- Я? - картинно удивляется Максим, постаравшись придать своему лицу глупое выражение, что у него совершенно не получается. - Зачем мне это надо?

- Ну, ладно, - покорно соглашаюсь я, из-под опущенных ресниц наблюдая за мужем. - Это, наверное, Кирилл...

- Кирррилл? - возмущенно рычит Максим, накладывая мне на шею кухонное полотенце легким удушающим движением. - Почему какой-то посторонний Кирилл кормит мою жену?!

- Чтобы она не умерла с голоду, - доверительно сообщаю я любимому мужчине, наслаждаясь его реакцией.

- Хорошо, - тут же соглашается Максим и сознается. - Это я. Не хватало еще, чтобы мои заслуги приписывались черте кому...

- Чьи ключи?! - продолжаю допрашивать я, тихо радуясь тому, что еда в моем холодильнике - это все-таки он. - Кто предатель? Сашка? Ольга Викторовна?

- Неверная постановка вопроса, - Максим ловко и аккуратно режет на ломтики буженину для бутербродов. - Не предатель, а... агент. Так устроит?

- Агент?! - поражаюсь я такой неожиданной трактовке. - И кто же агент?

- Ты же любишь детективы, Варежка, - подначивает Максим, протягивая мне готовый бутерброд. - Отгадай!

- Я люблю психологические детективы, - сообщаю я напыщенно важно, откусив кусок зернового хлеба с мясом и свежим огурцом, и, тщательно жуя, начинаю с удовольствием размышлять. - Самая красивая версия - это, конечно, Сашка. Но она же и самая обидная. Для серьезного психологического детектива должна быть, несомненно, она. Но... вера сильнее психологии. Я не верю. Нет. Не она. Тогда... Ольга Викторовна?

- Конечно, - усмехаясь и откусывая свой бутерброд, говорит Максим. - Проще простого.

- Я так и думала, - хихикаю я, отхлебывая горячий кофе. - Но она так артистично отнекивалась!

- Все вы тут артисты великие, - недовольно ворчит Максим, протягивая мне дольку почищенного яблока. - И Ольга Викторовна, и Михаил Аронович. И Сашка с Леркой. Просто труппа бродячих артистов! Можете с успехом на ярмарках деньги зарабатывать.

- Простенькая задачка! - радостно хвастаюсь я и тут же умничаю. - Только это прямое нарушение правил создания детектива.

- Есть такие правила? - нежно смеется муж, снова беря меня на руки и садясь на диван со мной на коленях.

- Да! - целую я его крепкую шею. - Десять правил Рональда Нокса, английского писателя девятнадцатого века. Писателем он был не очень известным, зато весь мир, увлекающийся детективным жанром, считает его блестящим аналитиком и систематизатором. - Тебе интересно?

- Интересно, - шепчет Максим ложбинке на моей груди.

- Так вот! - вдохновляюсь я его интересом. - Преступником должен быть тот, кто обязательно упоминается в романе, им не может стать внезапно появившийся человек.

- Согласен, - губы Максима перемещаются еще ниже.

- Ты отвлекаешь меня! - возмущаюсь я и нелогично по отношению к собственным словам ерзаю, чтобы губы мужа опустились еще ниже.

- Я тихонечко, - обещает Максим, зубами стаскивая вбок ворот своей рубашки, которую я вчера ночью надела.

- В детективе не должно быть мистики и потусторонних сил, - блаженно млею я от прикосновений мужа.

- Угу, - мычит Максим, захватывая губами мочку моего левого уха.

- Нельзя упоминать более одной тайной комнаты или подземного хода, - хихикаю я, по-глупому реагируя на щекотку мужа.

- Согласен, два уже перебор, - отстраненно шутит Максим, спуская с моих плеч рубашку.

- Яд, если используется в качестве средства для убийства, должен быть известен читателю, - страшным шепотом продолжаю рассказывать я, уткнувшись в грудь мужа.

- Почему? - рассеянно спрашивает Максим, запуская руки в мои спутанные после ночи кудри.

- Чтобы многословно не объяснять его состав и действие, - объясняю я. - Дальше занимательнее. В детективном произведении не должно быть... китайца.

- Да? - Максим собирает мои кудри в горсть на затылке и слегка оттягивает мою голову назад, открывая для поцелуев шею и грудь. - Чем ему китайцы не угодили?

- В то время, - постанываю я от неземного удовольствия, - китайцы были для всего остального мира, особенно европейского, чем-то таинственным, обладающим сверхъестественными знаниями. А значит, их действия не объяснить логикой. А логика - это стержень детектива. Иначе неинтересно читать.

- Логика - стержень всего, - мой рациональный и логичный муж соглашается с этим пунктом без споров и вопросов.

- Вот! - по-детски радуюсь я. - Поэтому детективу, ведущему расследование, не должен помогать счастливый случай или простое везение. Его удача - результат работы мозга!

- Всегда был в этом уверен, - шепчет Максим, прижимая мою голову к своему плечу, крепко, сильно, как-то отчаянно. - Мозги должны работать на хозяина.

- И сам детектив преступником оказаться не может, - мои губы, с силой прижатые к плечу мужа, еле шевелятся. - Но Агата Кристи один раз нарушила это правило. У нее есть история от имени самого Пуаро, уже совершившего преступление.

- Иногда только нарушение правил приносит результат, - Максим продолжает прижимать меня к себе. - Не всегда этот результат - победа. Но бывает необходим и такой. Жизнь меня этому научила.

- Ты меня задушишь, - говорю я, начиная инстинктивно отталкивать мужа.

- Прости! - Максим отпускает меня, но только для того, чтобы снова обнять. - Иди, одевайся, а то мы снова уйдем в спальню.

- Подожди! Еще не всё! - я вскакиваю с дивана и продолжаю говорить. - Как только детектив обнаружил какую-то новую деталь, автор должен предложить ее читателю. Пусть не явно, не на блюдечке, но скрывать ее нельзя. Это честно по отношению к читателю, который ведет свое расследование. Поэтому, адвокат Быстров, у меня вопрос!

- Слушаю вас, господин прокурор! - мило усмехается муж, вытягивая ноги.

- Ты договорился с Ольгой Викторовной?

Максим кивает.

- С Ау и Зиной?

Максим кивает еще раз.

- С Игорем?

Третий кивок.

Плюгавенький слегка оживляется и кривляется: "И после всего ЭТОГО ты еще веришь ему?"

- С Сашкой и Лерой?

Максим отрицательно качает головой:

- Нет. Даже не пытался. Один раз разговаривал с Сашкой, когда она ворвалась в мой офис и распугала нескольких клиентов. Но только просил быть рядом с тобой.

- А Сашка? - спросила я, гордясь подругой.