тишины и чтобы тебя никто не дёргал.

— Именно! — я почувствовала, как внутри что-то взорвалось. — Я хотела, чтобы мне сказали "спасибо"! Один раз! И теперь я здесь!