Но идя сейчас рядом с ним и считывая обожание в его взгляде, все равно не могу избавиться от тревожного чувства. Оно вибрирует во мне, разрастаясь и распространяясь по телу, из-за чего я с трудом передвигаю ноги на высоких шпильках, хотя обычно на них свободно бегаю.

Может, это какая-то форма морской болезни?

Но я все же беру себя в руки, и в каюту, где собрались все самые успешные в стране бизнесмены — владельцы и руководители корпораций, — вхожу твердой походкой с широкой улыбкой на лице. И замираю, мысленно ахнув.

Каюта очень большая и богато убранная — круглые столы, белые скатерти, винтажные стулья, на стенах резное дерево с драпировкой, и в глазах рябит от избытка золота. Глядя на все это великолепие, я ощущаю себя другим персонажем — молодым ДиКаприо, незаконно пробравшимся в каюту первого класса легендарного корабля.

Мужчина в форме провожает нас за один из центральных столов, за которым уже сидят две пары, а четыре других стула пусты. Нас будет шестеро или кто-то еще предпочитает появляться на третьем звонке?

Дима отдвигает мне стул, здоровается с мужчинами, целует руки дамам. Другие мужчины встают и прикладываются к моей — я точно не сплю?! Я реально чувствую себя на "Титанике", как в прямом, так и переносном смысле. Не сомневаюсь, что к концу вечера, нарушив какой-нибудь из высоких стандартов мероприятия, пойду ко дну. Тихо и бесславно.

— Добрый вечер, коллеги-конкуренты, — раздается у меня над ухом низкий бархатный голос, и от его звуков все во мне переворачивается.

Мое судно налетает на айсберг.

— И их прекрасные дамы.

Забыв, как дышать, медленно поворачиваю голову и встречаюсь испуганным взглядом с глазами колюче-голубого цвета.

Вновь прибывший смотрит на меня с едва заметной улыбкой и еще менее заметным интересом. Как смотрят на малоприятных незнакомцев.

Во мне же все кричит: "Боже мой, это Он!"

Это он! Здесь, передо мной.

Живой. Настоящий!

Не мираж, не сладкий сон, не чуть подстершееся, но все еще живое воспоминание, не недостижимая мечта, а реальный Кирилл. Мой Кирилл!

Мой бывший Кирилл…

Такой же сокрушительно красивый, такой же небрежно элегантный и непоколебимо уверенный в себе.

Я смотрю в его глаза, не в силах оторвать взгляда или хотя бы моргнуть. Время словно остановилось. И не только время. Я сама будто остановилась, замерла. Как "морская фигура" в старой детской игре. Забыла, где я, с кем я и почему я, иначе никогда не позволила бы себе так пялиться на мужчину, который не мой.

К сожалению, не мой.

Давно уже не мой…

Судорожно сглатываю и протягиваю руку для поцелуя — кажется, тут так принято. Выдавливаю из себя сиплое:

— Приятно познакомиться. Рита.

Вопреки ожиданиям, он не тычется губами в мои пальцы, как другие, а чуть сжимает их в своей руке. Дежурно. Для галочки.

— Взаимно. Кирилл.

Сухо и с издевательским поклоном, а я заливаюсь краской стыда от того, что сама так палевно, так позорно на него отреагировала, когда он совершенно не разделяет моих чувств.

Увидев его, я растаяла и растеклась лужицей, как снег на солнце, он же нашей случайной — немыслимой! — встречей ничуть не тронут.

Выдернув руку, торопливо отворачиваюсь. На Диму не смотрю, чтобы не выдать себя. И потому что стыдно. Нестерпимо. Мне повезло, что эту сцену он наблюдал, не видя моего лица, а лишь спину. И фэйс Потемкина, но он у него непроницаемый.

Покер-фэйс Кирилла никак не выдал, что мы знакомы.

Его взгляд, как и он сам, на мне не задержались. Он почтил вниманием остальных присутствующих, при этом ручками других дамочек не побрезговал. Только моя вызвала у него отвращение…

Вряд ли, кроме меня, кто-то обратил на это внимание, но меня это задело.

Что это было? Это что, месть?! Но за что?

На самом деле, повод мстить мне, у него есть, и о-о-очень веский, но он-то о нем знать не должен! Или нет?..

Неужели он узнал мой секрет?!

Не может быть. Только не это! Я умру, если это произойдет.

Он никогда не простит мне, и… вообще!

Да и не нужно мне его прощение. Никакого преступления я не совершила. Я просто не хочу, чтобы он или кто-то другой когда-нибудь узнал. Что бы ни было в прошлом между нами, его это уже никак не касается. Он сделал свой выбор. Давно. Я тоже сделала свой. Сделала, как хотела. И ни о чем не жалею.

Но ради собственного спокойствия, ради нормальных отношений с Димой хочу сохранить свой секрет. Хочу, чтобы это и дальше было моей маленькой тайной. От всех.

Ну, кроме Лизки…

Сестренка мою тайну знает, но никогда никому не расскажет. В ней я уверена.

Но если он все же в курсе, то неужели…?

Нет. Лиза не могла. Ни за что. Она меня не предаст.

"Раньше ты думала, что и Кирилл никогда тебя не предаст", возражает язвительный внутренний голос, втягивая меня в водоворот болезненных воспоминаний о том, как мы с Потемкиным расстались.

Я буквально тону в них.

— Марго, ты в порядке? — бросает мне спасательный круг заботливый голос Димки.

Вздрогнув, качаю головой и силюсь улыбнуться.

— Да, нормально. Душно немного, — успокаивающе пожимаю его руку под столом под голос распорядителя ужина, объявляющего:

— Последними к нашей компании присоединились один из совладельцев крупнейшего в стране маркетплейса "Трендизон" Кирилл Потемкин и его спутница Ольга Кошкина.

— Моя невеста, — поправляет его Кирилл, глядя мне в глаза.

Вздрагиваю от его слов.

Невеста…

Потемкин сказал это так, будто финальный гвоздь в крышку моего гроба вогнал. И ведь вогнал…

А взглядом закопал.

Лишь Вселенная знает, каких трудов мне стоило удержать на лице эту насквозь фальшивую светскую улыбочку — одновременно не значащую ничего и говорящую столько всего сразу.

"Его невеста…" зачем-то проговариваю про себя, словно пробую на вкус. Паршиво звучит… И больно.

В горле сразу становится щекотно, а глаза предательски щиплет. Только бы не разреветься!

Ну почему меня это так задевает? Какое мне дело до того, с кем он… телевизор вечерами смотрит? А даже если занимается чем-то более… менее… да пофиг! Меня это совершенно никак не касается и не трогает. Не должно трогать.

А "невеста" очень гордится собой в эту минуту. Подалась вперед, грудь свою искусственную выпятила, та вот-вот из декольте до пояса вывалится, и губехи-рыбёхи алые еще бóльшим бантиком сложила — один-в-один морская царевна из старого мультика "В синем море, в белой пене".

Но это я, конечно, от злости. Я бы на ее месте и не так выпятилась…

А выглядит девушка шикарно — с губами и грудью перебор, чисто на мой вкус, — но, если не придираться, то она очень красива. Той броской, бьющей по глазам красотой, которая заставляет мужчин оглядываться, а женщин — зеленеть от зависти. Высокая, стройная, с выпуклостями в нужных местах и разрезами на платье, в которых выглядывают ее бесконечные ноги. Прямые — отдельный пункт моей зависти — черные волосы завершают картинку.

Этакая темноволосая барби.

Поэтому как бы мне ни хотелось, приходится признать, что невеста Кирилла определенно соответствует и красоте своего будущего мужа, и статусу. И вместе они смотрятся отлично.

"А с тобой он смотрелся идеально" не упускает внутренний голос случая уколоть меня побольнее.

Заставляю себя собраться и, напустив в глаза равнодушия с щепоткой легкой дуринки, я отворачиваюсь от Потемкина. Не хочу больше его видеть. Его не существует.

И его "барби" тоже.

Я буду наслаждаться вечером и Димкой.

И я честно пытаюсь.

Но совсем отключиться от присутствия Кирилла не получается. Он — явно, издеваясь, — уселся рядом со мной и весь ужин якобы случайно касается меня то ладонью, то локтем, то бедром, хотя наши стулья стоят достаточно далеко друг от друга. Постоянно обращается ко мне и Димке, что-то спрашивает, изображает неподдельный интерес.