— Это же не инвалидность, Николаич! Мне наш доктор рассказывал, что эта долбанная… как ее? Экто… эктопия… эктомия? Короче, что это самая заурядная операция, понимаешь?

— Но в твоем-то случае, парень, не все так просто!

— Ну да, да, у меня чуть сложнее. Но только чуть! Печень не задета, заражение крови задавили, осложнений никаких. Зачем меня куда-то переводить-то? Костяну вон в прошлом году аппендицит вырезали — его же никто взашей не погнал!

— Да причем тут «взашей», Стрельцов?! — Николаичу, видно, и в самом деле нелегко было говорить мне все это, и он начал раздражаться. — Аппендицит это фигня, мне его еще в детстве отчикали. А про нашу специфику не мне тебе объяснять. Тут и здоровые-то загибаются — забыл, как поликлинику в прошлом году в минус тридцать тушили, а потом лед из трусов вытряхивали?! У тебя, считай, теперь одного жизненно важного потроха нет, и мы ж не звери какие! Доктор твой не рекомендовал, понял? О чем тут еще говорить?

— Артем Николаич!

— Всё, молчи! Ты и не жил еще совсем, чтобы… Короче, Стрельцов, мля, разговор окончен!

— Артем! — я готов был встать… да какой там встать: рухнуть!.. перед ним на колени. — Ты же понимаешь, я не смогу без этой работы! Понимаешь ведь?

— Ты чё, Стрельцов, тронутый, да? — он пошевелил пальцами у виска и поморщился.

— Да.

— Ну так тем более тебе обратно нельзя, раз ты тронутый. В общем, так: отец у тебя ученый, сам ты хлопец умный, даром, что с приветом. Разве ж батя тебе занятие не подыщет по духу? Да ну брось! Привыкнешь! Человек ко всему привыкает.

— Человек, может, и привыкает!..

— А ты, типа, покемон? Из интеллигентной семьи, до пенсии с брандспойтом бегать собираешься?

— Ты же бегаешь!

— Так у меня и выбора ни х… не было! — матернулся он от расстройства. — Я из пролетариев, мать ихнюю! А ты дуркуешь, и всё тут!

— Да не дуркую я, и ты прекрасно это знаешь!

— Ладно. Есть еще вариант. Хочешь — переведем тебя в инспектора? Будешь ездить по учреждениям, народу, как Рыба раньше, мозги трахать. Налоговиков натянешь, а? Ну давай, соглашайся! — он принужденно засмеялся и, поднявшись с диванчика, аккуратно ткнул меня кулаком в плечо: — Едрить твою налево, одни мощи! Прикоснуться страшно!

Наверное, я посмотрел на него таким взглядом, что он осекся на полуслове и больше агитировать в пожинспектора не стал. На глаза мне наворачивались жгучие слезы, и я едва их сдерживал.

— Все равно общаться как и прежде будем, Денис, — смягчился начальник (или уже бывший начальник?). — Сам знаешь, мы своих не бросаем. Но травиться тебе на возгораниях противопоказано. Посадят нас с Ивановым, случись что с тобой, понимаешь ты, нет, дурья башка? Хоть о нас-то подумай, если на себя похрен. Всё, бывай!

И он сбежал. Просто сбежал.

Черт, мне совестно сознаваться, но из песни слова не выкинешь. В тот вечер и ночь я, как девка, прорыдал в подушку, чем огорошил, вероятно, всех соседей, потому как даже йог Трындычих не вещал, как обычно, на всю палату, а говорил тихим шепотом и передвигался на цыпочках. Такое со мной прежде было только раз в жизни — когда погиб Степуха.

— Ты знаешь чего, — подсев ко мне утром за завтраком, решил окончательно отравить мое существование Дмитрий Иваныч, — ты все же не расстраивайся, чего бы там у тебя ни было! Вот один умный человек хорошую мысль сказал однажды: «Свершить что-то вы сможете лишь тогда, когда потеряете всё!» Знаешь, кто это был?

— Геннадий Малахов? — басом пробурчал я, пряча от него глаза.

— Это Че Гевара говорил! — вмешался подслушивавший нас ехидный дедок, оппонент йога.

— О! Точно! — впервые согласился со своим извечным противником Трындычих и, воздев палец, так торжественно поглядел на меня, как будто после их с дедкой слов я должен был, как минимум, вскочить навытяжку и с патриотическим накалом затянуть на всю палату «Аста сьемпре, команданте». Еще просветители на мою голову выискались — мало мне было в прошлый раз Кирпича…

Я покивал им, лишь бы они поскорее от меня отстали. Команданте из его любимой революции никто не гнал, если уж на то пошло. И если он со своей астмой Кубу завоевывал, то неужели мне кто-то запретит без несчастного желчного тушить пожары?!

В обед ко мне прибежала Ленка и притащила неизвестно где раздобытый нетбук, тоненький черный Asus. Интересно, кто же это у нее из знакомых такой добрый, что расщедрился одолжить неизвестно кому вещичку ценой в десять тысяч, не дешевле?

— Что-то случилось? — разглядывая меня, спросила она. — У тебя глаза красные. Ты не спал? Болело?

— Нет, Лен, ничего не болело.

И я с неохотой передал ей наш вчерашний разговор с Николаичем.

— Фух! — с облегчением выдохнула она. — Ну, это-то я уже знаю.

— Знаешь? И как давно? — заподозрил я их в сговоре.

— Со вчерашнего вечера. С твоими общалась. И это очень хорошо, что ты уходишь из расчета, Денис!

— Хорошо?!

В общем, мы с нею поругались. Злой, я поднялся в палату. Даже нетбук забирать не хотел, но Ленка в последний момент успела сунуть его мне под мышку. Нет, ну это же надо?! Она обрадовалась, что я отлучен от любимого дела! Никакого понимания, только это вечное бабское оханье и попытка подгрести под себя всё и вся, чтобы, как наседка, опекать и квохтать. То-то я буду счастлив от такой жизни! Еще эгоистом обозвала. Долбанным.

Между тем, эта размолвка сыграла благотворную роль. Я решил для себя, что просто так они от меня не отделаются, и, умиротворенный этой мыслью, переключился на игрушку — то есть, на нетбук.

Первым делом настроил «аську» и проверил сообщения. Несколько штук были банальным спамом и четыре — от Вольдемара.

«Здоров, strelets! [лол-смайл] Я тут нарыл кое-что для тебя, — от 19 марта. — А ты в курсе, что сегодня обещают суперлуние? Я полез на крышу смотреть!»

«Эй, strelets, ты где?» — от 20-го, вечером, в то время я полутрупом лежал на хирургическом столе.

«Тут Аникин все рассказал, — в понедельник, 21-го. — Держись!»

Последнее его сообщение было позавчерашним и содержало номер телефона:

«В общем, strelets, позвони, когда сможешь».

Я сделал это незамедлительно. Осведомившись о моем состоянии, Володя тут же перешел к делу:

— Я узнал айпишник твоего Варуны. Тебе продиктовать или в «асю» кинуть?

— Кидай. Ну и как — с моего компа была регистрация?

— Нет.

— А-а-атлична!

— Я вычислил локализацию. Это поселок Артанай. Везучий ты — прямо под боком. Я подозревал, что это может оказаться вообще в другом полушарии…

Я посмотрел высланные им цифры номера, которые мне ни о чем не говорили. Скопировал и посмотрел через определитель местонахождения по IP-адресу. Верно: Артанай, 40 км от города. Всего-то.

Но не это главное. Главное то, что в Артанае до инсульта жила баба Тоня. Там у меня есть несколько неблизких знакомых. Неужели это развлекается кто-то из них? С другой стороны, а как этот «кто-то» узнал меня среди сотен тысяч русскоязычных блогеров, если больше никакой активности в Интернете я никогда не проявлял и реальное свое имя нигде не светил? «Котэ следит за тобой», что ли? Или очередное «совпадение»? Ну, уповать на последнее в моем случае уже смешно. Но что, что тогда?!

— Спасибо, Володь. Я твой должник.

— Погодь-ка, а ты адресок не желаешь узнать? — насмешливо откликнулся сисадмин.

Я оторопел. Он что, маг и чародей?

— А… ты узнал даже точный адрес?

— Обижаешь, Стрелец! Я узнал даже фамилию юзера!

— Ты гений.

— Я мега-гений, но сейчас это не так уж важно. Улица 15-й Сивашской стрелковой дивизии, дом 8… - (С каждым его словом в солнечном сплетении что-то сжималось все теснее и теснее.) — …квартира 16. Владелец — Бирюков Андрей Васильевич, слесарь с 28-летним стажем. Вот теперь — всё. Теперь — ты мой должник.

Вольдемар усмехнулся и, не дожидаясь оваций, отрубил связь.

Андрей Бирюков был отцом моего ровесника Никиты, с которым мы в детстве изредка общались, когда с мамой приезжали проведать бабушку. Но было это и в самом деле так давно и редко, что я даже не уверен, помнит ли меня сейчас Никита Бирюков. Жили они этажом ниже.