Я просыпаюсь посреди ночи от того, что снова и снова прокручиваю в голове его поцелуй… Губы до сих пор помнят тепло, а в груди такое странное, пьянящее ощущение, будто я приняла какое-то запрещенное вещество…
Ворочаюсь, натягиваю одеяло на плечи, но сон не идёт. В темноте комнаты его образ становится ещё ярче… Обворожительная улыбка, пальцы, легко касавшиеся моей щеки, дыхание… Колючее, мужское, провоцирующее…
Сама не понимаю, как проваливаюсь в сон с мыслями об этом...
А ранним утром просыпаюсь от вибрации телефона. Экран загорается в полумраке комнаты, завешенной плотными шторами, и я, ещё не до конца очнувшись, тянусь к нему…
«Привет. Хочешь сегодня в гости?».
Сердце делает кувырок. Перечитываю сообщение, и сон как рукой снимает. Сегодня. Он хочет, чтобы я пришла к нему. О, Боже!!! Боже, Боже!
«Привет, хочу».
«Хорошо… Заберу тебя в три. Нормально?».
«Да, чудесно».
Смотрю на часы, время только девять утра. Суббота... Впереди целая вечность до трёх. В голове теперь паника… Что надеть? Что сказать? Что мы будем делать? А если… Да нет, он хороший… Он же понимает, что так скоро я не смогу, да? Но как же хочется посмотреть его квартиру…
«Глеб, но я тут подумала… Ты же понимаешь, что… Ну, что… У меня не было».
Он тут же присылает удивленные смайлы.
«Алён, я тебя просто в гости позвал… Мы только поцеловались».
«Ну да… Да. Извини».
«Не бойся меня».
Вот я дура, а… Тупица…
Я же даже поцеловать его вынудила… Фактически будто наехала, чтобы сделал это… Блин.
В результате я слишком долго кручусь у зеркала. Выбираю джинсы, которые не выглядят нарочито небрежно, и свитер – не слишком строгий, но и не вызывающий.
Не хочу видеться с родителями. Стараюсь незаметно прошмыгнуть, когда он приезжает за мной… вообще ничего не хочу рассказывать…
Он встречает меня у подъезда… В простых джинсах и толстовке, но даже так выглядит так, что у меня перехватывает дыхание.
Его машина каждый раз смотрится слишком внушительно рядом с нашим скромным двором. Я выхожу, нервно оправляя свитер, и он, заметив меня, улыбается так, что внутри всё теплеет…
– Привет, Алён… – говорит, открывая дверь машины. – Готова?
– Да, – выдыхаю я, усаживаясь. – Хотя, кажется, нет.
Он смеётся, а я покрываюсь румянцем.
– Всё будет хорошо… Садись. Верь мне…
Мы едем до него, и я слушаю музыку, в очередной раз тайком рассматривая его профиль… его руки, сжимающие руль… Небрежную, но такую прекрасную причёску… Кудрявые русые волосы. Зелёные глаза. Мальчик – загляденье…
Он тормозит машину в элитном ЖК… И я тут же напрягаюсь, хотя подозревала что-то подобное…
– Выходи…
Глеб приглашает меня в дом… Мы заходим в лифт и поднимаемся куда-то высоко… пока я пытаюсь переварить…
– Вот моя квартира…
Дверь открывается, и я замираю прямо на пороге.
Простор, свет, безупречный порядок… Минимализм… Панорамные окна во всю стену, из которых виден город, как на ладони. Мебель – лаконичная, но каждая деталь кричит о деньгах: кожаные кресла, диван, стеклянный столик, картины, которые явно не из масс‑маркета. Я вообще не представляю сколько всё это стоит… Боже…
Я стараюсь не таращиться, но глаза сами цепляются за детали… Мраморная столешница, кофемашина, которая, наверное, стоит как мой семестр в универе, ваза с одинокой веткой эвкалипта, пахнущей свежестью. Ощущение, что тут прямо с утра хорошенько поработал какой-то дизайнер…
– У тебя… красиво, – выдавливаю я, пытаясь скрыть неловкость.
Он улыбается, будто не замечает моего замешательства.
– Проходи. Чай? Кофе?
Я киваю, следую за ним на кухню… Ещё одно пространство, где каждый предмет говорит громче слов.
– Мяу, – слышу я со стороны и тут же вижу нового друга.
– Ой… Это он, да? Тот самый…
– Ага… Я его помыл немного… А-то он такой чухан был…
– Зато сейчас какой же красивый… И ты такой молодец…
Беру на руки котика, тискаю его, жалею… А он спрыгивает с меня, мол «достала» и убегает прочь. Надеюсь, что его хозяин так со мной не сделает… Не хочу показаться прилипалой… Но я его из-под земли потом достану…
– Ты чего? – спрашивает Глеб, взглянув на меня. А я улыбаюсь как дурочка…
Он включает кофемашину, поворачивается ко мне, и я, сама не зная зачем, спрашиваю:
– Так кто, говоришь, твои родители?
Он на секунду замирает. Потом легко, почти небрежно пожимает плечом:
– А я и не говорил…
Я сглатываю. Глупо. Слишком прямо.
– Это шутка, я знаю… Просто интересно… – добавляю я, пытаясь сгладить неловкость.
Он смотрит в окно. Голос становится тише:
– Были обычными людьми...
Я понимаю, что сказала что‑то не то. Были?
– Извини… – шепчу я, чувствуя, как внутри всё сжимается. – Я не хотела…
– Всё нормально, – он поворачивается, но улыбка уже не та. – Сейчас не время об этом…
Он отворачивается, подходя к раковине, а я остаюсь стоять посреди этой безупречной комнаты, и мне вдруг становится холодно. Зачем? Зачем я спросила?! Блин… Ты дура, Алёна!
Я иду к нему... Он стоит спиной ко мне, плечи чуть напряжены. Я подхожу тихо, обнимаю его сзади, прижимаюсь лбом к тёплой ткани толстовки между лопаток.
– Глеб, прости… – шепчу я, проводя пальцами по его рукам. – Я не думала… Не хотела лезть в то, что тебе больно…
Он молчит секунду, и вдруг разворачивается. Его ладони ложатся на мои щёки, глаза тёмные, серьёзные. Бодает меня своим лбом, заставив смотреть глаза в глаза…
– Ты не виновата, – говорит он тихо. – Просто… это сложно.
Я тянусь к нему, целуя уголок рта, потом подбородок, потом… наконец губы. Он отвечает сразу, крепко, будто пытается стереть и мои извинения, и эту неловкость…
Мы целуемся, и мир снова сужается до нас… его дыхания, моих пальцев в его волосах, тепла его ладоней на моей спине. В один момент он приподнимает меня и усаживает перед собой, вклиниваясь между ног, как я видела в фильмах… Сама сейчас на месте главной героини… И, Боже, как же приятно вот так целоваться… От него пахнет свежестью и чем-то невероятно вкусным… Кардамон это или сандал… Я не сильна в ароматах, но ушки шевелятся от этого запаха…
– Останешься на ужин? – выдыхает медленно, но надсадно… поглаживая мой локоть.
– Да, – шепчу я. – Останусь…
Глава 5.
Алёна Вишнякова
Мы готовим вместе. Он режет овощи, я мою зелень. Иногда наши руки случайно соприкасаются, и я ловлю его тёплые заинтересованные взгляды на себе…
– Ты умеешь жарить стейки? – спрашиваю я, наблюдая, как он ловко орудует ножом.
– Умею. Но сегодня будем есть пасту. Ты же любишь с томатами и базиликом?
Я улыбаюсь:
– Ты запомнил, что я говорила…
– Конечно. Я запоминаю всё, что ты говоришь.
Эти слова звучат просто, но в них что‑то большее. Что‑то, от чего сердце бьётся чаще… Мне просто приятно, что он такой внимательный. Что правильно расставляет акценты… И что я наконец могу назвать его всерьёз парнем мечты… Любой девушки… Он ещё и готовить умеет. Это же просто находка какая-то…
За ужином мы говорим обо всём подряд: о книгах, о музыке, о том, куда хотели бы поехать. Он рассказывает, как в детстве мечтал стать космонавтом, а я – как писала стихи в школьной тетради и прятала её под кроватью… Глупо, но… Я делюсь с ним тем, что обычно ношу в себе… Даже Аньке не всё рассказываю. А ему хочется… Будто чувствую в нём родную душу…
– Надо найти ту тетрадь, – смеётся он. – Прочитаем вместе…
– Ни за что! – я бросаю в него салфетку. – Это был ужас… Из разряда… На десятом этаже я стояла в неглиже…
Он ловит её, ржёт, и в этот момент я чувствую, что мне спокойно… Даже не стыдно. Просто прикольно находиться с ним рядом.
Даже если за его спиной… Даже если у него есть секреты, даже если его жизнь куда сложнее, чем кажется.
Потому что здесь и сейчас он со мной. И это главное.
