Я на цыпочках подхожу к двери своей квартиры. Глазок не показывает ничего, кроме пустого коридора.

Я приоткрываю дверь ровно настолько, чтобы выглянуть. Свет в коридоре мерцает, отбрасывая дрожащие тени вдоль плинтусов.

Пусто.

– Есть кто? – снова кричу я, мой голос отражается от стен.

Ответа нет.

Я выхожу в коридор, оглядываясь по сторонам. Ничто не движется. Никакие шаги не затихают в лестничном пролёте. Лишь гул древней отопительной системы здания и приглушённый телевизор за дверью миссис Патель.

Я отступаю внутрь и перепроверяю засов. Руки дрожат, когда я прислоняюсь к двери.

– Ты сходишь с ума, Окли.

Я уставилась на крошечное чёрное устройство. Может, смерть Мартина заставляет меня пугаться собственной тени. Но камера реальна, осязаема, её стеклянный зрачок отражает верхний свет.

Я отступаю, пока ноги не натыкаются на край дивана, и плюхаюсь на него, всё ещё не отрывая взгляда от устройства.

Чувство нарушения накрывает меня, перехватывая дыхание. Кто–то наблюдал за мной. Как долго? Дни? Недели? Пока я спала? Пока я переодевалась? Пока я разговаривала с фотографией родителей?

Взгляд метается по комнате, выискивая другие нежелательные глаза. Их больше? Сколько? Кто их установил?

Я вскакиваю и бегу на кухню, хватаю zip–пакет и бросаю туда камеру. Улика. Затем достаю телефон, чтобы с трясущимися руками всё задокументировать.

– Соберись, Окли, – бормочу я, залезая в карман куртки за экстренными мармеладными мишками, которые я храню на случай кризиса. Это определённо подходит.

Я отправляю в рот трёх, пережёвывая, заставляя себя думать как журналист, а не как жертва. Я расследовала дело Галерейного Убийцы. Я копала под Блэквелла. Мартина только что убили. Это не случайность.

Меня осеняет. Кто–то выбрал меня. Конкретно меня. Они проникли сюда, когда меня не было дома. Они знали, над чем я работаю. Что я могу знать.

Моя квартира теперь кажется клеткой, а не домом. Я крадусь по своему пространству, глаза выискивают каждую полку, светильник, вентиляцию, розетку. Я проверяю за картинами, под мебелью, внутри абажуров.

Детектор дыма в моей спальне разбирается у меня в руках, обнажая камеру, запрятанную внутри, словно клещ под кожей. Моя вторая находка за час. Я отступаю, окидывая спальню свежим взглядом.

Стены смыкаются, пока я представляю каждый запечатлённый момент. Как я переодеваюсь, сплю, плачу над фотографией мамы и папы.

В груди сжимается. Дыхание становится коротким и поверхностным.

– Чёрствые крекеры, – бормочу я, уже расхаживая. – Пустые обёртки и чёрствые крекеры!

Я смотрю на камеру в zip–пакете.

– Эй, мудак, – говорю я, наклоняясь ближе к ней. – Скажи мне, сколько их. Две? Пять? Дюжина? Ты опутал всю мою квартиру, как какое–то больное реалити–шоу?

Я прочесываю ванную, проверяя за зеркалом, под раковиной, вокруг душевой кабины. Пока ничего, но по коже ползут мурашки при мысли о глазах, наблюдающих за мной там.

– Ты смотрел, как я принимаю душ? – мой голос звучит всё громче, негодование жжёт щёки. – Дрочил на то, как я переодеваюсь? Смотрел, как я занимаюсь сексом, извращенец?

Я замолкаю, осознав, что только что сказала, и издаю резкий смех.

– Ах, да, у меня нет секса. Я знала, что в моей несуществующей личной жизни есть свои плюсы.

Я ловлю своё отражение в зеркале в прихожей – дикие глаза, волосы всклокочены от того, что я постоянно проводила через них руками, разговариваю с неодушевлёнными предметами.

– И теперь я разговариваю сама с собой. Журфак не готовил меня к этому. – Я стону, прижимая ладони к глазам.

Сердце продолжает бешено колотиться, но теперь не только от страха. По венам бежит странный электрический ток.

Кто–то счёл, что за мной стоит наблюдать. Кто–то считает меня угрозой.

Я охотилась за историей, и теперь кто–то охотится за мной.

Мои губы изгибаются в улыбку, которая удивляет даже меня. Это не просто нарушение – это подтверждение. Подтверждение того, что я напала на след чего–то достаточно крупного, чтобы оправдать слежку.

Я достаю камеру из zip–пакета, крошечную и чёрную, с почти незаметным объективом, и кладу её на кухонный стол, проводя кончиком пальца по её краю. Качество изготовления – точное, дорогое, профессиональное.

– Ты не из Best Buy, не так ли? – бормочу я, изучая её под разными углами. – Кто–то потратил серьёзные деньги, чтобы смотреть, как я ем рамен в пижаме.

Я отодвигаю стул и сажусь, облокачиваясь локтями на стол. Ярость всё ещё клокочет под кожей, но любопытство горит ярче.

– Итак, – говорю я камере, доставая из кармана толстовки пачку арахиса в шоколаде, – ты выбрал меня. Почему?

Я разворачиваю шоколад, знакомый запах возвращает меня к реальности, пока мозг лихорадочно перебирает возможности.

Я перечисляю в уме свои текущие проекты, те, что я делаю для «The Boston Beacon», чтобы платить по счетам. Те, что будят меня посреди ночи.

– Посмотрим. Я заканчиваю разоблачение того члена городского совета, что копил с паркового фонда восстановления. Мелочь, на самом деле. Около пятнадцати тысяч недостачи, и, честно говоря, история едва стоит чернил.

Я откусываю ещё шоколада, продолжая говорить.

– Есть материал о приюте для бездомных в Саут–Энде, который теряет финансирование. Важно, но не совсем сенсация.

Я облизываю пальцы.

– Трёхсерийный материал о выбоинах и заброшенной инфраструктуре в бедных районах. Детектив, уходящий на пенсию после сорока лет службы. Ах да, и та пустышка о столетней фабрике, которую обчистили до нитки.

Я отправляю в рот последний кусочек шоколада.

– Чёрт. – Я роняю недоеденный шоколад, у меня в животе всё сжимается. Кто–то подслушал мой разговор с Мартином? Так они нашли его? Из–за меня?

Руки снова трясутся, пока я прокручиваю в голове наш последний телефонный разговор. Я упоминала о встрече с ним? Где я буду? Кто–то проследовал за мной до мотеля?

Но тогда... если бы люди Блэквелла знали о моём расследовании, если бы они видели, как я слежу за ним, я бы сейчас лежала рядом с Мартином с пулевыми отверстиями в груди. Они бы не стали заморачиваться с камерами.

Я делаю глубокий вдох.

– Не Блэквелл, – шепчу я, снова поднимая шоколад и откусывая, чтобы успокоиться. – Если бы это был Блэквелл, я бы уже пробовалась на роль трупа.

Так что же ещё в моей работе оправдывает такой уровень вторжения?

– Галерейный Убийца. – Я вскакиваю так резко, что стул скрежещет по полу. – В этом дело? Ты следишь за мной, потому что я подбираюсь близко?

Я хожу вокруг стола, кровь стучит в висках.

– Так ты выбираешь? Превращаешь своих жертв в невольных актёров, прежде чем они станут твоим холстом?

Мысль переносится к Ассоциации джентльменов Бэкон Хилл. К тому парню из службы безопасности, который поймал меня при попытке проникновения. По шее ползёт жар, опасный, не имеющий ничего общего со страхом.

Подозрение расцветает, внезапное и электризующее. Я сохраняю нейтральное выражение лица, помня о немигающем глазе камеры. Лучше не раскрывать своих карт. Пока нет.

Я занимаю себя шуршанием обёртки, отворачивая лицо, пока на меня обрушиваются вспышки памяти. Его руки, с длинными пальцами, движущиеся точно, когда он выпроваживал меня с территории. То, как он наклонился близко, его дыхание согрело моё ухо, когда он предупредил меня не возвращаться. Его тонкий запах, дорогой и чистый, с чем–то более тёмным внутри.

Щёки пылают. Пульс стучит в висках. Я сжимаю бёдра, пытаясь заглушить гул, бегущий по телу.

Что это за журналистка, которую возбуждает мысль, что за ней может следить тот самый человек, которого она расследует? Та, которой срочно нужен психотерапевт.

И всё же.

В том, как он смотрел на меня, было что–то особенное. Не просто подозрение или раздражение на нарушительницу. Что–то ещё. Любопытство, возможно.

Я бросаю взгляд на свою доску с уликами, стараясь не смотреть на неё слишком долго. Размытые фотографии, которые я сделала различных членов клуба. Но его среди них нет.