— А… — оглядывается по сторонам, выпучив стеснительно глазки. — Туда и обратно?

Ты ж мой хороший. Вылитый Джо.

— Туда и обратно.

— Садитесь, пожалуйста.

Брякает ключами.

Сажусь на переднее сидение. А он за руль. Поворачиваюсь к нему.

— У меня к вам еще одна маленькая просьба…

Я не могу уехать, не отомстив психу…

— Прощай. Не поминай лихом, козлина. — бормочу обиженно, запирая вольер с психом и слюнявой Флаффи на замок. — Слушай, подаришь картину?

Я не воровка. Могу, конечно, одолжить без спроса. Но, вдруг, он в настроении и подарит. Уточнить мне не в тягость.

— Рыжая, — вздыхает мажорчик устало, глядя без эмоций на решетку. — Куда в этот раз собралась? Ты ведь все равно без паспорта не уедешь.

— Ты про этот паспорт? — поднимаю в руках свой родимый документ и показываю ему. Глазки мажорика панически темнеют. — Код сейфа — один пять ноль семь? Пятнадцатое июля — дата моего рождения, хорошо запоминается. Ты продублировал его с пароля своего смартфона. Какой оригинальный.

— Пойми, ты все равно не сможешь улететь. Да и у тебя нет денег, наличка в моей основной квартире в центре.

— О. Буду знать. Сколько недвижимости. — растекаюсь в благодарностях я, натягивая капюшон пуховика до носа. Дождик еще не закончился после шторма. Прохладненько, однако. — Не переживай. Найду деньги. Так что начет картины? В сейфе были на нее документы.

Показываю и их тоже. Мажор сводит челюсти, поигрывая желваками. Хлопает ресничками плотоядными, глядя растеряно на папку в моих руках.

— Забирай, Аннушка. — цедит он. — Все мое — твое.

— Ты такой добрый. — улыбаюсь я. — Жаль, что обманщик и негодяй.

Забираю свою картину, прислоненную аккуратно к решеточке, которую с трудом протащила через дверной проем, и мчусь к парковке. Запихиваю эту огромную, и баснословно дорогую вещь в багажник.

— А вы что туда положили? — интересуется депутат, выруливая с парковки.

— Так это… груз Матвеюшка попросил друзьям передать. Самолетом.

— Понятно.

— Так что, займете денег на прокладки? Кажется, щас сиденьице промочу… — кладу ногу на ногу.

— Сколько? — сжимает губки бу-бу, скашивая на меня блестящие глазки.

— Две тысячи долларов. — без стыда и совести мычу. Надеюсь, хватит на бизнес класс. В конце концов — проси больше, а там как получится. За спрос не бьют.

— Конечно, Госпожа. Можете не возвращать.

У меня даже слюна поперек горла встает. А как же: Нынче дорохо-богато? Я водитель, у меня денег нет. Он так много зарабатывает?

Поворачиваю на него головушку и с подозрением щурюсь.

— Где вы возьмете столько? Не сочтите за дерзость, я просто удивлена.

— Хозяин открыл нам счет на важные расходы. Он все оплачивает.

— А-а…

Пришьет тебя потом твой хозяин. Даже жалко тебя, депутат.

Впрочем, подождите… Вспомним, сколько всего я пережила?

Нет, не жалко.

И чего он такой обходительный и вежливый со мной? Подозрительно.

Припарковываемся у аэропорта. Я выхожу из машины, забираю картину из багажника и иду проходить контроль.

Возложив картину на пропускную ленту, несусь сквозь металл-детектор.

Но охрана меня не пропускает.

Окей. Ожидаемо. У меня тут целое состояние с собой.

Проходит какое-то время на контрольном досмотре, причем, приличное время, отчего я нервно закипаю. Нафиг мне вообще эта картина? Заработала бы сама…

Ладно. Я столько не заработаю.

Главный охранник аэропорта в цивильной шапочке и форме щурится, разглядывая картину на личном осмотре. Болтает что-то на итальянском. Я пытаюсь с ним договориться, но он меня игнорирует и отмахивается, будто я надоедливая мушка.

Пробивают данные моего паспорта по компьютеру и доки на картину, после чего, наконец-то, отпускают. Я уж свободно вздыхаю, но рано. Пытаюсь купить билет на стойке регистрации, указав номер рейса. Что меня спрашивают трудно разобрать, то ли английский, то ли итальянский, то ли вообще китайский.

Короче, меня не пускают лететь. Работников вокруг моей персоны зачем-то собралось немерено. Бесят все.

Причем другим пассажирам свободно дают и билеты, и проход в зал ожидания.

Мое раздражение уже чернее тучи становится.

— Из-за картины? — возмущаюсь я. — Да господи, оставьте себе, я не жадная! — хохочу истерично, взмахнув ладошкой. — Это моего парня. Он на первый день наших отношений подарил. Он очень богатый и властный. Понимаете, о чем толкую?

Охрана смотрит на меня вызывающе непонятливо. Лысый важный дядечка, он же глава аэропорта, строго машет пальцем перед моим носом.

— Ноу, ноу, ноу! — ворчит он. — Scusi!

— Почему ноу? — удивляюсь я. — И что еще тут за скузи вылезло?! Это итальянский? Я сдавала в школе английский. Английский международный!

У меня уже мозг подкипает. Я в бешенстве.

Несколько часов прошло, вылетать скоро, а я еще не прошла контроль. И уже сильно устала.

Пытаюсь быть максимально терпеливой, но меня трясет от негодования.

— Excuse me! — продолжает изводить меня скузи.

— Миссис, пожалуйста, пройдемте со мной, — просит подошедший красивый мужчина в строгом костюме и стильных очках. Нашелся-таки переводчик. Весь аэропорт на уши подняли.

Кладет мне ладонь на спинку и подталкивает аккуратно в кабинет.

— О, что вы, я мисс, — хихикаю я, робея не по-детски. Он со мной так вежливо обходится, и меня еще даже не арестовали. Мне это сильно льстит.

— Итак, Анна, — мужчина кладет деловито огромную папку на стол. — Мы не можем конкретно вам одобрить покупку билета на перелет в Россию. Дело в том, что для этого нужно разрешение супруга в письменном виде. Вы, видимо, забыли данный документ?

— А. так вот в чем дело? Пф-ф… Что ж вы сразу не сказали?! Это многое проясняет! У меня нет супруга. Вопрос решен? Я могу идти? Вылет моего рейса с минуты на минуту.

— Миссис, — мужчина поправляет очки и мило улыбается. — Я прощу прощения, мы не хотели вас обидеть. — Прикладывает ладонь к груди в районе сердца. — Вы очень уважаемая личность для нас. Прекрасная, несравненная… — рассыпается в комплиментах.

— О, что вы. — смеюсь я кокетливо, снимая капюшон пуховика с головы, и заводя волосы за уши. Сажусь на стульчик. Опускаю взгляд на стол. Румянец на щечках ощущаю. — У вас в городе все такие вежливые? Не считая тех дядек за дверью, конечно…

— О, здесь очень цивилизованная страна. Мы чтим таких уважаемых личностей, как вы. — кивает мне почтительно.

— А. — вырывается у меня. Чет подозрительно все. — Так можно мне уже в зал ожидания? Мужа у меня нет.

— В данном случае… — начинает он, но прерывается, потому что в кабинет залетает псих. С физиономией, от которой прет мощнейшая демоническая энергетика. И вся его аура так и кричит: «Пришел. Разобрался. Победил.»

Встает за моей спиной, властно расставив свои длиннющие ноги, положив верзилью ладошку мне на плечо. Причем делает это так романтично и по-собственнически, что у меня начинается приступ дикого смущения.

Покашливаю аккуратно в воротничок пуховика. Стараюсь в темные глазки мажора не смотреть. Робею чего-то.

Ну и неловко становится, я же его в клетке с голодной овчаркой заперла.

Как-то быстро освободился. Обидненько.

Наверно, Флаффи замок перегрызла. Клыкастая пакостница.

— Я забираю ее домой. — заявляет он мужчине, тоном голоса, не терпящим возражений.

— Протестую. — пищу я, сквозь кашель.

— Протест отклонен. — произносит мажор.

Прикусываю задумчиво губку. Даже возразить нечего.

— Конечно, — мужчина встает и кланяется моему психу почти в ноги. — Уважаемый Матвей Алексеевич, будут какие-то пожелания?

— Карету подайте. У меня водитель приболел.

— Понял. Будет сделано. Что-то еще?

— Врача моему водителю. Он валяется на парковке.

— О, Боже! Что-то серьёзное случилось? — волнуется мужчина.