– Пока – свободной одеждой. Потом… придумаю что-то. Скажу, что уезжаю ухаживать за больной матерью. Удалёнка. Что угодно.

Мы сидим в тишине, которую не может заполнить даже кофейный гам. Моя тайна теперь не только моя. Она стала тяжелее ровно на один взгляд моей лучшей подруги. Но и легче – потому что я не одна.

Лиза вдруг протягивает руку через стол и накрывает мою ладонь своей. Её пальцы холодные.

– Я даю слово. Никто не узнает от меня. Никогда. – Она говорит это просто, без пафоса. Как констатацию факта. – Но ты обещаешь мне одно.

– Что?

– Что если будет невыносимо тяжело… если ты не справишься… ты скажешь мне. Не будешь геройствовать в одиночку. Мы справимся. Вдвоём.

В её глазах стоят слёзы. От страха, от жалости, от любви. Во мне что-то сжимается, тает, пробивается наружу тёплой, дрожащей волной. Я не плачу. Я уже выплакала всё, что могла, в одиночестве. Но я сжимаю её руку в ответ так сильно, как только могу.

– Обещаю.

Мы сидим так минуту, две. Потом Лиза резко отводит руку, вытирает глаза и хватает телефон.

– Ладно. Хватит реветь. Работать будем. – Её голос снова становится деловым, каким я его знаю. – Сейчас залезем на сайты. Искать будем: тихий район, хороший транспорт (тебе же на работу), нормальных соседей, без лифта (на случай, если отключат). И подешевле. Твоя зарплата хорошая, но с ребёнком деньги улетать будут, как ветер.

Я смотрю, как она лихорадочно листает объявления, что-то бормоча про квадратные метры и коммуналку. И понимаю, что только что обрела не просто союзника. Я обрела полковника для своей тихой, отчаянной войны. Самую надёжную крепость в лице этой дерзкой и весёлой, сейчас испуганной, но бесконечно верной девушки.

Враг – где-то там, в мире стекла и стали, празднует свои победы. Он силён, богат, безжалостен. У него есть всё.

А у меня есть точка в темноте на снимке. И подруга, которая уже воюет за нас обоих, тыкая пальцем в экран телефона и ворча: «Боже, какие цены! Да мы в лесу пещеру найдём дешевле!»

Мир сузился до размера экрана с объявлениями. До задачи «найти убежище». И в этой простоте, в этой чудовищной конкретике, впервые за много дней я чувствую не страх, а твёрдую почву под ногами.

Мы справимся. Втроём.

Глава 43. Дамир

Ноябрь в Москве – это не серая муть, как в октябре, и не белая стерильность января. Это грязная, холодная, тоскливая проза. Снег, выпавший неделю назад, теперь лежит по обочинам чёрными, обледенелыми бордюрами. Воздух воняет бензином и влажной шерстью прохожих в мокрых дублёнках. Именно в такое утро раздаётся звонок.

Я сижу в кабинете, пытаюсь вникнуть в отчёт по логистике стройматериалов для «Дома Актёра». Цифры пляшут перед глазами, не складываясь в картину. Внутри всё ещё та же пустота, но уже не острая, а притупленная, привычная. Как ноющая боль в давно сломанной кости, к которой ты уже научился приспосабливаться.

Вибрирует не рабочий, а личный телефон. На экране – имя: Дениз.

Что-то ёкает в груди. Не ожидание. Скорее – раздражение, смешанное с усталой нежностью. Сестра – единственный мост в тот мир, который я сам сжёг. И каждый раз, когда она звонит, я чувствую себя одновременно виноватым и благодарным.

– Алло, сестрёнка.

– Демир! Привет! – её голос звенит, как стеклянный колокольчик, слишком ярко для этого ноябрьского утра. За ним слышен далёкий гул – может, ветер с Босфора, может, шум офиса в Стамбуле. – Ты не занят? Не помешаю?

– Нет, не занят. Что случилось? – я стараюсь, чтобы в голосе не прозвучало усталое «опять что-то».

– Случилось то, о чём мы говорили! Пилотный запуск «Demir Next» в Анталье! Папа дал добро на тестовый период. Три месяца. Это же победа!

«Demir Next». Её проект. Молодёжные хостелы с культурным уклоном. То, во что отец никогда бы не вложил лиру, если бы не её бесконечный энтузиазм и мои, как теперь выясняется, последние рекомендации в качестве сына и наследника. Ирония в том, что проект, который я когда-то продвигал, теперь стартует без меня. А я здесь, в этом кабинете, с другим проектом, и должен радоваться за неё.

– Это отлично, Дениз. Поздравляю. Ты этого заслуживаешь.

– Спасибо! – в её голосе слышен искренний восторг. Потом пауза. Более неловкая. – А… как у тебя? Альберт сказал, ты выиграл большой тендер. Поздравляю и тебя.

«Альберт сказал». Значит, они общаются. Он ей докладывает. Или она выспрашивает. Мне должно быть неприятно. Но мне всё равно.

– Спасибо. Всё идёт.

Ещё одна пауза. Более тяжёлая. Я чувствую, как она копошится на том конце провода, подбирает слова.

– Демир… я тут пыталась связаться с Катей. – Она произносит имя осторожно, как сапёр нащупывает мину.

Всё внутри меня мгновенно сжимается. Пустота наполняется напряженным вниманием.

– И?

– Она не отвечает. Я звонила на её российский номер – он отключен. Писала в WhatsApp – сообщения не доходят. Я даже пыталась найти её в этом… LinkedIn. Там она есть, но в сети не появлялась больше месяца.

Отключенный номер. Недоступные сообщения. Мёртвая тишина в профессиональных сетях. Факты, которые Альберт в своём последнем отчёте обтекаемо назвал «минимальной цифровой активностью». Но для Дениз, которая знает Катю лично, это уже тревожный звоночек.

– Может, сменила номер, – говорю я голосом, лишённым всякой интонации. – У неё новая жизнь. Новые приоритеты. Возможно, не хочет вспоминать о Турции.

Я произношу это и сам себе не верю. Катя не такая. Она не сбегает от друзей. Особенно от Дениз, которая была для неё единственным другом в том мире. Если она оборвала контакт – на то есть причина. Серьёзная.

– Не думаю, – Дениз звучит озадаченно. – Мы же нормально расстались. Она сказала, что будет на связи. Что-то не то, Демир. Мне… мне нехорошо от этого.

И вот оно. Тонкая трещина в моём ледяном спокойствии. Не «мне интересно», а «мне нехорошо». У Дениз – чутьё. И если её что-то беспокоит…

– Что именно тебя беспокоит? – спрашиваю я, и мой голос становится чуть жёстче.

– Не знаю. Просто чувство. Ты… ты ничего не знаешь? Альберт не следит?

Вопрос прямой. Сейчас я должен солгать. Сказать, что нет. Что я уважаю её частную жизнь. Но ложь не сходит с языка. Вместо этого я говорю:

– Альберт докладывает, что она работает. Живёт в том же месте. Всё в порядке.

– Работает где? – тут же ловит она.

– В «Hospitality Solutions». Ты же знаешь.

– А адрес? Тот же, с подругой?

– Да.

Я слышу, как она задумчиво выдыхает.

– Странно. Ладно… Может, и правда просто закрутилась. Новая работа, карьера… – но в её голосе нет уверенности. – Слушай, а ты не мог бы… дать мне контакт её отдела? Рабочую почту или телефон общий? Я бы попробовала через коллег. Вдруг у неё просто проблемы с личным телефоном.

Мозг мгновенно анализирует риски. Дениз позвонит, спросит. Катя ответит или не ответит. Если ответит – всё в порядке. Если нет – тревога Дениз возрастёт. Но если я откажу – это вызовет ещё больше подозрений. Лучше пусть убедится сама, что всё «нормально».

– Хорошо. Пришлю тебе контакты её отдела через Альберта.

– Спасибо! – в её голосе снова появляется облегчение. – И, Демир…

– Да?

– Береги себя, хорошо? Москва – она холодная. И не только по погоде.

Она отключается. Я сижу, сжав телефон в руке, и смотрю в ноябрьское окно. На подоконнике стоит чашка остывшего кофе. Я не помню, когда его налил. За стёклами Москва варится в своём ноябрьском бульоне из грязи и сумерек. Где-то там она.

Слова Дениз «мне нехорошо» врезаются в тишину кабинета, как осколок. Это сбой.

Мой мир, каким он был последние два месяца, держался на двух столпах: моя новая, трудная свобода и – где-то на параллельной ветке – её жизнь, которая текла по понятным, отслеживаемым каналам. Работа. Дом. Стабильность. Я не вмешивался. Я даже гордился этой выдержкой, этой новой для себя зрелостью. Но в глубине души я знал, где она. Это знание было моим тайным рычагом, последней кнопкой контроля, до которой я не дотрагивался, но которая была в моём распоряжении. Просто знать – уже было властью.