Я не смогу жить рядом с Соней, не смогу.

К тому же, мир клокочет иными драмами, иными конфликтами…

Конфликт.

Я так долго думал над этой главной проблемой разума, столько надиктовал на утерянный мнемокристалл…

Кажется, я почти понял.

А может быть, мне просто хочется в это верить.

Одна прекрасная девушка верила, что я полуиндус, достигший просветления, только ведь я такая же муха в паутине майи, как и все.

Ну, возможно, просто чуть острее осознаю положение вещей.

Таковы дар и проклятье, полученные моих создателей: я дотягиваюсь туда, куда попадают единицы, и если мне удалось сгустить временный кокон реальности вокруг двух самых талантливых «просветленных» на этой планете, это не означает, что я стал божеством.

Скорее всего, они, те, кого помнят как ну-вы-и-странников, смотрят сквозь микроскоп на предметное стекло нашей реальности и умиляются нашим усилиям, броуновскому движению наших душ…

Да и есть ли я на этом предметном стекле?

А любой из вас, подслушивающих мой дневник?

Что бы ты сейчас делал, да-да, ты, стучащий по клавишам своего допотопного компьютера человечек, что бы ты сейчас делал, если бы я не существовал?

Ты думаешь, что сочиняешь меня, и сейчас кривишься, ибо полагаешь обращение героя к автору низкостилевой игрой, дурным тоном.

Да кого интересует, что ты там считаешь?!

Тебе еще наверняка поведают, «что ты хотел сказать» и «как ты облажал финал».

А ты, читающий эти строки и всерьез опасающийся за психическое здоровье автора, ты-то реален?

Если так, то объясни мне, зачем ты продрался сквозь волны «авторского бреда» аж досюда?

Ну, признай, перед тобой пронесся мутный поток редкостного трэша: эльфы, вампиры и пришельцы на одной поляне, наркотики в жопе — не дурдом ли?

Разве реальный пацан или девчонка, а то и дядька или тетька станут жить проблемами совершенно бесчеловечных существ, сопереживать бойкой ящерице, восхищаться древним упырем, который презирает человека как данность?..

А?..

Что?..

Прости, не слышу.

Да и есть ли ты?

Я сижу на берегу пруда и вижу, как девочка и ее дед кормят уток, кроша булку и кидая в воду.

Ребенок побежал к качелям, споткнулся, упал и теперь громко ревет, искоса зыркая, когда же, наконец, до него добежит нерасторопная мамка, ах ты, мой маленький лицедей…

Дерево, под которым я расположился (кажется, это клен), банально шелестит листвой, ведь ветер плюс листва равно шелест.

Всё это так реально, оно сбывается под лучами самого настоящего солнца.

В этот же момент человек, не понимающий, что стенографирует всплески информационного поля, упоенно стучит по самым настоящим пластмассовым клавишам с почти стертыми буквами: «З», «а», «н», «г», «е», «з», «и» — вот и вышел человечек.

Комбинизомби.

И прямо сейчас вы, ты, она, он читаете, а значит, пребываете в пространстве этого мира, отрешившись от своего.

Так и кто же из нас всех реальнее?

А, «безволосые прямоходящие», как говорит симпатяга, пожирающий новорожденных насекомых?

Сыгравший сотни ролей, проживший массу сюжетов, тысячу раз поскользнувшийся на банановой кожуре и поднявшийся под собственный хохот, я всё еще реален, хоть давно не помню имени, которое мне дали при рождении.

И любому, кто предположит, что меня нет, я отвечу:

— Зангези жив, это была неумная шутка.