- Кому ты прикажешь арестовать нас, Роб? - выкрикнули из задних рядов: - Нашим же сыновьям?

- Ээ, Шухарт, насколько я понимаю, в планетарном уставе есть статья, позволяющая отстранять командира ополчением во время военного положения от служебных обязанностей. - сказал судья Коннор: - если он, цитирую 'потерял возможность осуществлять свои обязанности вследствие помешательства или слабоумия'.

- И кто же будет это определять? - спросил Шухарт, обводя тяжелым взглядом собрание. Никто не смотрел ему в глаза.

- Слушай, Роб, ну не лезь ты в бутылку, в самом деле. - подал голос Романов: - ты же видишь, большинство против. Твоя армия тоже тебя слушать не будет, если ты против мэра пойдешь. Ну, не вся, так часть. Думаю в это время нам меньше всего нужен гражданский раскол. Подумай об этом. Ведь мы могли бы найти компромисс, верно, мэр?

- Ммм... - промычал мэр.

- Например, ты придерживаешь своих архаровцев до случая, а мы в свою очередь уходим в отставку и до конца военного положения больше не будем совать тебе палки в колеса. Если Торценни нарушит свое слово, то у тебя будет полная свобода действий. Что скажешь? - Романов откинулся на стуле назад. Шухарт скривил губы. Опять его поимели. Черт они не хотят понимать ничего, ничего, ничего...

- Боюсь я не могу принять ваше предложение. - ответил Шухарт, уже зная, что примет, не может не принять, проклятые политиканы, не видят ничего дальше своего носа, черт бы их побрал...

- Давайте это обсудим... - сказал Романов, придвигаясь в кресле. Городской совет продолжал свою работу.

Кровь медленно пропитывала повязку и капала с локтя вниз. Капли разбивались на металлическом полу рубиновыми кляксами, но лейтенанту планетарной обороны Сонтру было не до нее. Он искал нужные контакты в щите обслуживания роботов по сборке наноловушек. В ходе своих поисков он успел пораниться и замотать руку носовым платком. Но нужный контакт никак не находился. Проклятый программист! Неет, он, лейтенант Сонтр и заместитель командира этого так не оставит! Ну неужели этому выродку трудно было просто промаркировать эти провода! Он же уже рылся здесь! Чертов Монахью! Сонтр выудил еще один провод, на сей раз бело-синий и поднес его к индикатору. Нет, не этот. О, дьявол! Ублюдок определенно хочет убить его! Сонтр выдохнул, сосчитал до десяти (успокойся, не нервничай, так будет лучше, спокойно. ) и принялся за поиски снова. В этот момент коммуникатор на предплечье лейтенанта замигал красным огоньком.

- Сэр, у нас гости! - с легкой руки этого придурка Монахью все ополченцы теперь называли захватчиков 'команда гостей' а себя соответственно - 'хозяевами'. Сонтр выругался еще раз. Согласно постановлению этого кретинского городского совета они не могли попадаться на глаза противнику, не говоря уже о открытом столкновении. Они довольствовались тем, что выводили из строя те или иные комплектующие на линии сборки. И просто поломки было бы мало - явные неполадки слишком быстро устранялись, в идеале нарушение линии должно было быть таким, чтобы не вызывать никаких подозрений, чтобы линия работала, но продукция на выходе была неисправной. Причем желательно чтобы эту неисправность очень-очень долго искали. Поэтому работа ополченцев по саботажу больше напоминали не боевые действия, а хирургические операции. Очень аккуратно и очень-очень точно. Поэтому можно понять чувства Сонтра, когда в его операционную вламываются посторонние. Он был просто вне себя.

- Сколько до контакта? - спросил он, приближая индикатор к следующему проводу. У него есть дело, черт возьми и он его закончит!

- Они уже в цехе. У вас есть минут пять, не больше, сэр.

- Понятно. - Сонтр с досадой отбросил еще один провод и взялся за следующий. Нет. И еще раз нет. Капля пота скользнула по носу и зависла на кончике, нос зачесался. Сонтр помотал головой, стряхнув каплю.

- Сэр, они направляются в кабину управления! - снова коммуникатор. Сонтр лихорадочно перебирал провода. Нет, еще нет, нет... и снова нет! Проклятье!

- Сэр, они уже у двери!

- Слушай, Винс, ты чего такой возбужденный? - спросил один коммандос второго.

- Береженного бог бережет. - не сразу ответил второй, поводя стволом оружия в распахнутую дверь.

- Расслабься, этих крыс здесь нет и никогда не бывает. Они прячутся от нас в свои норы. Не было ни одного выстрела. Торценни напугал их и они наложили в штаны. - сказал первый и покрутил головой, глядя на окружающие их могучие станки.

- Охренеть! Какая силища! Слушай, а ты думал о том, чтобы остаться здесь на постоянную работу?

- Вот еще... никогда не любил чертово море. Его здесь слишком много. - ответил второй, опуская оружие стволом вниз: - Похоже здесь порядок.

- И чем тебе не нравиться море, а? - сказал первый, опершись на перила.

- В детстве как-то раз едва не утонул. С тех пор ненавижу эту чертову уйму соленой воды. - они вышли, непринужденно болтая.

Лейтенант Сонтр, стоящий за дверью с взведенный иглером перевел дух. Им стоило только открыть дверь и ... и они бы сдохли, с неожиданной злостью подумал он, сдохли от удара пяти тысяч микроскопических игл, выброшенных из иглера последней конструкции. Одна обойма - всего два выстрела, но каких! Все превращается в решето. Сонтр спрятал иглер и вернулся к своему занятию. Ему надо было найти провод. И конечно же провод нашелся сразу же.

- И намылю же я тебе шею, Стив Монахью... - выдохнул Сонтр, обнаружив, что электронщик все-таки обозначил провод, но таким незаметным и крохотным кольцом из полиэстра, что его фактически не было видно.

- Сэр, гости удаляются...

- Ну, туда им и дорога. - сказал Сонтр, прикрепляя черный прибор к проводу: - Туда им и дорога. - он закрыл дверцу шкафчика и ловко запечатал пломбой с надписью 'техническое обслуживание пройдено. Норма' и недавней датой. Подумав припорошил печать пылью, собранной тут же, полюбовался и на дело своих рук и удалился весьма довольный собой. Разве что не посвистывал. Гости против хозяев? Счет сравнялся - один-один.

- Сэр, это линия сборки семь! У нас здесь проблемы! - прокричал в коммуникатор маленький человечек в военной форме Белейского Таганата. Форма сидела на нем мешковато, выдавая гражданского человека, до сей поры не имевшего никаких дел с армией. Да, если честно говорить, Тори Блейн и дальше бы не имел никаких дел с армией, если бы не принудительная вербовка всех мало-мальски стоящих киберинженеров. Тори привезли на эту планету, как и всех остальных и поставили на линию по сборке нейропроцессоров. Времени на то, чтобы разобраться в работе линии и оборудования не дали, постоянно кричали и торопили, а один раз солдат его даже ударил - когда он спросил, нельзя ли положить еще добавки на ужине. В общем и целом Тори очень скучал по дому. Но никто не собирался его туда отпускать и потому он решил вести себя примерно. И больше не высовываться, как тогда, на ужине. Просто хорошо делать свое дело и все. А все остальное, его , Тори Блейна не касается. Просто делать свое дело.

- Что там у тебя за проблемы? - вспыхнул экран коммуникатора. На экране появился тот самый солдат, что ударил Тори прошлым вечером.

- Э, мне нужны инструменты, стяжки сорок на двадцать и плазматрон ... - сказал Тори, чувствуя, как его ноги начинают каменеть: - Магистраль... то есть мы уже закрепили, но это недолговечно, максимум на четыре месяца...

- Ты, что совсем охренел, твою мать?! - раздалось из коммуникатора: - Да нам здесь только три месяца продержаться-то и надо! Если продержимся - потом все наше будет, вот тогда и поставим. А сейчас, что у тебя занятий других нет, чмо гражданское?!

- Э, есть, конечно же есть...

- То-то же... если еще раз твое нытье услышу... - пригрозил солдат и отключился. Тори передохнул и выключил коммуникатор. Ему нужно было два комплекта стяжек и плазменный сварочный аппарат, потому что временное крепление, поставленное на магистраль было ненадежно. Но хозяин - барин. Как хотят, так пусть и будет. Через два с половиной часа работы Тори Блейн нашел маленькую черную коробочку в переплетении проводов шкафа управления. По-хорошему надо было вызвать специалистов и проверить здесь все на предмет диверсии. Но после предыдущего разговора по коммуникатору Тори расхотелось беседовать с кем-либо из начальства. Воровато оглянувшись он спрятал коробочку, прочно висящую на проводе, вглубь шкафа. Кто его знает, подумал он, может это просто какой-нибудь нужный механизм, предохранитель там или еще что... имперцы понапридумывали всякой хрени, он же не обязан знать все и вся... И Тори Блейн продолжил свою работу. А черная коробочка Стива Монахью - свою. Она ничем не привлекала внимания и даже не излучала никакой энергии, вот потому-то инженер и не обратил на нее особого внимания. Она работала только тогда, когда под излучателем проходили нанокристаллические трубки. Всего лишь искажала приемный сигнал. Чуть-чуть. На долю ампера. 'Не было гвоздя - подкова пропала.' Но этого было достаточно, для того, чтобы на выходе трубка фонила. Тоже чуть-чуть. Но достаточно для того, чтобы не работать. 'Не было подковы - лошадь захромала'. Эта трубка должна была излучать не в самом нейропроцессоре, о, нет. Она всего лишь выводила на экран состояния данные. Одни и те же каждый раз. Потому что она была повреждена. 'Лошадь захромала - командир убит'. Получается, что нейрокомпьютер сам по себе был исправен и любая проверка его состояния на заводе показывала его исправность, но как только его ставили на истребитель и техники начинали выводить на режимную мощность - он перегорал. Потому что если ты подключаешь что-либо к сети и видишь индикатор на десяти процентах, то начинаешь увеличивать мощность, верно? До тех пор, пока не выведешь до ста процентов. А на самом деле это индикатор неисправен и ты попросту пережигаешь прибор. 'Конница разбита, армия бежит.' Почему сломалось? Потому что пилоты с техниками дураки. Не умеют новую технику осваивать. Конечно долго это не продлиться, но в общей суматохе можно было выиграть недельку-другую. А то и на месяц. Таков был план Стива Монахью. 'Враг вступает в крепость, пленных не щадя, оттого что в кузнице не было гвоздя'. Оставалось только ждать, когда отвалиться первая подкова.