Ночь накрывала Майами своим тёплым бархатным покрывалом, но для Лоуренса тишина была чужда. Его жизнь кипела в шуме и ритмах города, в блеске клубных огней и шелесте бокалов. Он сидел в VIP-зоне своего клуба, в окружении людей, которые хотели быть рядом с ним. Женщины смеялись, мужчины восхищались, но для него всё это было лишь фоном, не более.

На столе перед ним стояла бутылка виски, от которой он уже прилично отпил. В углу бара играла группа, и басы пробивались даже сквозь стеклянные перегородки. Лоуренс, вцепившись в стакан, хмуро смотрел в стену напротив.

«Мара...»

Это имя преследовало его, несмотря на всю мишуру, которой он пытался себя окружить.

Его дела шли в гору. Клуб приносил стабильный доход, и каждую неделю приходили новые предложения о сотрудничестве. Он вложил миллионы в проект сети элитных ресторанов, и первый уже готовился к открытию.

Погружаясь в работу, он пытался убедить себя, что бизнес — это всё, что ему нужно. Его команда заметила, что Лоуренс стал ещё более требовательным и сосредоточенным. Он до поздней ночи задерживался в офисе, просматривал документы, планировал новые проекты.

Марк, его лучший друг, нередко наведывался, чтобы убедиться, что тот не сходит с ума от своего ритма.

— Ты превратил офис в спальню, — заметил он однажды, усаживаясь на кожаный диван.

Лоуренс бросил на него короткий взгляд и вернулся к бумагам.

— Лучше здесь, чем дома.

— Ага, потому что дома тебя никто не отвлекает от мыслей о ней, да?

Лоуренс не ответил. Марк слишком хорошо его знал, чтобы требовать объяснений.

По вечерам Лоуренс выбирался в свой клуб. Он знал, что его присутствие поднимает престиж заведения, и клиенты были рады даже просто мельком увидеть его. Но он приходил туда не ради бизнеса.

Это была его арена для бегства. Женщины, красивые и уверенные, окружали его и летели к нему, как бабочки на свет. Он позволял себе лёгкие флирты, потому что это отвлекало.

Каждую ночь рядом с ним была новая спутница. Он приглашал моделей, актрис, светских львиц. Они были яркими, красивыми, но ни одна из них не могла затмить ту, которую он хотел забыть.

Однажды, проводив очередную девушку, он вернулся домой. Стоя у окна, он смотрел на огни города и пил очередной бокал виски.

Почему ты не выходишь из моей головы? Почему я не могу просто забыть тебя, как забываю всех остальных?

Он вспомнил, как её глаза вспыхивали, когда она спорила с ним. Вспомнил её смех, который звучал так, будто она была единственной, кто не боялся его.

Он сжал кулак, пытаясь вытеснить воспоминания.

Лоуренс начал посещать спортзал чаще, чем когда-либо. Бокс стал его ритуалом. Груша была его единственным собеседником, и каждый удар, который он наносил, был пропитан злостью на себя.

Когда он наносил удар за ударом, его кулаки становились красными, а мышцы — напряжёнными до предела. Это была его единственная возможность избавиться от боли, хотя бы на время.

Марк иногда наблюдал за ним.

— Ты убиваешь себя, — сказал он как-то раз.

— Лучше так, чем думать.

— А ты уверен, что пытаешься забыть её? Может, ты просто наказываешь себя за то, что отпустил её?

Лоуренс промолчал, но слова Марка застряли в его голове.

На публике Лоуренс всегда оставался идеальной версией себя: уверенный, стильный, успешный. Его улыбка была безупречной, а манеры — безукоризненными.

На деловых встречах его считали образцом силы и контроля.

Но те, кто знал его ближе, понимали, что за этой маской скрывается человек, который каждый день борется с собственными демонами.

Марк однажды попытался вывести его на откровенность:

— Знаешь, Лоуренс, ты так стараешься показать, что у тебя всё под контролем, что это уже подозрительно.

— Ты хочешь, чтобы я развалился?

— Нет. Я хочу, чтобы ты понял, что быть уязвимым — это не слабость. Это единственный способ быть настоящим.

Лоуренс снова отвернулся.

Однажды вечером Лоуренс остался в клубе дольше обычного. Вокруг него царила привычная атмосфера: музыка, смех, шум. Но он сидел в своём VIP-углу, отгороженный от остальных.

В какой-то момент он поймал себя на том, что всматривается в лица женщин. Он искал её, хотя знал, что это невозможно.

Чёрт, что со мной происходит?

Он заказал ещё один бокал виски, но даже алкоголь больше не помогал.

Марк предложил ему пойти на благотворительный ужин.

— Ты должен показаться там. Это отличный шанс наладить новые связи.

— Я подумаю.

Каждый день Лоуренс пытался убедить себя, что всё под контролем. Но с каждой ночью, с каждым новым бокалом виски, с каждой тренировкой в спортзале он понимал: Мара была как будто бы уже частью его жизни, которую он не мог вырвать.

Мара стояла у зеркала своей спальни, тщательно подбирая серьги к платью. Сегодня она выглядела особенно изысканно: изумрудное платье подчеркивало её хрупкую фигуру и мягкие черты лица. Её волосы были уложены в лёгкие локоны, которые свободно спадали на плечи. Она выглядела так, как будто собиралась не на ужин, а на королевский бал. Однако её глаза выдавали напряжение.

— Ты выглядишь великолепно, — заметила Эвелин, сидя на кровати и внимательно разглядывая подругу.

— У тебя сегодня все карты в руках.

— Карты? — Мара слабо улыбнулась.

— Я даже не знаю, зачем согласилась пойти. Это просто очередной светский вечер, полный лицемерия.

— Ты идёшь не ради них, — серьёзно сказала Эвелин.

— Ты идёшь ради себя. Покажи им, что ты сильная, красивая и абсолютно счастливая женщина.

Мара молча кивнула, не желая спорить. Внутри неё боролись противоречивые чувства. Она не знала, кого именно хотела убедить — гостей вечера или себя.

Лоуренс стоял у окна своей спальни, глядя на вечерний город. Огни небоскрёбов сверкали, создавая иллюзию праздника, но внутри него была пустота. Он поднял взгляд на отражение в зеркале. Идеально сидящий чёрный смокинг, начищенные до блеска туфли — всё, как всегда, безупречно.

— Ты идёшь? — раздался звонкий голос позади.

Сара, модель с безупречной фигурой и ярким макияжем, стояла в дверях. Её красное платье обтягивало фигуру так, что можно было подумать, что оно было сшито прямо на ней.

— Да, уже выхожу, — ответил он равнодушно.

— Постарайся хотя бы притвориться, что тебе нравится — добавила она с лёгкой усмешкой.

— Ты же знаешь, что будешь в центре внимания.

Лоуренс не ответил. Ему было всё равно.

Бальный зал был залит мягким светом множества хрустальных люстр. Гости в вечерних нарядах беседовали, смеялись и поднимали бокалы шампанского. В воздухе витал аромат свежих цветов, дорогих духов и лёгкой музыки, которую исполнял струнный квартет.

Мара вошла вместе с Эвелин, стараясь держаться уверенно. Её взгляд скользнул по толпе, и она заметила несколько знакомых лиц.

— Всё в порядке? — спросила Эвелин, заметив, как Мара сжала пальцами край своего клатча.

— Да, всё хорошо, — соврала она, натянув улыбку.

Лоуренс вошёл в зал чуть позже. Его появление, как всегда, не осталось незамеченным. Высокий, уверенный, он сразу привлёк внимание. Сара шла рядом с ним, крепко держа его за руку, словно боялась, что он исчезнет.

Он провёл взглядом толпу, привычно сканируя лица. Но его сердце внезапно замерло, когда он увидел её. Мара стояла у столика с закусками, разговаривая с Эвелин. Она не заметила его, но он не мог отвести от неё взгляда. Её улыбка была такой же, как он помнил, но теперь она казалась ещё более притягательной. Внутри него всё перевернулось.

Мара тоже заметила его. Её взгляд случайно встретился с его глазами, и время, как будто, остановилось. Она быстро отвела взгляд, но сердце её колотилось как сумасшедшее.