— Плевать. Меня жених повозит, — отвечаю ядовито, и его вибрирующий смех проникает под кожу.

— Можешь, кстати, ему позвонить. Пусть Ричи-всемогущий попробует решить эту проблему с Колинзом своими зелёными.

— Не имею привычки обременять своими проблемами других людей! — сухо отзываюсь на его предложение я.

— Правильно, потому что ты сама в состоянии их решить… А пока, у тебя есть немного времени на «подумать», я сегодня добрый.

Вот же м**ак!

Уже сидя в своей-его машине, (на пассажирском сиденье естественно!) я лопаюсь от обрушившегося на меня гнева. Роуз молча ведёт внедорожник, а я всё ещё не могу проглотить ситуацию, в которую встряла по самое не хочу.

Тру переносицу.

С одной стороны, мне нужны мои права.

С другой, да и чёрт бы с ними! И без них вполне можно обойтись.

Не нравится мне это его «Проведёшь со мной время», «Столько, сколько захочу», «Побудешь моей золотой рыбкой».

Нет уж. Что ещё за игры?

Печатаю ему сообщение.

«Я решила. Можешь передать мои права Ким, меня с удовольствием повозит мой жених». И средний палец добавляю. В качестве приложения.

Выкуси, скотина!

Радуюсь ровно три минуты. Потому что после — мне приходит это.

«Ну пусть тогда и на это посмотрит с удовольствием»

На мой телефон одна за другой приходят фотки.

Мои. Много.

Те самые… Где я раздета…

До конца недели я как на иголках. Да к тому же, чёртов пешеход! Без прав — вот вообще жить не комильфо. Я слишком привыкла ездить за рулём, а не передвигаться на своих двоих. Именно поэтому свои документы я планирую всё же вернуть. Пусть мне и не нравятся выдвинутые Бруксом условия.

Шантажировать фотографиями — это прям ну очень низко. Даже для него. Зла не хватает! Какого он вообще до сих пор их хранит? Вопрос, на который у меня нет ответа. Поди знал, что однажды пригодятся в качестве компромата. Ну какой ведь подлец!

Тишину ночи разрезает мой глубокий и тяжёлый вздох.

Всё началось ещё тогда, четыре года назад, в самый разгар этого нашего «недоромана», когда он сам, будучи не совсем трезвым, написал мне в одну из ночей. Спросил, скучаю ли. Я ответила нет. Слово за слово, обмен фотографиями из разряда «Чем занят», а затем эта его внезапная просьба: «Сними её». Речь шла о футболке.

И я сняла…

Зачем? Ответ очень прост. Он тогда был на сборах в Сан-Диего. Я всего-навсего хотела поиграться, подразнить. Соскучилась за неделю невероятно. Помнила тот голодный, горящий взгляд, которым он смотрел на меня там в гостиной. Представила его реакцию и смело кинула фотку, где я почти обнажена.

Дурная на всю голову.

Никогда не забуду последующий день, когда Рид вернулся и нашёл меня в доме Ричи.

Злился на меня как сумасшедший. Закрыл нас обоих в душе. И это было… так страшно и волнительно одновременно. Потемневший взгляд, грубые поцелуи, от которых кружилась глупая голова и прохладный кафель за спиной.

Его горячие губы и руки, которые настойчиво… так умело и правильно трогали меня везде. А ещё слова. Они обжигали. Топили безжалостно. И навсегда застряли глубоко-глубоко под кожей…

«Если бы ты знала, как я хочу тебя, Смит»

Я почти свихнулась тогда, слушая это.

Поворачиваюсь на бок, закрываю глаза. Дыхание сбилось, стоило мне только подумать о том, насколько мы были близки. Просто воскресить в памяти те несколько безумных недель. Ярких, как чёртова радуга. Самых счастливых за всю жизнь, пожалуй…

И да, потом в течение этих наших странных отношений (не продлившихся долго) я, безмозглая дура, ещё не раз отправляла на его номер свои откровенные снимки. Зная, что ему это дико нравится. Предвкушая, как он будет сходить с ума, потому что не рядом. И как горячо будет целовать меня потом, рассказывая без цензуры всё то, что думает по этому поводу.

«Проведёшь время со мной»

«Столько, сколько захочу»

Из лёгких при очередном выдохе выходит весь воздух.

Чтоб тебе провалиться сквозь землю, Рид Брукс!

Накрываю голову одеялом. Лежу так до тех пор, пока не становится душно до невозможного. Словно в насмешку на телефон приходит оповещение. Сообщение от Него. И спустя три мучительно долгих дня ожидания я открываю его не сразу.

«В субботу, Смит. Ты и я»

Это так похоже на то, что было когда-то…

Сердце падает куда-то в желудок. Пялюсь на буквы и чувствую раздражение. Почему именно суббота!? Как нарочно! Что за странное совпадение?

«В субботу я не могу. У нас Исайей были планы»

Отправляю. Слишком быстро, чёрт возьми. Время час ночи. Ещё решит, что я сидела и ждала, пока он изволит мне написать.

«Ключевое слово БЫЛИ»

Я прямо вижу его самодовольное лицо. Закипаю моментально. Сжимаю телефон в ладони так сильно, что он жалобно трещит.

«Я не могу отменить. Ресторан, прогулка на яхте. Обещала. Выбери ДРУГОЙ ДЕНЬ»

Предпринимаю попытку отвоевать субботу в пользу Ричи. Но тщетно. На что я, собственно, надеялась? Это же Брукс.

«Не испытывай моё терпение, Смит. Иначе всё это с ним тебе точно не светит»

Ясно, намекает на фотографии, прекрасно понимая: я не хочу, чтобы Исайя их увидел. Это будет атомная катастрофа, учитывая наши почти-платонические отношения. Не поверит ведь, что снимки старые. Да и не в моём положении испытывать судьбу.

«М*дак» — отправляю гневное.

«Следи за языком»

Подкатываю глаза.

«И не делай это. Бесит» — прилетает ровно в этот же момент.

«Не делать чего?» *жаба, сложившая лапы перед собой*

«Этот свой грёбаный Смитовский жест»

Хохочу, закрывая рот рукой. Придурок.

На всякий случай осматриваю комнату на наличие камеры. Да нет тут ничего, а сам он на дежурстве. Кстати, слишком часто они ему выпадают. Уж не напарница ли его является инициатором этих ночных рандеву?

Раздражает эта стерва-робокоп! Взбесила меня в тот день.

Палец зависает над экраном смартфона. Странное желание продолжить этот глупый диалог — меня пугает.

Выключаю телефон, убираю его в ящик тумбочки и потом ещё долго пытаюсь уснуть, ибо в голове полнейший сумбур, а сердце и вовсе колотится как ненормальное…

*********

Утро субботы начинается рано. Потому что эксплуатировать «свою золотую рыбку» Брукс начинает с тех самых пор, как прозвенел будильник. В семь. В субботу. Издевательство. Между прочим, это единственный мой полноценный выходной!

И понеслось… Сообщение в семь пятнадцать.

«Блины, Смит. И не вздумай косячить»

Идея испортить этому говнюку завтрак умирает, так и не переходя от стадии теории к практике. И почему он предугадывает каждый мой шаг?

Как же это неимоверно бесит!

Вздыхая, открываю холодильник и достаю продукты. Неприятное дежавю не покидает меня всё то время, что я готовлю. Потому что память услужливо подбрасывает пёстрые картинки. Того самого утра, например, когда я застала здесь Сэнди Мур, порхающую из угла в угол со счастливой улыбкой на губах.

Чувствую ЭТО. Жар на своей щеке. Поворачиваю голову. Так и есть. Стоит в проёме, прислонившись к стене. Наблюдает.

Козёл.

— Почему ты в форме? — спрашиваю, нахмурившись.

— Потому что я коп, Смит, — отвечает, забирая тарелку из моих рук.

— Очень остроумно, — подкатываю глаза. — Сегодня почему?

— Догадайся, — отвечает мрачно. — Кофе.

Кофе! Щёлкаю зубами будто акула. Как же он любит покомандовать!

— Я тебе не долбаная официантка!

— И те свои мягкие тапочки с ушами, Смит, — продолжает издеваться.

— Иди ты…

Его смех вибрирует совсем рядом.

— Давай быстрее собирайся, мы опаздываем, — довольно прищурившись вещает он, в то время как блины исчезают с тарелки со скоростью света.

— Мы? — переспрашиваю, дабы убедиться, что действительно не ослышалась.

— Одевайся иди, ты едешь со мной, — заявляет так, будто у меня нет выбора и скользит бессовестным взглядом по моим голым ногам, едва прикрытым футболкой. — Хотя… можешь и так всё оставить, меня вполне устраивает.